Luis Miguel Fuentes - El Mundo de Andalucía

Hoy viernes: Nobles y señoritos (16/12/2011)

2011-12-16T15:20:00.001+01:00

Cayetano Martínez de Irujo, que se viste de bombero sobre los caballos, de domador sobre las calesas y de cazador de elefantes en su casa, dice que le gustaría volver al medievo, pero yo creo que él es más de castillo Disney. O de Falcon Crest. Sí, la única manera de que Cayetano resultara más ridículo sería que lo interpretara Lorenzo Lamas. Lo que hay que decir en las entrevistas, si se quiere ser cursi, es que a uno le gustaría haber vivido en la Atenas de Pericles. Pero para resultar simpático eligiendo la Edad Media hay que ser bruja o friki de Dragones y Mazmorras. Si no, uno queda entre Torquemada y Sir Lancelot en un musical, o sea entre siniestro y amanerado. Me ha sorprendido lo mucho que se han comentado sus opiniones sobre la flojera del andaluz y lo poco que se ha mencionado esa querencia por la Edad Media del aristócrata, tan significativa. Uno puede ser monárquico, nostálgico, fachilla, del Tea Party patrio o abonado al Fondo Norte del Valle de Los Caídos, pero irse a suspirar hasta la Edad Media es como ser astronauta de lo retrógrado.

Sociedad estamental y feudal, vasallaje, Iglesia con Corona, juicios de Dios, derecho de pernada y sacarse brillo a la armadura, eso es lo que añora el conde de Salvatierra. Me sorprende que no llame a la Inquisición al ver unas gafas (“oculi de vitro cum capsula!”, gritaría, como en El nombre de la rosa). Este hombre debe de tener un sarpullido de alergia constante en este siglo, con democracia, derechos humanos, libertades individuales y máquinas infernales. Mira que tener que ir a los tribunales (así lo decía) en vez de simplemente sacar la espada... De lo que no se da cuenta Cayetano es de lo lejos que se encuentra él incluso de la visión más romántica del caballero, de aquel lema que decía que la nobleza obliga (a dar ejemplo, a ser honorable, justo y responsable), de que ser noble significa conducirse noblemente uno mismo y actuar noblemente con los demás. En ese cuento del caballero consagrado a defender al débil y luchar contra la injusticia, Cayetano no llegaría ni a mozo de cuadra.

Ahora hasta la Corona tiembla, aunque por culpa de los plebeyos que se le arrimaron. Pero eso nos avisa de que el rango sin virtud termina fácilmente huyendo apedreado en carruaje o con la tiara en una cesta. La aristocracia hoy sólo puede ser moral e intelectual. Toda esa otra de nombre y fincas no es más que una decadente excrecencia, y Cayetano lo demuestra. “El verdadero caballero es el que sólo predica lo que practica”, decía Confucio. También decía: “Si la naturaleza prevalece sobre la cultura, se tiene a un salvaje; si es la cultura la que prevalece, a un pedante. Sólo del equilibrio nace el caballero". Por eso Cayetano no es un noble ni un caballero. Es sólo un señorito. Un ridículo y petulante señorito.

Somos Zapping: De Velázquez a la burla (12/12/2011)

2011-12-12T20:26:00.005+01:00

Risa cruel. Con Jesús Quintero creo que he agotado todas las metáforas de gatos, saxofones y pijamas, como con Joaquín Petit. Y me doy cuenta de que he ido pasando con los años del halago comedido (Quintero era un estilo, una presencia, un mito, una madeja en la noche) a la hartura. Llegué a decir que hacía verismo y pintaba personajes velazqueños. Pero aquella gente singular que traía, todos esos locos o memos o genios grillados que nos contaban por contraste lo que somos, fueron llenando una barraca de feria que en algún momento ya no tuvo más sentido que el espectáculo de su esperpento, sin más profundidad social o antropológica, sin reflexión sobre el dolor, la inocencia o la ignorancia que representaban. Los que se suponía que tenían que dar tristeza, como El Risitas, se hicieron estrellas del humor. El pretendido sabio avinado, el chistoso gastrointestinal, el tonto del pueblo y así tantos otros, ya no eran un espejo de lo grotesco que hay en nosotros y en la sociedad, sino casi ortodoxos modelos. Ya no transmitían amargura sino normalidad, suficiencia y orgullo. Dejaron de contarnos lo que somos por contraste para contarnos lo que somos sin más. El andaluz friki, volado, sabio de la ignorancia, auténtico en su avilantez, zumbado en su gracia, no era una maribárbola sino un ejemplo, un paradigma. Entonces fue cuando dejó de gustarme Quintero. Por eso y por su sentenciosidad cada vez más engolada pero tibia, por esos discursos de miss que hace sobre las injusticias y las grandes verdades y mentiras, facilones, demagógicos, simplotes, revolucionarios de pacotilla; esos discursos en los que toma la voz de los pobres, los desheredados, los oprimidos y los cabreados, estando él tan lejos de todo eso.

Vuelvo a hablar de Quintero porque el otro día uno de sus invitados me dio pena. O mejor dicho, me dio pena la manera en la que Quintero lo trató. Era un pobre hombre que se cree artista o genio por canturrear o retransmitir partidos de fútbol inventados poniéndose un cubo de lata en la cara. Y Quintero se burló precisamente tratándolo como artista o genio, con todo el cachondeo y la mala leche de quien sabe que el otro no va a darse cuenta del sarcasmo que hay en cada falso halago. Me pareció cruel. El pobre hombre se lamentaba de que nadie hubiera ido a un homenaje que se montó en su pueblo y Quintero mostraba su sorpresa y solidaridad impostadas a la vez que se carcajeaba con los ojos y cada palabra de aliento era un escupitajo a la ingenuidad de aquel señor. Quizá ese hombre terminó creyéndose artista porque Quintero lo sacó hace años. Ahora, seguro que volver a salir en la tele le da fuerzas para seguir afanándose en su ridículo talento. Es cruel y triste, como lo es siempre reírse de quien no se da cuenta de que se ríen de él. Al Risitas le da igual el cachondeo porque él sí ha terminado haciendo oficio de su ridiculez. Este otro puede que acabe destrozado, y todo porque Quintero lo utilizó para sus audiencias, su negocio, su colección de monstruos, su ego. Creo que a Quintero ya le he perdido todo el respeto.

Hace falta dinero. Parece que la crisis se ha llevado por delante a la tauromaquia de los cocodrilos, las parrilladas campestres aliñadas con amapolas, los fandangos con muleta y los famosos espontáneos haciendo de bombero torero con el colocón o la plasta en el culo, o sea, toda esa vaquería alucinada de Hace falta valor. Todavía lo podemos ver repetido en Canal Sur HD, con la alta definición haciendo que parezca aún más la última de Torrente, pero parece que el programa ya ha muerto. El productor, José Miguel Fernández Cuadrado, “Lepo”, que ha sufrido otros batacazos recientes como el del breve y patético Saque bola, tiene por lo visto problemas de liquidez y ha dejado algunas facturas por pagar a ganaderos, toreros, invitados y quizá a alguna vaquilla. No sabemos cómo se solucionará la cosa, pero de momento no veremos nuevos revolcones de ese desconcertante programa mezcla de capea, rengue, circo, botellón y despedida de soltero. Algo bueno tenía que dejar la crisis.

El culebrón de la Junta. En Arrayán, donde Andalucía es como Manhattan, los hospitales públicos (en las sábanas aparecía hasta el logotipo del SAS) tienen bonitas e increíbles habitaciones individuales (“camas individuales” diría la Junta) con muchos cuadros y plantas de interior. Vamos, igualito que en la realidad. Lo de las sábanas lo quitaron, pero eso sí, para que nadie piense en la sanidad privada de la derechona, llenan los pasillos de carteles con el logotipo de la Junta de Andalucía. Incluso en las series tiene que aparecer la Junta, esa madre que nos acompaña hasta la muerte. Tiene gracia poder hablar del culebrón de la Junta y que esta vez no sea por los ERE.

Hoy viernes: Calles iluminadas (9/12/2011)

2011-12-12T20:20:00.002+01:00

Mi señora ya ha puesto partituras navideñas sobre el piano, como una buena chica de Minnesota, y toca preludios de mazapán. Mi Navidad es un poco pagana y ecléctica, no tengo dios pero sí niñez y memoria, así que me sigue gustando que la luz se haga caramelo y patine por el cielo o por los charcos en esta época. Los cristianos celebran la luz igual que los druidas, aunque sin saberlo, pero yo prefiero celebrarla sabiéndolo, e incluso les robo algún ángel simbólico y alguna estrella vigía, que al fin y al cabo ya los robaron ellos antes.

Ahora hay polémica con el alumbrado navideño de muchas ciudades porque el PSOE piensa que los alcaldes del PP, por fe o vanidad, han puesto demasiadas bombillas para estos tiempos de crisis. Hasta han llegado a decir que tantas luces son molestas o dañinas. Pero la luz, que es metáfora, también es dinero. A ver si Las Vegas sería lo mismo con cuatro farolas de gas. La luz y las monedas parece que van a las mismas ranuras. Es más, comparten magia. Si en esta época se encienden luces, nos hacemos regalos y gastamos y comemos demasiado, es porque en su origen con esos gestos se pretendía invocar la otra luz, los otros regalos y la otra abundancia de la Naturaleza que ahora parece tan débil, con el sol casi vencido. Es uno de los principios de la magia simpatética: lo semejante produce lo semejante. Pero hemos olvidado el origen de los ritos, que ya son sólo tradición sentimental o repetición neurótica. De todas formas, no hacen falta la religión ni la antirreligión para darse cuenta de que sin luz no hay negocio y de que los campanilleros y los árboles con gorros encendidos animan al consumo. Sin embargo, el PSOE sigue creyendo que, en el fondo, el PP está haciendo beatería con las bombillas, y eso les fastidia más que lo que cuestan (podrían preocuparse por otros lujos y excesos suyos). Ellos ponían las mismas luces pero lo hacían, como decía Torrijos, el concejal sevillano de IU, por el Solsticio de Invierno. Así que el problema es el nombre, la Navidad, y no una cosa de eficiencia eléctrica.

A mí no me molesta la Navidad. El sentido y la profundidad de estas celebraciones van más allá del cristianismo y de El Corte Inglés, y la luz que alumbra al Dios Niño de muchos es la misma que nos recuerda nuestra conexión con el universo y los ciclos eternos en los que nos movemos. La Navidad es metarreligiosa le pongan el nombre que le pongan. Y a mí me gustan las calles iluminadas y los espejos caídos del cielo y que mi señora toque el piano para que yo tararee por Sinatra canciones sobre nieve, papanoeles y pequeños dioses que no hay.

Somos Zapping: Copa Davis rociera (5/12/2011)

2011-12-12T20:15:00.003+01:00

Postal sevillana. La juventud ejerce el olimpismo de su edad con un balón, una raqueta o una guitarra, que es como otra raqueta pero para golpear cabezas. Los héroes de la Patria son ahora estos jóvenes deportistas que te montan un botellón antes del partido y luego se beben la gloria contra argentinos, italianos y otros como turistas de San Fermín que se encuentran por el mundo del deporte. A falta de pensadores, artistas o políticos de gran talla, son ellos los que hacen nación en plan escolar, excursionista y bailón. No tienen que sacarnos de la crisis ni coger por la patilla a ningún banquero, les basta con ganar en ese patio de recreo en el que se consuela España, cantar y echarse champán por los muslos después de haber saludado a la reina en toalla, por ejemplo. Los chicos del tenis han conseguido la Copa Davis no sé si en La Cartuja o en El Charco de la Pava. Como era en Sevilla, han terminado ganándola de una manera un poco rociera, con una especie de salve hortera. Yo estaba viendo uno de los partidos cuando de repente apareció un tío cantando por la Plaza de España el himno oficioso de esta final. El cantante en cuestión, Álex Ortiz, estaba entre Leonardo Dantés, un gorrilla y El Arrebato cuando se pone forofo, y la música me sonaba mucho, es decir, sonaba como suenan esas canciones plagiadas del plagio de algún otro plagio que ya no recordamos. Los argentinos han dicho que está copiada de un cántico del Boca pero yo creo que es más, está copiada de todo lo que se ha escrito ya antes, o sea, la pura zurrapa de la vulgaridad. La letra parece que es de Albert Costa y de Feliciano López, se hizo entre los vapores de la ducha colectiva y es como la versión tenística de algún himno de artillería. Álex Ortiz puso la guitarrita, el deje, la postal sevillana y medio litro de vino al sol para hacer una canción que podría estar dedicada igual al equipo de tenis que a la boda de Cayetana. Pero aún faltaba más casticismo. Sevilla parecía que llamaba a que nos enseñaran, y así lo hicieron, el cartel taurino con los nombres de los tenistas que se diseñó para la final de 2008 en Las Ventas, expuesto al lado de un traje de luces y un capote firmado. Es que esta final tendría que haberse celebrado en La Maestranza, y así podríamos haber montado un altar aún más kitsch con el sincretismo de nuestra orgullosa religión épico-folclórica-cateta. Podríamos haber hecho hasta un programa de Hace falta valor con Nadal de capea. Al final, no salió María del Monte ni ningún toro ni rejoneador ni bandolero a recoger la Ensaladera. Tampoco aprovecharon para grabar ningún anuncio de Cruzcampo. Es lo que faltó para completar la postal.

Morbo sin arreglo. No parecía mala idea el programa de Toñi Moreno, eso de la denuncia ciudadana contra vecinos con gallinero o vendedores de frigoríficos (nunca contra organismos públicos, era la única regla). Pero casi desde el comienzo se vio que eso no podía ser todo. Las necesidades intestinales de la mañana mandan. El primer día ya nos ofrecieron entrevistas sobre el caso Marta del Castillo y a partir de ahí, este juicio y luego el caso de los niños desparecidos fueron desplazando a los vecinos coñazo y los problemas de azotea o de lindes, que no dan tanta audiencia como los olorosos y cercanos detalles sobre jóvenes asesinadas o chiquillos raptados. Ahora el programa se ha alargado para que puedan llevarse más de una hora dándole vueltas al morbo. El otro día se dedicaron a acosar a la abuela de los niños Ruth y José, llamando a su puerta para que “Andalucía conociera su sufrimiento”. “A mí hay cosas que me da apuro reproducirlas”, se atrevió a decir Toñi Moreno tras una hora de abundar y revolver en declaraciones, teorías peregrinas, futuribles y suposiciones sobre el asunto. Lo de Tiene arreglo parecía el lema de un taller de bicicletas y así no se levantan las audiencias de la mañana. El regusto de la sangre y las lágrimas en la boca da siempre mejor resultado que la fontanería casera y los zurullos en las casapuertas.

La derecha mata. El tijeretazo o la motosierra de la derecha fueron casi toda la campaña del PSOE. Hasta ahora nos lo presentaban como bocados en el bolsillo y cilicio para los pobres, pero han dado un paso más diciéndonos que los recortes ya están matando a gente. En Canal Sur Noticias, se hacían eco de “denuncias de muertes vinculadas a los recortes” en la sanidad catalana. Me preocupa adónde está llevando las cosas esta temperatura política, porque negligencias médicas siempre ha habido y convertirlas interesadamente en consecuencia directa de los recortes me parece un salto arriesgado, irresponsable y casi ruin en esta estrategia. Pero en la guerra todo vale y Canal Sur ya nos advierte convenientemente de que la derecha mata.

Hoy viernes: La Ensaladera (2/12/2011)

2011-12-12T20:11:00.002+01:00

Con las patitas colgando, el euro cianótico y el nuevo Gobierno esperando a los maceros para hacerse cargo de la ruina, nos volveremos a refugiar en el deporte, único escaparate en el que aún nos ven como emperadores gladiadores (lo contaban de Cómodo, hijo de Marco Aurelio) y no como mendigos con harapos y plumas, igual que en la canción de Leonard Cohen. Ellos, nuestros deportistas de élite, son los últimos ricos sin crisis, los que llevan hoy los brazos de oro de Apolo y los pies alados de Hermes, y que además de cobrar por anunciar relojes, seguros, bugas y calzoncillos, encima se calzan a todas las guapas oficiales. Ahora pelearán por la Ensaladera de la Copa Davis, que en realidad es una ponchera, en el Estadio de la Cartuja, estadio despejado y solitario que nunca tuvo sus juegos Olímpicos y donde, si patea la grada, suena como si viniera un helicóptero de rescate.

Esta generación de deportistas triunfadores que sustituyó a aquellos futbolistas con boina y aquellos ciclistas con cabra que incluso ganando tenían cara de hambre; a aquella furia derrotista y aquella resignación del españolito compitiendo para perder, no vino como dice Yannick Noah del dopaje, sino del nuevo desarrollismo de la época de la burbuja, del “milagro español” que decían fuera, de la fiesta económica que ahora estamos pagando, y que no dio sólo brokers, poceros y concejales de urbanismo, sino carreristas y genios de la pelota. Son lo único que aún no se ha derrumbado del todo de aquella era sobrada, alegre y optimista, aunque parece que también les llega la decadencia. Nadal flaquea, Alonso parece que lleva unos años pilotando un autobús, el Barça mágico de Guardiola ha perdido la varita y eso lo sufre la selección, y a Pau Gasol puede que lo traspasen los Lakers, que prefieren a Dwight Howard, el pívot que hace que sólo quepan sus hombros en la zona. Se nos vuelven viejos o se cansan ya nuestros dioses del estadio, como esta España opulenta que despertó de su resaca con la cartera birlada y la factura de sus huesos rotos.

En la Cartuja, que pasó de centro del mundo a maqueta y luego a cementerio, volveremos a vitorear a los héroes en época de hambre, como en el franquismo. La Copa Davis ya no es como ganar Eurovisión, pero cada raquetazo querrá espantar a las moscas. El tenis es un deporte tan civilizado que el público guarda silencio igual que en la ópera. Es como el silencio de Rajoy ahora, entre los tiros de Europa y de la crisis. Si vencemos, nos darán una ensaladera vacía, una ponchera sin la alegría de algo dentro. Creo que es la misma ensaladera que se ha llevado Rajoy en estas elecciones. Una ensaladera vacía al sol cementerial del sur es lo quedó de la abundancia de España. Aún ganarán algo nuestros gladiadores. Aún sufrirá bastante el pueblo.

Somos Zapping: Los marcianos no votan (28/11/2011)

2011-12-12T20:06:00.003+01:00

Ha votado la crisis. Qué cosas tiene el dinero. Cuando los gobiernos lo piden prestado por ahí, bien que nos hablan los políticos de inversiones, estado del bienestar, gastos sociales o catedrales de las autonomías que harán con él. Pero cuando toca devolverlo, resulta que los “mercados” nos tienen esclavizados y mandan sobre la democracia, y es cuando la izquierda pasea las caricaturas de los banqueros en globo o en horca por las calles. Si no nos hubiéramos entrampado hasta las trancas para pagar la megalomanía y el fiestón permanente de las administraciones, los prestamistas, que sólo piden su dinero y están temiendo no cobrarlo, no nos agobiarían tanto. Pues bien, ahora, después de las elecciones, ha surgido desde la progresía otra idea o tesis hija de ésa de que “los mercados mandan”, y es que “ha votado la crisis”. Así que la crisis no sólo secuestró a la democracia por arriba, sometiendo a Zapatero y a su Gobierno a la dictadura de las bolsas y subastas, sino también por debajo, abduciendo a la ciudadanía para que vote a la derecha en una especie de sonambulismo sin ideología, sin principios y sin voluntad. No ha votado la gente según sus luces, pues eso no puede ser posible si hace que gane la derecha. No, resulta que “ha votado la crisis”. Desde la noche electoral, me di cuenta de esta nueva táctica. En la tertulia de Canal Sur, Román Orozco, Javier Aroca y Juan José Téllez, con caras como de ser del Atlético de Madrid, tiraban por ese camino. La democracia de verdad, deben de pensar, sólo lo es si gana el PSOE. Si gana el PP, es que hemos votado borrachos o sonados o poseídos. Tuvo mucha gracia Juan José Téllez, que definió el primer triunfo de Felipe González como “cambio de la esperanza” y éste último del PP, por el contrario, como “cambio por la desesperación”. En el programa Los reporteros, con su querencia habitual, Esther Martín también insistía en ello: “La gran crisis económica en la que España está sumida parece que ha pesado más que los principios políticos a la hora de votar”, decía, como si votar al PP significara no tener principios políticos. En fin, hay quienes creen que la democracia son ellos y cualquier otra cosa no puede ser sino una asonada. Pero ojo, que también le pasó esto a la derecha, que tras el primer triunfo de Zapatero se llevó una larga época (aquella legislatura del odio) insinuando complots y golpes de Estado encubiertos. Incluso en Andalucía se ha abusado de eso del voto cautivo, clientelar y subvencionado. Todo esto nos dice mucho del déficit democrático de nuestra sociedad, incapaz de aceptar un resultado electoral sin que medien cataclismos o raptos. Aquí tenemos que buscar una pistola en la cabeza del votante cada vez que vence un partido que no nos agrada. Pero no, no votan la crisis, los mercados ni unos marcianos que nos han invadido. Vota la gente según su entender y mal vamos si no nos damos cuenta de este principio fundamental.

Portalito de Belén. Yo lo llamé una vez el Ángelus, pues el ángel anunciador que es Isabel Gómez baja desprendida de una nube para traernos siempre la buena nueva de unas medidas salvadoras, unas leyes beatíficas y unos avances que nos acercan a la Gloria por empuje de la Junta. Ahora, a este programa, Parlamento andaluz, le han dado el Premio Andalucía de Periodismo, que otorga la Consejería de Presidencia. No me digan que no tiene gracia, miga y retranca esto de la Junta concediendo un premio de periodismo a un programa de información política de Canal Sur... El programa es para verlo con música de arpa, no importa cuándo lo cojan. Yo le volví a echar un vistazo este sábado y, como no podía ser menos, sólo faltaba Griñán de Pantocrátor. Las leyes más chorras se evaluaban como “avances importantes”, el paripé del escaño 110 les hacía decir que “la cámara andaluza da voz a la ciudadanía”, mencionando la violencia de género dejaban caer que “la Junta puso en marcha 241 medidas para luchar contra ello”, y así otros cantos de alabanza. Atiendan, por ejemplo, a la redacción de esta noticia: “El grupo parlamentario socialista ha presentado una proposición no de ley dirigida a apoyar a las personas que con motivo de la crisis han perdido su empleo en el sector de la construcción, para de esta forma complementar los efectos beneficiosos que el Plan de Oportunidades Laborales de Andalucía ya ha comenzado a generar”. Ni Mar Moreno lo hubiera vendido mejor. También dedicaron un ratito al simpático y esperpéntico diálogo de Mario Jiménez con Griñán, preguntándose y contestándose ellos dos solos sobre la belleza y perfección de los nuevos presupuestos andaluces. Y en la información sobre la sesión de control al Gobierno, sacaron antes que a nadie a Diego Valderas (!), reprochándoles a los socialistas sus “políticas neoliberales”, otra manera de zumbar a la derecha. En fin, que se merecen el premio. Y un portalito de Belén.

Hoy viernes: Vudú del PSOE (25/11/2011)

2011-12-12T20:02:00.002+01:00

Se vendrán a Sevilla, que aún es la colegiata del felipismo y tiene hasta una Casa de Pilatos para que los indolentes y los fracasados se laven las manos de culpa. Cuando salió Rubalcaba en la noche electoral, triste y encogido como un portero goleado, habló enseguida de un congreso y a todos nos sonó a expiación, a renovación, a que se iba a liar en el PSOE, por fin, la de Dios es Cristo, o sea un combate entre los anteriores arrianismos de partido, cruelmente vencidos, y los socialistas de una nueva época. Sin embargo, todo parece apuntar a que será otro enroque.

Es curioso, porque algo similar ocurre a veces en las religiones. Cuando no se cumplen las profecías o los dioses abandonan a su pueblo, lejos de replantearse las creencias éstas se refuerzan y se radicalizan. Ocurrió durante el cautiverio de los israelitas y eso trajo la religión mosaica. Ocurrió al no producirse la prometida y cercana parusía de Jesús y a partir de ahí se inventó el Cristianismo como religión salvífica, espiritual y universal. La contrariedad no hace que se abandone la fe, sino al contrario, que se fortalezca y expanda para incluir esa contrariedad dentro de un destino o un plan mayor. La derrota y el sufrimiento se asumen como una prueba de fidelidad que pide el dios (o la ortodoxia ideológica), y que sólo se superará manifestando aún más fidelidad. El fracaso no les demuestra que sus creencias eran falsas, sino más bien que han sido castigados por haberse apartado de las verdaderas ideas fundacionales o nucleares de esa creencia, lo que les lleva a la involución, a buscar de nuevo la pureza en la radicalización de sus dogmas. El PSOE, tan parecido a veces a una religión, se diría que tiene previsto seguir punto por punto esta teoría.

Rubalcaba (el neofelipismo), Chacón (el neozapaterismo) y hasta (¡increíble!) Susana Díaz (el neochavismo) se nos muestran aún como candidatos a protagonizar un congreso que sería así como egipciaco. Justo los que tendrían que desaparecer del futuro del PSOE, los culpables de esta época malograda, decadente y ruinosa no sólo para el país sino para el propio partido, todavía quieren escenificar la resurrección apestosa de Lázaro. En Sevilla, con chorreras mudéjares y fantasmas chulazos que seducen a las monjas como al pueblo, será donde el PSOE fregoteará su tumba y seguirá adelante intacto, como intactos quedan los embalsamados. Si el congreso se celebra con este museo de cera en mente, el PSOE perderá una oportunidad única para levantar otra socialdemocracia sin cortijerías ni ñoñeces. Era la hora de una revolución, de un centrifugado y del exilio de toda una forma de hacer política junto con sus orondos y seniles sacerdotes. Pero harán sólo una ceremonia vudú. Así, los muertos les esperan.

Somos Zapping: Luto en las sonrisas (21/11/2011)

2011-12-12T19:58:00.003+01:00

Los lúcidos y los tristes. Ya terminó todo, volvieron las campanas a Génova, se culminaron las venganzas y el PSOE es la imagen de dos pececillos, Zapatero y Rubalcaba, ahogados y pisoteados fuera de la pecera. Una ruina de país por gobernar y un partido que habrá que reinventar, eso es lo que les espera a los dos grandes de la política española, que después de un par de legislaturas arrojándose primero muertos y luego paletas parados, bonos basura y picadillo ideológico, han terminado dándose el pésame el uno al otro. No parecía una noche de confeti, sino de suicidas. Había luto en las sonrisas del PP, aunque sus pijos parecieran tan contentos, y en las lágrimas del PSOE se despedía una era. Adiós zapaterismo, adiós neofelipismo, y lo malo es que nadie sabe qué ocurrirá ahora en la socialdemocracia española, o en lo que ha quedado de ese nombre. Los más viejos aún tienen la esperanza de aguantar con el búnker andaluz, aunque sea por los pelos. Si no, llegará una limpieza de arriba a abajo en el socialismo, que algunos llevan preparando dentro del partido hace mucho. Es curioso, pero ahora que acabó la campaña quizá más dura y determinante de la democracia, yo no dejo de acordarme de una frase que le escuché el otro día a Pedro Ruiz, entrevistado por Jesús Quintero. Nunca mejor que ahora pudo Quintero abandonar por un rato a esos sabios con borrico y otros vainas que él ha ido encumbrando. Nunca mejor que al final de esta campaña podría haber invitado a susurrar con él a alguien que se sacude tan irónica y finamente la suciedad y la saliva de esta política teatrera y mediocre para dejar algo que no sé si es una duda, una esperanza o una travesura. Pedro Ruiz es un hombre con talento e inteligencia, quizá algo afectado en su pose anacoreta o exiliada, pero que siempre ha sido indomable y por eso el poder le ha hecho vacíos y putadas. Ahora que todo ha terminado, ahora que hay nuevo comandante para nuestras cenizas en esta España polarizada, atrincherada, es reconfortante encontrar una voz en la distancia que pueda hablar sin sectarismos ni filiaciones, aunque le reverbere algo de amargura. Dijo Pedro Ruiz: “La derecha explota a los países y la izquierda los arruina”. Es una rotunda e interesante reflexión en el momento de las victorias de unos y los hundimientos de otros. Pensar que seguramente ayer ni se alcanzó la salvación ni venció Satán. Y que aún hay un espacio en política, fuera de las posturitas y los barullos partidistas, para que opinen los inconformistas, los lúcidos y los tristes. Los que ayer no ganaron ni perdieron, ni mucho, ni poco, ni del todo.

Neutralidad. Con España dividida y cabreada, con la guerra del PSOE y del PP viviéndose entre taxistas, brokers, quiosqueros, sindicalistas, funcionarios, monjas, banqueros, poetillas, pijos, currelas y pelados, sólo se podía mencionar la neutralidad desde la ingenuidad o desde el cinismo. Las televisiones públicas son cañoneras de partido, y si no llamaban a zafarrancho en campaña, si no las usaban ahora que se jugaban el culo, cuándo lo iban a hacer. La Junta Electoral puede decir lo que quiera, pero exigir neutralidad a las televisiones públicas es como ordenar que se vuelvan castos los crápulas o palomitas los halcones. Hay mil trucos en periodismo para afear o guapear a gusto a un partido. En la edición, el enfoque, la selección de una frase, en la actualidad que se saca o que se oculta, en el portavoz de un gobierno al que se le deja hacer su propaganda con la excusa institucional... En Canal Sur hemos visto todos esos trucos: Mar Moreno saliendo cada día a criticar al PP desde su sillón de la Junta, esas convenientes noticias sobre inversiones en educación o cobertura social del Gobierno Andaluz, esas manifestaciones contra Esperanza Aguirre que abrían los informativos de Andalucía... Lo de menos era que resumieran a Arenas o a Rajoy en la frase más insustancial de la jornada. Para que vean, el día en que la prima de riesgo española superó los 500 puntos, el informativo del mediodía sólo desarrolló la noticia después de haber dado buena cuenta de varias manifestaciones “por la educación pública”. Y no quedó ahí la cosa, porque la cobertura de una de estas manifestaciones, la protesta de universitarios en Madrid, nos dejó por la noche uno de los instantes más desvergonzados y obscenos de toda la campaña por parte de Canal Sur: la imagen final del montaje de la noticia era un primer plano del cartel electoral del PSOE colgado de una farola, Rubalcaba con su “Pelea por lo que quieres”. Sin ningún disimulo ni pudor. No creo que sea posible una mayor confesión de parcialidad y manipulación, de la indecente sumisión de Canal Sur a sus dueños políticos. Así terminaban la noticia, con una pancarta defendiendo la “escuela pública” al fondo y cartel del PSOE ondeando en la pantalla. Toma neutralidad.

Hoy viernes: El voto (18/11/2011)

2011-12-12T19:53:00.002+01:00

No está de moda votar, sino subirse a las farolas y escribirse en el ombligo. Quién iba a imaginar que un día el voto iba a considerarse reaccionario, que iban a denunciarlo en las calles y en los pasquines como un trágala, un paripé, un carnaval, una basura. Y sin embargo, el sufragio universal es, junto a los Derechos Humanos, el mayor logro de la civilización. En la Atenas idealizada por los perfiles de los dioses y las estatuas de la palabra no votaban los esclavos ni las mujeres ni los extranjeros; los liberales moderados de las Cortes de Cádiz rechazaban un sufragio amplio porque decidirían los más ignorantes; en nuestra Segunda República la mayoría de la izquierda no quería el voto femenino porque decían que las mujeres estaban demasiado influidas por los curas... Pasamos por intentonas, experimentos, absolutismos y dictaduras, pero resulta que, cuando alcanzamos por fin la democracia moderna, nos llega esta época en la que se denosta el voto en favor de no sé qué otra democracia tamborilera, tumultuosa, cabreada, caótica y despeinada, que casi nos dice que sólo votan los fachas y además sólo hay una papeleta, la de los banqueros. Yo entiendo el mosqueo, el desencanto, la abstención (alguna vez no he votado porque no tenía a quién); comprendo (y ejerzo) la crítica a esta democracia imperfecta, manifiestamente mejorable, pero comparar el voto con el papel del culo me parece una involución peligrosísima, una locura que sólo puede llevarnos al planeta de los simios. No se trata de quedarse en la resignación clásica de esta democracia como el menos malo de los sistemas, pero es que uno ve una corriente que casi tiende a decirnos que cualquier otro sistema sería mejor, y en eso no puedo estar de acuerdo. Ni siquiera los partidos corruptos, las siglas turnistas o la tiranía del dinero justifican pedir que se queme el voto, sobre todo si no hay otra cosa para ocupar su lugar que muñecos de plumas y bocinazos en las plazas.

Todavía pienso, cada vez que voto, en los héroes y mártires que necesitó la historia para que yo pueda hacer ese gesto pequeño pero aún valioso. No es lo máximo ni lo único que espero y exijo de la democracia, pero no lo desprecio ni lo relego al cubo de las cáscaras. El domingo iré a votar, no para salvar al mundo o al país, no para entregar mi alma o sentirme completo, sino para expresarme y para notar en los dedos que los gobiernos aún los ponemos nosotros de esa manera silenciosa e íntima. No soy de los que creen que hay que derruir la obra por inacabada. Seguiré poniendo mi piedra pensando que cada vez está más un poco más arriba que la vez anterior. He tenido rachas de nihilismo político y es verdad que la democracia que yo quiero aún no existe del todo. Pero he decidido que eso no debe empujarme al incendio, sino a la responsabilidad.

Somos Zapping: El Oscar y la calavera (14/11/2011)

2011-12-12T19:48:00.004+01:00

Cara a cara. Parece que hace una eternidad del debate, quizá porque esta campaña está transcurriendo con lentitud y pereza. Creo que todos, la gente y los partidos, están deseando que llegue el desenlace más o menos esperado y encarar el futuro en el gobierno o en la ruina sin más torturas ni incertidumbres ni madrugones. Sobre el debate en sí, yo diría que Rubalcaba atacó con un tenedor al tanque de la economía y del cabreo ciudadano que representaba Rajoy, y no le fue mal. No tenía otra arma, pero la que tenía la aprovechó. Eso sí, a pesar de pinchar donde podía con el miedo a la derechona, en la primera parte nombró Presidente del Gobierno a Rajoy con sus futuribles. Rajoy estuvo sensato pero no brillante, y a ratos pareció que no se conocía bien su programa. Podría haber respondido mejor a los pinchazos de Rubalcaba, y sin embargo se diría que pensaba que no le hacía falta, que Rubalcaba no podía hacerle sangre. Tras el debate, escenificado de manera un poco goyesca, la verdad es que creo que la única pregunta que queda es cómo pudo costar eso medio millón de eurazos, como si en vez de sólo un plató hubieran construido un chalé entero. Canal Sur dedicó mucho tiempo, antes y después del cara a cara, a los decorados y a las corbatas. Parecía algo de los Oscar, más que un debate político. Me da la impresión de que querían otorgar épica, trascendencia, importancia definitiva y ambiente casi de juicio de Dios a lo que la mayoría sólo veía como un trámite entretenido pero poco relevante, estando las cosas como están. En el análisis posterior, La Nuestra insistió en la comunicación no verbal y Marta Paneque destacó que Rajoy miró mucho los papeles y Rubalcaba no. Se creerían que volvían a enfrentarse Nixon y Kennedy, con Rubalcaba en el papel de guapo. Pero en este caso Rubalcaba era el siniestro, el que tenía cara de enfermo, aunque fue mejor actor. Canal Sur hasta puso luego un documental sobre el lenguaje corporal, todo eso de las las microexpresiones de Paul Ekman y las trampas de los gestos en la vida y en la política. Allí nos explicaron que leer de los papeles sólo significa que se da importancia a la palabra exacta. Eso es lo que le pasó a Rajoy, que no pensaba en hacer el monólogo de Hamlet, sino sólo en decir con precisión lo que quería. Rubalcaba quizá se quedó con el Oscar, pero también con la calavera. Rajoy, por su parte, entró y salió como próximo presidente, que es un premio bastante más gordo.

Propaganda no electoral. La Junta Electoral ha pedido a Canal Sur que distinga claramente entre PSOE y Junta en su información política, pero eso es como cuando en las películas se le dice al jurado que no tendrá en cuenta lo que acaba de decir el testigo, o sea, un formalismo imposible en la práctica. Las noticias institucionales siguen siendo en Canal Sur propaganda descarada y aquí, la verdad, decir Junta en vez de PSOE no conlleva diferencia alguna. Sirva como ejemplo la redacción de esta noticia, formalmente fuera de la información electoral: “Visto bueno de la Junta a una inversión de casi 8 millones de euros para talleres de juegos en 160 escuelas infantiles de la Junta y para instalar 3.000 nuevas aulas digitales en todos los institutos públicos de Secundaria, un ejemplo, según la portavoz del Gobierno, del compromiso de Griñán con la educación”. Pues nada, después esta zalamería con las tácticas socialistas, imaginen al juez americano diciendo gravemente: “El jurado no tendrá en cuenta esto como propaganda electoral”.

El sur. Cruzcampo sigue queriendo embotellar el sur y venderlo como nuestro aire convertido en cerveza, aprovechando que aquí el orgullo chovinista enciende más que el alcohol. Seguro que recuerdan esos anuncios que aseguraban que nuestra “parte norte” es la que nos lleva a trabajar y nuestra “parte sur” la que se va de cañas, volviendo a esa estampa como mexicana del andaluz borrachuzo, despreocupado, vago y juerguista. Ahora se unen opiniones callejeras y personajes conocidos que nos cuentan qué es ese sur para ellos, a veces con curiosas conclusiones, como la de Carlos Herrera, que nos dice que “el sur es pasar la mañana con miles de amigos” (?). Eso del sur como “forma de entender la vida” o “esencia de nosotros mismos”, según explicaban en las noticias (sí, sacaron el casting del anuncio en las noticias como otra gloria regional), me parece la típica catetada engreída, simplona y homogeneizante. Pero además, y sobre todo, es el tramposo halago con el que siempre nos han querido mantener en la complacencia y la resignación, eso de que al andaluz le basta con su sol hecho jarana o vinazo, con ser de aquí como máximo y único orgullo del que es capaz. Con eso no sólo nos han vendido mollate, sino miseria y política.

Hoy viernes: Chándal de torero (11/11/2011)

2011-12-12T19:44:00.002+01:00

Muchos políticos deberían ir con ese horroroso chándal de torero que ha sacado Adidas como desollando a un matador. Así son a veces las ideologías, un intento de disimular con moñas y azabaches que remiten al mito el hecho de que uno, en realidad, va en pijama, un pijama intelectual en este caso. Las izquierdas y las derechas son muchas, aunque la historia parece que sólo ha dejado dos sillas para la política. ¿Qué izquierdas que no eran las mismas eran las de Robespierre, Brissot, Lenin, Trotsky, Stalin, Mao, Camus, Sartre, Allende, Castro, Willy Brandt, Olof Palme, Carrillo, Felipe González o hasta los abertzales? Otra retahíla similar podríamos hacer con las derechas, pero tampoco es cuestión de sacar un museo de cabezas. Preguntemos a Sánchez Gordillo si el PSOE le parece izquierda, preguntemos a los republicanos estadounidenses si no consideran casi comunista defender una sanidad universal gratuita como hace aquí hasta el PP. Pero nuestros conceptos de derecha e izquierda no forman parte de la ciencia política, sino de la sentimentalidad, como hemos dicho otras veces. Aquí la ideología la otorgan las cuentas pendientes, las adscripciones interesadas, las venganzas históricas y los ascos casi genealógicos que da el otro, enemigo eterno.

Se habla de la tercera España, la que no vemos porque esta pelea de viejos soldados se lo lleva todo. Es la España que no quiere esta guerra icónica, esta reyerta de nuestros abuelos, este choque de estandartes a siglos de los hechos. Y es la España (y la Andalucía) que yo espero, la que no es forofismo y aún puede ver cuándo un modelo, una política, simplemente ha fracasado y hay que intentar otras cosas sin que eso sea ninguna traición. Las ideologías cosméticas y sentimentales llenan la campaña y es como si el PSOE fuera con ese chándal de torero haciendo el paseíllo de unas ideas que sólo son pellejos en perchas. La derecha que privatiza, recorta derechos y va a dejar en cueros a los abueletes, a los parados y a los pobres porque es así, es el escorpión sobre la rana, como en la fábula. Y la izquierda, por el contrario, que se preocupa por lo público, por la sanidad, por la educación, por que a nadie la falte la papilla. Mientras pasean estos muñecotes, España puede entrar en quiebra. A ver qué les dice la supuesta izquierda a los prestamistas que nos dieron el dinero para hacer nuestros palacios demagógicos, nuestras autonomías imperiales y esa gran mentira de que todo pareciera gratis, que es lo que ocurre con los nuevos presupuestos andaluces, por ejemplo. Pero ahí está el PSOE toreando en chándal, loco en pijama y sin toro (el toro quizá es el dinero), componiendo el tipito ante la muerte. Y la tercera España (y la tercera Andalucía) quizá es la que se da cuenta de la trampa y quiere al buen político en vez de al rejoneador disfrazado, y puestos de trabajo en vez trincheras o burladeros.

Somos Zapping: Museo Británico del PSOE (7/11/2011)

2011-12-12T19:39:00.003+01:00

Los Calatrava. El PSOE parece que ha vuelto de su Museo Británico, donde no tienen la Piedra de Rosetta pero sí todos los viejos cascotes de lo que fue su rosa, que no es lo mismo. Con Felipe González y Guerra se pueden agotar todas las metáforas egipciacas, vampíricas, fantasmales, deshollinadoras, antediluvianas, traumatológicas, ferrosas y por ahí. Es como si volvieran los hermanos Calatrava, dos personajes que tuvieron éxito con sus gracietas, mojigangas y guantazos en una época que ya es intrasplantable a ésta, y que sólo la desesperación o una declarada y triste demencia del Partido Socialista ha decidido rescatar. Es demasiado fácil y casi cruel sacarles ahora gusaneras, mellas y bolsas de agua caliente a González y Guerra, pero lo realmente grave es que a su lado estaban Griñán y Rubalcaba, que pertenecen como a la misma dinastía goda pero son los líderes actuales. No los estábamos viendo a los cuatro en un Cinexín, ni en una cinta de Arévalo, sino en Canal Sur, el otro día, en esta campaña y en este siglo. Griñán y Rubalcaba son el presente y no sabemos si el futuro del PSOE, y resulta que son hermanos de discurso y osario de esos dos viejos tentetiesos de la política que vienen a prestarles la mecedora y la garrota. Yo había apuntado algunas frases descacharrantes de comienzo de campaña, por ejemplo de Griñán: “Mantenemos la seguridad de la población” o “tenemos que tener una economía competitiva como Andalucía sigue haciendo”. Pero me quedo con la que Canal Sur usaba para resumir el mitin de estos cuatro Hijos de San Luis del socialismo revival, anacrónico, decadente y (sobre todo) fracasado: “La cara del Estado del bienestar”. González, Guerra, Rubalcaba y Griñán, son, ya ven, “la cara del Estado del bienestar”. Cómo será la cara del Estado del malestar, el paro y la ruina. Yo diría que más bien son la cara de la competición de petanca y del delirio senil a los que se ha reducido el último aliento de este PSOE pustuloso, desbaratado, desnortado y fallido.

Andalú. Vuelve a aparecer de vez en cuando (recuerden a Huan Porrah y su andaluz medio masticado) la moda de intentar dignificar o filologizar nuestros dialectos, hablas y acentos como lengua o tartamudez académica. Ahora me entero en Andalucía directo de que existe la llamada “Zoziedá pal Ehtudio'el Andalú” (¡sic!), formada como por profesores cabreros o cabreros colegiados. Según ellos, son “gente con estudios, gente preparada para defender nuestras raíces, defender nuestra identidad”. Para eso, han sacado hasta diccionarios, unos diccionarios para troncharse que parecen escritos por Ivà, el de Makinavaja e Historias de la puta mili, pues por lo visto el “andalú” consiste en escribir como hablaba el sargento Arensivia. Son las sandeces a las que nos lleva esa búsqueda madrera de una identidad, búsqueda que no tiene por qué caer en el ridículo, pero que por lo visto esta gente basa en el ridículo, orgulloso además. Una cosa es el rico léxico de los pueblos andaluces, que se ha hecho como entre dulces morunos, latinos y griegos, y otra convertir en idioma propio lo que sólo es un ensartamiento de solecismos. “Enritá” no es ninguna palabra andaluza, es sólo la manera en la que los analfabetos pronuncian y escriben “irritar”. De nuevo, en vez de intentar ser cultos, nos decantamos por culturizar la ignorancia, que es más fácil pero bastante más penoso.

Tertulia unánime. Metropolitan Andalucía tiene una tertulia política regional, conducida, extrañamente, por Agustín Bravo, como si esperaran atraer a una audiencia de marujas enamoradas de sus labios más que a un público crítico e informado. La caña que le dan al PSOE y a la Junta es inmisericorde, indisimulada y unánime (no he visto siquiera al típico tertuliano de las tortas). Queda muy descarado pero están en su derecho y al menos ofrecen otra perspectiva diferente a la Jauja feliz de Canal Sur, cuya servidumbre política se paga con dinero público. De todas formas, esta cadena sigue pareciendo una tele de pueblo que emite sólo a la hora del bocadillo de los videntes.

Visión cuántica. Hablando de videntes de Metropolitan Andalucía, atentos a esta conversación con una especialista en “visión cuántica”: “- Quería preguntarte a nivel laboral cuál es mi camino. - Cariño, yo te digo que vas a llegar muy lejos, pero no va a ser en el sitio que estás. - Es que ahora mismo no tengo trabajo... - Claro, cariño, pues en el sitio en que estás, estás totalmente parada, en ese sitio no vas a estar. Corto lo negativo; en el norte, el sur, el este y el oeste te abro todos los caminos laborales. Ponle una velita a San Pancracio”. Además de parecer un remedio del PSOE, podríamos decir como en el chiste que vaya mierda de adivina...

Hoy viernes: Armagedón (4/11/2011)

2011-12-12T19:36:00.002+01:00

Ha empezado la campaña, que antes olía a cepillo y a furgoneta y ahora a cabaret en televisión y en el ciberespacio. Recuerdo cuando los carteles electorales tapaban en las tapias el careto de Julio Iglesias o se tapaban entre ellos, hoces y martillos sobre bigotes, rosas sobre puños obreros levemente cirílicos, antorchas como de alegorías republicanas y hasta algún pollo facha esqueletizado o frito por la historia. Ya la cartelería y las cuadrillas de las plazas son lo de menos. Los partidos se mezclarán con los zarrapastrosos de La noria, los posts en cadena de las redes sociales, los vídeos de gatos, los culos en pompa brasileños y los tarotistas con cara de cirio, en el gran mercado de la basura, el caos, la demagogia y los mensajes de un segundo. En mítines con coreografías olímpicas, los candidatos esperarán el pilotito rojo del directo en los informativos y soltarán como comandos la frase del día. Y cuando se vean cara a cara, serán sofistas, cínicos y atacarán al caballo del otro antes que a sus ideas. Van a intentar agarrar al votante por el corazón, por el bolsillo o por el cague. Olviden la alta política, el debate intelectual, los discursos de profesor. Un amigo que se dedica a esto de la fontanería de los partidos me dijo una vez que lo que funciona es apelar a los sentimientos, los odios y afinidades atávicos. Somos gente visceral que se mueve sólo por venganzas, miedos y halagos. Nos buscarán ese botón de la rabia, del asco, del rencor; apelarán a las tribus ideológicas y al diablo del otro (uno de los significados de “diábolo” es “lo que separa”). Así será para todos, pero más para el PSOE, que tiene en contra la realidad, las cifras y su propia herencia, y buscará una pelea celestial entre eternos, universales, noúmenos: la izquierda y la derecha en su Armagedón.

Creo que nunca hay menos política que en este zafarrancho, este campamento de dos semanas con prisa por morir o reinar. Habrá que tirar los eslóganes, habrá que desoír a los candidatos y escarbar por debajo para llegar a la política de verdad, para hacer un análisis honrado entre tanto ruido y tomar así nuestra decisión. Prevengámonos contra las razones tramposas, los argumentos interesados, parciales y torcidos, las generalizaciones groseras, los inciensos y los conjuros. No, no me gustan las campañas, en las que la política baja aún más de estatura. Hay que olvidarse un poco de la campaña para volver a recordar la política. Atender más a lo que han hecho y dicho antes, y no tanto a lo que suelten ahora por la espita; escapar de su tiovivo diseñado para marearnos y ver a los partidos en perspectiva y en el contexto de la realidad, no en el de su teatrillo. Anidarán en las tapias y besarán a los niños y a los parados igual que antes, pero además ionizarán la tele y tuitearán como si fueran Gasol. Yo intentaré recordar la política mientras ellos juegan en casinos virtuales al póquer de la guerra y la salvación.

Somos Zapping: El pijiprogre y la mucamita (31/10/2011)

2011-12-12T19:32:00.004+01:00

En el suelo. La política puede salir del vacío, por ejemplo de un aula prefabricada a la que todavía no le han llegado las sillas ni las mesas el primer día de clase. Puede decirse que es cosa de la intendencia, de un camionero tardón, de una empresa “amiga” que se las apaña regular, o que es el estilo de compadreo, de improvisación y de preguntarle al conserje que se lleva en nuestras administraciones. Pero la estampa fue real, los niños estaban en el suelo, todos hemos visto el aula vestida sólo con los enchufes y los muebles embalados aún días después. Es verdad eso, como la denuncia de los padres, que provocó que las fotos salieran en la prensa. Es entonces cuando viene la política y lo llena todo de acusaciones, insultos a Andalucía y otras catetadas, desvaríos y excusas ridículas (un “cuentacuentos”, anda, por favor...). Ana Mato hizo de un caso particular una generalización y los otros agradecieron la generalización para hacerse los insultados. Hasta el gorro estoy yo de estas batallitas pueblerinas de agravios y menoscabos a Andalucía. Lo que debería insultarnos es este 30% de paro o nuestro fracaso escolar, se den las clases con ordenadores o con las bombillas peladas. Pero el PSOE no tiene mucho más que eso de la derecha que insulta a Andalucía por deporte o por odio. Canal Sur, por su parte, siguió dócilmente la agenda del PSOE con el asuntillo y durante un par de días abundaron mucho en los informativos cosas como “continúa la polémica tras las declaraciones de Ana Mato en la que afirmaba que los niños andaluces daban clase en el suelo por los recortes”. Y cuando tenían que presentar los actos de Rajoy y Arenas comenzaban así: “Los dirigentes del PP han evitado hacer alusión a las críticas de Ana Mato hacia el sistema educativo andaluz...”. Y en ese plan. Nunca, por supuesto, hablaron del origen de esa polémica, del caso real que alimentó la guerra y la exageración. En la entrevista que le hizo a Rajoy (entrevista sosona y con poca miga, como la de Rubalcaba), Mabel Mata defendió la tesis del “cuentacuentos” y, erigiéndose en digna defensora de Andalucía contra las agresiones del PP, le dijo, dolida: “Estamos un poco cansados de que se utilicen tantos tópicos para hablar de Andalucía”. Cada vez que veo a la gente de Canal Sur agraviada por los “tópicos” sobre Andalucía, a mí me entra la risa floja, pero bueno, ése es otro asunto. El caso es que no era un tópico, sino una realidad que la política guerrillera agigantó desde las dos partes, unos con torpeza y otros con satisfacción. El hecho es que con todos sus pupitres y hasta con sus ordenadores enchufados a los recortables, este modelo de enseñanza pública que diseñó la progresía flojona es un fracaso. Como casi siempre, es la verdad lo que ofende.

Pijiprogres. El anuncio del PSOE con el pijito y la mucamita ha generado más cachondeo que indignación por aquí. Era imposible no pensar en los mandas de la Junta y del PSOE que tienen todos a sus hijos en colegios de élite, ésos de corbatita y heráldica, a pesar de la excelencia que pregonan de la escuela pública. En las noticias de Canal Sur, cómo no, lo pusieron enterito diciendo que “el PSOE presenta un vídeo en defensa de la enseñanza pública”, y con el antetítulo de “para garantizar la igualdad de oportunidades”. A los socialistas andaluces la lucha de clases les ha cogido hace ya mucho en el otro lado, el de los ricos y los dueños de todo, así que el anuncio, burdo, anacrónico, baboso, demagógico, encima les devolvía en la cara su hipocresía. Atacar a los señoritos cuando los señoritos son ellos no parece muy inteligente, pero así son. Están desesperados y no tienen más remedio que usar los estigmas de la izquierda y la derecha a pesar de ser muy conscientes de que ellos les dieron la vuelta en Andalucía convirtiéndose en los caciques del lugar. Ellos son aquí los del dinero, los negocios, los lujos, las servidumbres y las criadas con cofia. Y estos pijiprogres engordados por treinta años de poder absoluto todavía dicen que representan al pobre...

Tranquilos. Fuegos artificiales en las noticias de Canal Sur para el presupuesto que nos entrampa hasta las trancas y puede llevarnos a la ruina. Eso sí, “aumenta el gasto en servicios sociales, en sanidad y en educación”, según apuntaban convenientemente los locutores voceros. “Aumentan las plazas de guardería”, “se conserva el catálogo de prestaciones sanitarias actuales”, “aumento de la inversión en dependencia”, insistían indistinguibles de la propia propaganda de la Junta, con imágenes de niños con su ordenador y ancianos en sillas de ruedas. Luego, Mario Jiménez soltaba la cínica humorada definitiva: “Los andaluces pueden estar tranquilos porque hay un gobierno que combate la crisis económica pero que garantiza el estado del bienestar”. Tranquilos estamos, sí, hombre...

Hoy viernes: Estudiantes en la lluvia (28/10/2011)

2011-12-12T19:25:00.002+01:00

Esta lluvia que cae sobre los hombros, sobre los políticos, sobre la gente del dinero que son como gladiadores sangrando por las rendijas de su oro, sobre los pobres hechos de fieltro pobre mojado por los canalones, ese chatarrero bajo la lluvia que parece el mundo ahora. No sé por qué me he acordado hoy de cómo llovía cuando iba al instituto, al principio del curso, mañanas aún noches llenas de agujas, esperando el autobús con el cuerpo como forrado del plástico de mis huesos por dentro, la parada junto a una farmacia que parecía que guardaba las medicinas o la enfermedad en tarros de miel, y entre lo negro y lo tenue el único brillo rosa y perfumado del jersey de la chica que me gustaba, aquella chica jugando con el bolígrafo entre sus rizos o sus dientes. Queríamos ser maestros o científicos o futbolistas o no queríamos ser nada, sólo queríamos atravesar la lluvia en aquel autobús al que se le veía el motor entre las palancas, la carretera por debajo de los agujeros como desde un bombardero, llegar a aquella clase con olor a abrigo y paraguas y que luego las ecuaciones, los romanos, los poetas y los balones nos recordaran que éramos jóvenes con todo por hacer y decidir, mientras mirábamos en el patio los vespinos igual que familias de canoas volcadas y ateridas. Aprendíamos, dormitábamos o veíamos fuera los árboles engordando de agua, pasaba el tiempo machadianamente y a lo mejor de vez en cuando pensábamos que éramos el futuro, que de allí saldrían de verdad peritos o profesores o quizá albañiles, pero que aquello nos entrenaba para la vida y ese entrenamiento empezaba bajo la lluvia, como si la vida fuera una especie de rugby.

Han pasado otras generaciones por el otoño y los institutos, la lluvia sigue mojando las mochilas y los rizos de las niñas silenciosas y bellas que enamoran en los autobuses. Pero todo ha cambiado, los profesores parecen más suicidas que maestros, los jóvenes parece que llegan sin herencia, sin mundo prometido, y los jardines de fuera están arrasados. Han sobrevenido crisis educativas, crisis de valores, crisis del dinero, crisis políticas, crisis mundiales y de casa. No es que los niños estén sin pupitre, sino sin sitio al que ir luego tras la juventud. Hicieron la generación perdida entre pedagogos locos y vampiros del dinero, destrozaron la escuela pública y destrozaron el mundo para después, que sólo es televisión y harapos. Ahora nuestros estudiantes salen a la lluvia con los libros más delgados y el mundo más frágil que he conocido. Queríamos ser ingenieros o maestros o genios o quizá carpinteros, pero aún teníamos esperanza. Nuestros gobernantes hablan sandeces y propaganda bajo la lluvia de esta miseria, pero han dejado a las nuevas generaciones sin verano tras la escuela y sin futuro tras los charcos. La lluvia suena a piano en un cubo.

Somos Zapping: Griñán o Lauren Postigo (24/10/2011)

2011-12-12T19:18:00.004+01:00

Alma española. Cuando los efluvios autonómicos, con treinta años de solera ya, llegan a la sangre y luego a los atriles, en vez de presidentes nos dan padrinos de boda y en vez de portavoces políticos, cuñados de la novia ya un poco cocidos. La autonomía debe de ser una especie de borrachera sentimental que se explaya tras los postres, entre la nostalgia y la conga. Le he dado muchas vueltas a la frase que nos dejó Griñán en las noticias de Canal Sur a cuenta del redondo aniversario de nuestro primer Estatuto, y todavía no he logrado descubrir qué quería decir ni qué se había tomado para decirlo: “Cuando hicimos la conquista autonómica llevábamos razón, cuando fortalecimos la economía con un modelo social llevábamos razón, y ni una crisis ni mil crisis van a terminar con eso, porque no pueden terminar con lo que forma parte del alma andaluza, que yo creo que es el alma española”. ¿Era Griñán, era Manolo el del Bombo, era Lauren Postigo? ¿Era un discurso o era una frase de taxista golpeando con el coñá en la barra? No sé si se refería a que las almas andaluza y española son la misma y su sustancia es que el PSOE lleve razón siempre. O a que ellos seguirán llevando razón incluso con nuestra miseria y su fracaso porque si no sería como arrancarnos el alma. O que ellos vendieron el alma de Andalucía al Diablo para poder tener razón siempre. En fin, que no tengo ni idea de qué quería decir, ni por qué usó ese aliño de misticismo y vanagloria, ni qué es eso que no puede terminar por ser parte de nuestra alma, ni qué les pusieron al merengue o a las copas ese día. Pero estos políticos nuestros cada vez me parecen más chorras. Y aún faltaba la apostilla de ese cuñado que es Mario Jiménez: “Con el papel de Andalucía todo es posible en España”. Como no se refiera a que aún son posibles más parados... Pues nada, vivan los novios, viva el Estatuto, que siga la barra libre y que nuestros gobernantes no cojan el coche luego, que están en la fase borrachuza de exaltación de la autonomía y luego vienen los cantos regionales y por último, la pota y el coma.

El hueso de jamón. Los Morancos han vuelto hace unas semanas y siguen como siempre. O sea, tienen colgado por ahí, igual que en la cocina de Omaíta, el hueso de jamón un poco pelado de la gracia, pero dejan que toque el caldo muy poco. Quizá es que les puede la pereza o la prisa, pero da la sensación demasiadas veces de que no hay guión o de que el guión no importa. Se dejan llevar por alargadas pedorretas improvisadas y ocurrencias del momento que raramente superan el nivel de la gracieta de apretón. Han tenido amagos prometedores, como lo de enfrentar a Punset con un flamenco o sus imitaciones de Enrique Romero (llamar Toros para toros (sic) a su programa me pareció de una sagacidad y una mala leche grandiosas), pero son intentos que se desinflan enseguida. A Omaíta deberían jubilarla ya o trabajársela de verdad, pero Jorge Cadaval se empeña en destrozar los sketches con un histrionismo incontinente, avasallador y basto, muy por debajo de sus posibilidades cómicas, que sí demuestra, aunque no siempre, con su Loli de Camas, Rosita de Jericó o como se llamen los heterónimos de esa princesa serbobosnia con poderes de perol, personaje muy bien perfilado. A veces me dejan una sonrisa, pero pesa más la decepción. Creo que han decidido conscientemente vulgarizar su talento, que lo tienen. Y el talento desperdiciado en cagarrutas, y con intención idiosincrásica, aún desencanta más.

Metropolitan Andalucía. Entre sus videntes de cuarto de baño y sus murciélagos volando entre naipes, nos damos cuenta de repente de que Metropolitan TV ya es Metropolitan Andalucía. Tenía que ser, claro, para cumplir la licencia, su concesión de canal autonómico. De momento, ya tienen informativo, aunque un poco cutre. Tan cutre, que creo que está pregrabado. Si no, no entiendo que el día del comunicado de ETA, desde las 7:30 hasta más de las 8 de la tarde no mencionaran siquiera el notición. Lo que sí vemos es que aparece muchísimo el PP quejándose y que la Junta no suele salir bien parada. Sin embargo, su aspecto de noticias de canal de pueblo y sus evidentes carencias de medios e ideas hacen todavía un contrapeso pobre y poco serio a Canal Sur. Fue una lástima que desapareciera Canal 10 Andalucía, que aunque tuviera a Barbeito penando cansinamente por fandangos en los informativos, tenía luego la lucidez y el martillo de Paco Robles. Esta Metropolitan Andalucía aún tendrá que quitarse mucha nigromancia y poner a más y mejores periodistas y profesionales para que no parezca que sus informativos se hacen en la ruló de la mujer barbuda y que sigue por detrás Sandro Rey comiendo arañas.

Hoy viernes: Deuda impagada (21/10/2011)

2011-12-12T19:15:00.002+01:00

Las autonomías comenzaron como una ebullición sentimental y el dinero ni se mencionaba en la calle. Todo era historia, raza, abuelos, dignidades recobradas, banderitas de reolina, una como independencia indígena sin caballos, aunque en Andalucía hubo mártires. Era cuando la gente hacía coplas a la libertad colgando trapos y aforismos de las farolas, cuando la política aún parecía salvarnos y llevarnos a casa. Los pueblos de España tomaban las riendas de su destino, o eso nos decían. Recuerdo que a mí me dieron el Estatuto de Andalucía en el colegio y era un librito pequeño y blanquiverde que olía como a receta del médico o ayuntamiento nuevo. Tan chico, uno no sabía muy bien qué significaba aquello, pero lo miraba como algo propio y extranjero a la vez, como si de repente me hubieran dado un pasaporte suizo. Ahora, pensaba yo, éramos andaluces pero de otra manera, andaluces con la historia saldada o el patio limpio. Había ingenuidad y esperanza en la autonomía, una sensación de que se habían ido los opresores y usurpadores, de que Andalucía podía por fin levantarse, mirarse y caminar hacia delante con su paso. Qué niño era yo y qué niña era la política, todavía llena de soñadores, cantantes, profesorcillos con gorra, abogados de los pobres y hambre de justicia.

Todo era sentimental y prometedor, pero luego nos fuimos dando cuenta de que las autonomías también creaban sus burocracias, sus élites de poder, sus dueños, sus comederos; de que se multiplicaban las cancillerías, los organismos, los funcionarios, los vividores y los mangazos. Mientras celebrábamos mitos y efemérides, lo público se convertía en negocio, la Junta sólo se engordaba a sí misma, el dinero era repartido arbitrariamente entre elegidos y Andalucía seguía pobre y en cuclillas. 30 años hace de aquel librito que tenía algo de catecismo y algo de dulce, de aquel primer Estatuto con peso y espíritu de laurel, tan retóricamente ensalzado como olvidado en la práctica, donde se citaba como “objetivo básico” la “consecución del pleno empleo en todos los sectores”. 30 años de fracaso, incluso con otro Estatuto postizo por el medio, dan pocas ganas de celebrar nada. Menos ahora, que nos pillan en la peor crisis de nuestra historia, crisis en que las autonomías, rumbosas, megalómanas, despilfarradoras, vivero de castas de nuevos ricos y aprovechados mangantes de lo público, nos pueden llevar a la ruina total. Ahora rebajan la calificación de su deuda, pero casi me importa más otra deuda, la que siguen teniendo con aquella esperanza joven, sentimental e ingenua de hace 30 años, cuando creímos que la autonomía nos redimía, nos dignificaba y nos dejaba en paz con la historia. Esa deuda impagada es su mayor traición.

Somos Zapping: Rubalcaba con cacerola (17/10/2011)

2011-12-12T19:05:00.003+01:00

Aliados con los indignados. “La Spanish Revolution prende en todo el planeta”, decía el informativo de Canal Sur, y en verdad era como si el Rastro de Madrid hubiera escapado al mundo saliendo por Sol, al contrario de como se pasea. O, para que no se enfaden los catalanes, como si los cajones con baratijas de la Plaza Real de Barcelona se hubieran ido a Nueva York recogiendo antes a los paseantes del Barrio Gótico y a las estatuas humanas de la Rambla. En cualquier caso, lo veían todo muy español, como una peregrinación de toreros. Este movimiento o cabreo que se va haciendo universal sigue siendo un barullo caótico, bienintencionado y carnavalero que a uno aún le merece simpatía, aunque cada vez me encuentro más chorradas, simplonerías e infantilismos. Van cargados de razones pero flojos de razonamientos. Claro que a lo mejor su misión no es aportar soluciones, sino sólo llevar ruido adonde duermen la siesta el dinero, la política y la sociedad, por si alguien se despierta, recoge su espíritu y le aporta una verdadera teoría con medidas que vayan más allá de arrastrar con una soga a políticos y banqueros. Un cuarto de hora se llevó Canal Sur recorriendo las ciudades tomadas, mientras yo esperaba lo que me parecía evidente, o sea el aprovechamiento del asunto para sus jefes políticos de aquí. Cosa que llegó, por supuesto. Enseguida mencionaron como victoria del 15-M el “Escaño 111” del Parlamento andaluz, esa tontería que no sirve para nada pero que les parece como colocarle un pito y una pancarta a Griñán. Y cuando se terminó el tour por el indignado mundo, nos colaron muy oportunamente esto: “El Comité Federal del PSOE ha aprobado hoy su programa electoral, que incluye medidas novedosas que recogen reclamaciones de distintos grupos sociales como los del 15-M”. Así, era como si todo lo anterior trabajara para Rubalcaba. En realidad, Rubalcaba, su partido, su política, sus modos, su historia, forman parte también de ese sistema contra el que lucha deslavazadamente toda esta gente con pelo de ratón, y los han paseado en horcas tanto como a los banqueros con chistera. Canal Sur, sin embargo, los hacía aliados. Seguramente no tienen mucho más a lo que agarrarse para ganarse al pueblo que estos alambres y rastas de perroflauta. El partido que no vio la crisis y que luego torpeó para agravarla, ahora quiere ir de indignado con cacerola. Indignados con ellos mismos, deberían estar. Me imagino a Rubalcaba o a Griñán en las manifestaciones, llevando en las pancartas sus propias caricaturas con patíbulo y ojos de dólar.

Tortura en directo. Me planteo el valor periodístico y moral de la escena: un bombero en llamas, o un soldado que acaba de ser reventado por una mina, o una hija siendo acuchillada o violada, mientras una cámara filma a su familia contemplando ese horror inesperado. Podemos imaginar muchas situaciones similares. Yo me pregunto qué aporta, cuál es el mensaje periodísticamente transmisible y relevante. ¿Es que acaso se espera de la familia algo diferente al sufrimiento, al grito, a la desesperación, a las lágrimas? No. No hay nada novedoso ni noticiable, ni sirve para explicar nada. Sólo queda el morbo de contemplar una tortura en directo. Y fue ese morbo, y no otra cosa, el gancho que utilizaron Canal Sur y Toñi Moreno toda la semana con el especial sobre el torero Juan José Padilla. Lo repetían en las promos, lo recordaban sin cesar en Tiene arreglo, nos lo rotulaban sobre unas imágenes sonrientes del torero: “75 minutos ha sido testigo de cómo los padres de Padilla vivieron el momento de la grave cornada en Zaragoza. Lo veremos en unos minutos”. “Lo veremos en unos minutos”... Sí, ése era el gancho, contemplar un horrible sufrimiento real y en directo, pero que por evidente y universal perdía la carga de interés periodístico. Si al menos hubieran evitado ese gancho... Pero se trataba de hacer caja con el morbo, como en tantas ocasiones, y de que ellos aparecieran de nuevo dando abracitos, cosa que le encanta a Toñi Moreno. Una y otra vez, sacaban a la madre llorando desconsolada, al padre fumándose los dedos, al hermano dando patadas al suelo... Me planteo el valor periodístico y moral de esa escena y, la verdad, por muchas vueltas que le doy, sólo veo ruindad, vampirismo y monedas.

Enfermedades de ensalada. “Cáncer de mama, aceite de oliva, deporte y nutrición en el campo y cosas de Andalucía, este sábado en Salud al día”. Alguien debería decirle a Roberto Sánchez Benítez que estas introducciones mezclando enfermedades con aliños no quedan nada bonitas, sobe todo si lo hace sonriendo y con rima final. El cáncer parecía otro ingrediente para una ensalada.

Hoy viernes: El abismo (14/10/2011)

2011-12-12T19:03:00.002+01:00

Griñán está dispuesto a arruinarnos con tal de que no se le caiga el póster del Régimen. Aumentará el gasto y nos endeudará hasta las trancas para que el pueblo le vea repartir hogazas, para que los sindicatos sigan calladitos, para que no se rebelen todos los polluelos que le pían, para mantener apuntalada la alegoría de la izquierda dadivosa, la del culo sin fondo. Durao Barroso, que tuvo que alucinar cuando a la reunión con los mandas autonómicos acudieron hasta sus libadores, zapaterillos y meninas, nos advirtió de que estamos “al borde del abismo”. O acaba el tiempo de los faraones de provincia o nos comerán las ratas que van del dinero a los calzones. O las autonomías dan por terminado el fiestón de los gorrones y las mantecadas, o nos tendrán que rescatar entre los welsungos, los franchutes y Rosie la remachadora, como a los pobres griegos, que ya van a vender hasta la flecha de Apolo. Pero Griñán quizá está haciendo como el castizo, el que decía que para lo que le quedaba en el convento, pues eso...

Arruinarnos como baza electoral, dejarnos tiesos por seguir contraponiendo la izquierda de los caramelos a la derechona del tijeretazo, es una irresponsabilidad que nunca hubiera imaginado de Griñán, que ha ido a la vez entristeciéndose y envileciéndose con el tiempo. Empezó con un discurso ateniense con pajarillos en los hombros y va a terminar jugándose la quiebra de toda una región en su apuesta por que no termine aquí el imperio del PSOE, con esa última ficha de los suicidas en Las Vegas. Cueste lo que cueste, pase lo que pase, si hay una oportunidad de que el PSOE andaluz siga gobernando aunque sea un desierto de calaveras de vacas, lo intentará. En el peor de los casos, será el PP el que herede la ruina, las trampas y las tumbas. Pero entonces, sin el soporte sentimental de ser la “ideología natural” de esta tierra, como se atreven a decir los socialistas, y sin la vasta y consolidada estructura clientelar que ellos armaron durante décadas, el PP fracasará y volverá el PSOE en toda su majestad. Supongo que así calculan Griñán y los suyos, sin importarles la masacre a la que nos condenan.

El abismo, el tajo de la muerte, el precipicio del que no se salvarán ni los ángeles ni los titanes, que también caerán como simples pastores. La quiebra de Andalucía, eso es lo que nos espera. Griñán no ve que ya sucumbió la Europa de los marineros filósofos y las diosas con lechuza, o es que le da lo mismo. Nosotros somos los siguientes, pero continuamos la borrachera. Griñán gastará, nos entrampará y repartirá lo que no hay entre los últimos coristas y aduladores, entre las últimas propagandas y cabalgatas. El abismo... Dicen que el vértigo no es miedo a caer, sino deseo de hacerlo. Se podría tirar Griñán, sin arrastrar con él a los inocentes.

Somos Zapping: Andalucía encorvada (10/10/2011)

2011-12-12T18:49:00.006+01:00

La boda. Se casó la gran duquesa, gozo para todos los abanicadores y peinadores que corte que hacen este país de plebeyos. Rodeada de toreros, rumbistas y curas en racimo, Cayetana se casó no sólo con un señor, sino con toda la tradición de esta aristocracia española hecha más que nada de mozos de cuadra, borracheras de tablao y catolicismo azahonado. Yo me imagino a Cayetana, hasta en en Buckingham Palace, sacudiéndose la paja de los hombros y cargando con un porrón y una familia de banderilleros. Canal Sur, que es un canal muy plebeyo y muy rancio, le dedicó especiales sobre especiales y un sitio de honor en los informativos. Volvieron a repetir parte de la entrevista que le hizo en su día Inmaculada Casal, cumbre del periodismo en que se le preguntó a la duquesa por su color y su aroma favoritos, en un ambiente tan asfixiantemente rococó que la emisión de la TDT se pixelaba por lo recargado del saloncito (¿se puede medir la horterez por sobrepasar el ancho de banda de la tele?). Luego, el día de la boda, una mesa de ampulosos cotillas y recogecolas hicieron de la televisión pública una peluquería de barrio. Horas de encajes, hagiografía y retratismo de salón, babosillos y reverenciales, para la gran terrateniente de Andalucía, icono de la aristocracia indolente, vividora y aciaga que nos regaló la historia. Como cumbre, la duquesa se quitaba los zapatos y bailaba en un gesto como de reina enseñando el orinal. Que sea feliz. Ella no me importa tanto como la estatura encorvada que mostró toda Andalucía a su paso.

No tiene arreglo. El nuevo programa de Toñi Moreno, Tiene arreglo, sobre consumo o denuncia ciudadana, está lleno de estafillas, vecinos coñazo, locos o puercos, sofás mal empaquetados y cosas así. Toñi Moreno tiene naturalidad y desparpajo, aunque demasiado. Vamos, que es como otra maruja que saliera del público. Sus ganas de agradar, de que se note que es puro pueblo, le llevan a muchas tontadas condescendientes, cursis, lamiosas y chovinista-afectivas. Pero lo más curioso es que, a pesar de su vocación de denuncia, hay la consigna de que ninguna de esas denuncias afecten a las administraciones públicas. Pueden ustedes quejarse de los pollos del vecino, o de una tienda de muebles, pero no de la Junta, ni de un ayuntamiento. Aquí, lo que funciona mal nunca será culpa de los poderes públicos. Eso sí que no tiene arreglo.

Reidores del paro. Canal Sur nos dio las cifras del paro de septiembre (25.592 desempleados más en Andalucía) con Silvia Sanz sonriéndose mucho. Debe de ser el optimismo de Manuel Recio, que se contagia. Esto fue lo que dijo el consejero: “El dato es malo, pero seguimos siendo moderadamente optimistas”. Antes, en los informativos provinciales de Cádiz, amortiguaban o más bien achampanaban la noticia con un toque de aviónica, que les gusta tanto: “Sube el paro en todos los sectores aunque del aeronáutico nos llegan muy buenas noticias: Airbus Puerto Real pasa a la historia de la industria con la fabricación de la primera pieza del A-350”. A la “historia de la industria”, nada menos. A la historia de la infamia y la desvergüenza pasarán sin duda los reidores del paro y los comités florales encargados de guapear noticias.

Millonarios vendimiando. Las estrellas de Canal Sur, millonarios por atontar y adular a un pueblo pobre y cegado, no sólo no padecen la crisis, sino que se cachondean de ella. Manu Sánchez se hizo la promo de la nueva temporada de La semana más larga aparentando que estaba vendimiando con la cuadrilla, con el caldo de la uva chorreando por los codos, cuando recibía la llamada de Canal Sur. Sí, menos mal que Manu Sánchez tiene que echar la vendimia... Yo pensé en los miles de andaluces que sí tienen que coger el tijerón y sudar el sol de la tierra en su chepa, y me pareció una burla fea, sobrada, denigrante. La llamada debería de haberla recibido en un yate o en el piscinón de una mansión con flamencas en topless. Manu vendimiando... La verdad es que, aun con sus millones, Manu sigue oliendo un poco a mosto, a albariza y a esportón.

Tristezas y tontadas. En el Club de las ideas continúa la batalla entre las tristezas y las tontadas de nuestra educación. A unos chavales ya como trinquetes se les intenta acercar a la lectura con un concurso sobre tebeos de Tintín (¿llegarán a Mortadelo y Filemón en el Bachillerato, o eso se considera tema universitario?). Otros terminan en pomposos comités de mediación formados por los propios chavales porque, jugando al fútbol, uno soltó una patada y otro agarró de la camiseta. Tribunales de chiquillos se juzgan los bocados al cropán mientras la auténtica violencia, la que tiene a los profesores indefensos ante los gamberros, sólo merece la ocultación y la negación.

Hoy viernes: Cajas reventadas (7/10/2011)

2011-10-10T14:15:00.003+02:00

Las cajas de ahorro, que daban almanaques y tostadoras y ponían belenes, se han hundido. Era castizas como las inclusas, eran españolísimas como la bombona de butano, trataban con los labriegos en mostradores de mercería mientras los partidos metían a su gente y se otorgaban créditos para las verbenas y las campañas. Eran o son una mezcla rara de empresa y cabildo, pasaron de la casa de empeños y el calcetín de las monedas a doble bolsillo de la política, que las desfondó. Los duros de las cosechas y de los jubilatas empezaron a usarse para fines políticos en vez de para fines sociales, los mandados de los partidos sintieron que manejaban un dinero sin responsabilidad, la mala gestión comenzó a significar saqueo sistemático y estas cajas de pueblo o barrio, con santos patrones y vocación de peña, reventaron el perol. Fusiones y salvamentos, reconversiones y repelleados no pueden ocultar el final de un modelo que se desvirtuó o corrompió y que esta crisis, que ha descubierto todos los vicios y bastardías del dinero, ha terminado sacando a la luz.

El escándalo de Novacaixagalicia, con sus indemnizaciones y chulazos, parece espantar mucho ahora a los partidos, pero fueron ellos los que emputecieron las cajas. Las cajas han sido instrumento político, comedero sin fondo, almacén de agujeros, teta gratis. Mientras exponían cerámica y balancines, mientras les ponían su logo a una orquestina o a un mimo, por debajo volaban los créditos dudosos a los amigos del poder, a los insolventes con carné del partido, a los faraonismos ideológicos y a los jefazos que a veces ni los devolvían (recuerden los préstamos condonados a Chaves y a otros mandas del PSOE gaditano). Fueron los políticos los que las exprimieron y las devastaron. La Caja de Castilla la Mancha, la Caja Mediterráneo, y así otras, está última y las que llegarán.... Sus funerales, casamientos, desguaces u hogueras nos hablan del exceso, el derroche, la desfachatez y la impudicia de este sistema de autonomías del despilfarro, el desahogo, el trincamiento y la mano larga.

Eran o son cajas un poco folclóricas y un poco panaderas, cajas con su pobre con cartillita, con sus colas de pagar la luz y cobrar el comunitario, con su boli atado sin capucha y su señorita para arreglarte los papeles; cajas con horario y temperatura de ambulatorio, donde por la mañana el barullo de la gente parece esperar a un manijero. Con estas cajas del pueblo y su paguita hicieron negocio los listos y se costearon jardines y orgías los políticos. Ahora, saqueadas, reventadas, se van al garete. Esto debería ser un crimen. Y los responsables no tendrían que penar en los balnearios ni en la prensa, sino en el trullo.

Somos Zapping: El florido pensil (3/10/2011)

2011-10-10T14:05:00.005+02:00

Hay que agradecer a Canal Sur que uno de sus nuevos programas nos dé por una vez para temas verdaderamente importantes e interesantes. El programa es La respuesta está en la Historia, y tanto interés me despierta que por él voy a aparcar a Los Morancos, a Quintero y a Toñi Moreno.

El determinismo cultural no usa el concepto de raza, que tantos horrores nos ha traído, pero en cierta forma es una continuación del racismo. La ciencia ya nos ha dicho que, biogenéticamente, las razas no existen. Pero algunos no pueden vivir sin alguna gran bandera que les permita distinguirse, ensalzarse y glorificarse en grupo frente al Otro, así en mayúscula. Ahí entran las “culturas” como sustitutas. Y además unas culturas justificadas con vehemencia mediante la Historia. Viene a postular el determinismo cultural que “las realidades, comportamientos y procesos de los individuos están determinados por la cultura de pertenencia”. La cultura, pues, vuelve a tomar en esta época el relevo fantasmal, allanador y guerrero de las razas, las patrias, los pueblos, el Volksgeist, entendidos como elementos nucleares y morrocotudos de la Historia, a la vez que uniformadores de los individuos.

Pero para que este concepto de cultura identitaria sea útil (para el poder que lo maneja), su tamaño debe coincidir con el de la estructura política dominante. En nuestro caso, el tamaño de cada “cultura identitaria” será pues la autonomía. La cultura se vuelve cateta. No hay problema en eso, porque la Historia siempre proporciona excusas, glorias y diferencias para cada cachito de terreno que arbitrariamente elijamos. Inculcar luego el sentimiento de identidad y pertenencia es fundamental para el poder, desde el momento en que el poder se erige en garante, cuidador, padrecito y administrador de esas esencias, y además encuentra en esas esencias, que él mismo ha buscado y definido, su legitimación circular. “Sistematizar el esfuerzo para dar al pueblo un medio para encontrarse en la Historia con justificada confianza y fe en su destino". No me digan que esto no define perfectamente lo que pretende el programa. Yo he puesto “pueblo”, aunque el original decía “juventud”. ¿Pero qué es esta frase? Podría haberla dicho Pablo Carrasco, pero no, es nada menos que la declaración de intenciones de la famosa Enciclopedia Álvarez, o sea, de la educación franquista. Y ése es el talante de este nuevo programa. No es una clase ni un documental sobre historia, sino el intento un poco franquistón de definir “lo que somos”, “lo que tenemos en común todos los andaluces”, nuestra unidad de destino en lo universal. “Para entender lo que somos, necesitamos conocer nuestra historia”, “lo que somos y cómo somos los andaluces”, “nuestra forma de ser y entender el mundo”, “los andaluces sabremos quiénes somos si sabemos quiénes fuimos”... Este tipo de frases totalizantes abundan en el programa. E igual que en los manuales franquistas, no faltan las infantiles exaltaciones a nuestras glorias pasadas, como que “Andalucía llegó a ser el centro del mundo”, que “en Al-Andalus nuestros antepasados hicieron las cosas realmente bien, al contrario de lo que estaba ocurriendo en el resto del mundo”, o la atrevida afirmación de que en “en Andalucía no existió la Edad Media” (?). Es el “florido pensil” andaluz, con extraños y anacrónicos toques ideologizantes, como rotularnos que Andalucía es “una identidad multicultural y abierta” (¿así, desde siempre, por naturaleza, por designio divino o qué?). De todas formas, el programa tiene gracia a veces, como en lo de sacarnos a una familia romana tomando cocacolas, el paralelismo entre toreros y gladiadores o el ilustrado vergel andalusí con todas las concubinas leyendo.

“Lo que somos”... Es curioso cuánto se afanan en decirnos siempre y exactamente “lo que somos”, para que nos lo aprendamos de carrerilla. Y eso que nos dicen que “somos” suele coincidir, qué casualidad, con lo que al poder le interesa que seamos. Recuerden esos atributos del andaluz con los que nos felicitaba la Junta el 28-F: “Por tu optimismo, por tu sencillez, por tu generosidad, por tu entrega... Por todo lo que somos”. Y lo más grave es que esos atributos tienen intención homogeneizante, hay una ortodoxia de ser andaluz que implica, por el otro lado, una disidencia de malos, indignos o raros andaluces, ésos que quizá no han visto que la Historia ya nos dice lo que debemos ser, hacer, sentir y pensar. Lo que somos... Cualquier cosa menos que los andaluces, o mejor cada andaluz, se plantee qué quiere ser, que es la gran pregunta, la pregunta peligrosa, desestabilizadora, la pregunta más viva y humana. Para qué, si el determinismo cultural y la Historia ya nos dicen todo lo que debemos y podemos ser. El programa tiene cosas curiosas, pero han hecho de él otro libro de El Parvulito. Así es esta especie de franquismo progre, que hasta huele a tintero, a catecismo y a viruta.

Hoy viernes: Revelación (30/09/2011)

2011-10-10T14:01:00.003+02:00

Es una pena que llegue el Apocalipsis ahora que algunos empezaban a fantasear con viajes en el tiempo. Si pudiéramos volver atrás por los agujeros de gusano y la espuma de los universos, lo mismo caneando a algunos brokers, directivos de cajas de ahorro y políticos de boca ancha y bolsillo flojo borraríamos de la existencia la puta crisis. Me pregunto cuál sería el “cambio mínimo necesario”, concepto que usaba Isaac Asimov en El fin de la eternidad, esa modificación aparentemente insignificante en el pasado pero suficiente para producir los efectos deseados el futuro. Ya apenas nos queda la ciencia-ficción para escapar de esta época de pestes y cuervos. Europa es un cráter, de Obama dicen que es el Anticristo, los magufos o los morbosos miran a San Malaquías con su cuenta atrás de papas y encima se nos derrumba la física, o eso parece.

Yo aún no termino de creerme lo de los neutrinos que se saltan el bigote de Einstein, que una masa pueda acelerarse hasta más allá de la velocidad de la luz. “Hemos abierto el primer agujero en el hiperespacio”, le escribí yo a un amigo cuando el notición desplazaba a los políticos y a los tijeretazos. A lo mejor no era tan descabellada mi broma. A lo mejor Einstein no ha sido derrocado del todo (hay que decir que ya sabíamos hace mucho que la Relatividad y la Teoría Cuántica no pueden ser ciertas a la vez, aunque siguen siendo útiles en su escala). A lo mejor sólo hemos encontrado un atajo por el espaciotiempo. Pero eso nos serviría para saltar a las estrellas, no para borrar el presente. Como dijo alguien, la prueba de que no son posibles los viajes al pasado es que no hemos descubierto a ningún viajero del futuro, que deberían ser infinitos en número. Lástima, porque podríamos preguntarles cómo salir de esto, o pedirles que cambiaran un pisapapeles de sitio en algún despacho de hace una década, para no estar ahora pelados y esperando que se abran los siete sellos.

La física tiembla como el dinero, pero es más el tiempo de los magos y los profetas que de la ciencia. La economía era una superstición y ahora se nos ha revelado definitivamente esa realidad en los huesos. Apocalipsis significa eso, revelación. Lo que me sorprende es que, en esta época en la que se abren los abismos de todo lo que creíamos cierto, todavía algunos estén enfocados en que no se termine Marina d'Or o en que nos subvencionen el dentista. No sé si terminaremos en las estrellas o en las cuevas, pero deberíamos darnos cuenta de que lo que teníamos por verdad se ha desintegrado y hacen falta nuevos relojes, reglas y ecuaciones para el mundo. Aquí estamos, sin embargo, moviendo los pisapapeles de sitio a ciegas, perdidos en el oleaje del tiempo y el caos.

Somos Zapping: Comisarios y loros (26/09/2011)

2011-10-10T13:51:00.005+02:00

Nodo por turnos. Dejémonos de tonterías: no ha habido gobierno ni sigla que se haya resistido a poner a sus comisarios y loros a manejar los medios públicos, a convertirlos en Nodo. Hay teléfonos que arden, hay escaletas dictadas desde la montaña sagrada, hay voces que hablan en la almohada. Las prioridades informativas, el tratamiento de la actualidad, el tono ideológico de las noticias y de la cadena, la manera en que el poder es sacado en cabalgata, todo habla de su sumisión a los partidos políticos. Nadie intelectualmente decente podrá negar eso al ver Telemadrid o Canal Sur (recuerden que aquí fue director de la RTVA nada menos que un anterior portavoz del PSOE, Rafael Camacho). Hablando claro: las televisiones públicas ya estaban controladas, sin necesidad de ningún órgano censor que se vista para eso con casulla. Por eso la reacción general ante la controvertida decisión del Consejo de RTVE me ha parecido más cínica que digna. Es cierto que Zapatero había creado un modelo menos descarado en este aspecto, pero mantenía inevitables tics. Televisión Española no está como en la época de Urdaci, pero tampoco es la BBC. A mí me parece que en este Consejo (los mismos partidos, vamos) quisieron repartir ese tradicional control, crear un método de regateo, contrapartidas o cuotas en este manejo de la radiotelevisión pública. Intentaron reglamentar o institucionalizar una trampa o pillería que nunca había sido reconocida, que funcionaba sin más con antiguos, sutiles e invisibles mecanismos, y ahí saltó el escándalo. Una cosa es que los medios públicos sean órganos de propaganda del poder siempre, y otra que se reconozca con esa ingenuidad, que haya un despacho político con letrero donde se diseñen, recosan o adornen los informativos. La verdad, me parece un poco cínico. Observen lo que dijo sobre este asunto Pablo Carrasco: “No es acertado abrir cauces que puedan suponer una intromisión en la labor periodística y afectar a la independencia”. Para morirse de risa. Esto lo dice alguien que sigue haciendo de Canal Sur una extensión del gabinete de prensa del PSOE andaluz. Lo que ocurre es que no encontramos un modelo para los medios públicos que asegure lo que, en realidad, es imposible: objetividad. La información siempre tendrá su sesgo, cosa que es lícita y saludable, pues si no todo sería unanimidad. En los medios privados, la cosa está clara, pero, ¿cómo obligar a los medios públicos a una neutralidad y una objetividad que, por un lado, se les pide por su carácter de servicio ciudadano, pero a la vez son imposibles porque chocan con la libertad, la independencia y las tendencias u opiniones de cada periodista? Difícil. De momento, lo que vemos es que, en los medios públicos, la imposible objetividad teórica unida a la inevitable mano de la política desemboca sólo en propaganda de los que mandan. Quizá no debería haber radiotelevisión pública. O tendremos que asumir que nos tocará siempre un Nodo de uno o de otro, por turnos.

Noticia con jefe. En Canal Sur no hay noticia sin jefe. Me refiero a que si se abre, como ha ocurrido, un centro de nanomedicina en Málaga, este hecho, este centro mismo, sin más, es una noticia destacada que podría dar para hablar de sus proyectos y de su ciencia. Es decir, la noticia no necesita un político. Pero Canal Sur siempre lo mete. Esta vez era Griñán, así que la noticia no era el centro, sino el paseo de Griñán, la visita de Griñán, el sermón de Griñán, el autobombo de Griñán. O en eso se queda la cosa cuando la crónica es, cómo no, de Carmen Benavides, recogecolas y poetisa de los picnics del Presidente. Por supuesto, la periodista o bordadora hacía hincapié en que “la investigación es una apuesta clave de su Gobierno” y dejaba otros floreados y convenientes guapeamientos sobre lo bien que van los parques tecnológicos y la política de investigación de la Junta. Lo que le falta a las crónicas de Benavides es un beso final con Griñán mientras se dirigen hacia la puesta de sol, hacia otra hermosa inauguración.

Referente. Vean lo que dijo Susana Díaz entrevistada por Mabel Mata, y carcajéense: “Hoy la educación pública en Andalucía es el referente al que todos los profesores y la comunidad educativa del resto de España están mirando”. ¿Se refiere a esta educación pública con record de fracaso escolar, la que el informe Pisa deja a niveles africanos, la que necesita sobornar a los profesores para que aprueben a los alumnos? Susana Díaz debería salir ya ante las cámaras con nariz de payaso, para ir preparándonos.

En burro. Contagiado por la vertiginosa fiebre de los neutrinos, Tecnópolis nos enseñó la velocidad a la que avanza la modernidad en Andalucía: nos sacaron tomates, calabacines, huevos de corral y paseos en burro. Hemos saltado al hiperespacio.

Hoy viernes: Escopeta contra Dios (23/09/2011)

2011-10-10T13:44:00.002+02:00

A veces hay ángeles con horca, a veces hay hombres de Dios con escopeta. Juan José Cortes es un hombre de Dios al que dejaron huérfano de hija y de Cielo casi a la vez. Los ángeles ya no bajan a lavarles los pies a las novias de los dioses pero tampoco a churruscar directamente al pecador o al malvado. En realidad, eso nunca pasó. Siempre fueron los hombres los que, en nombre de los dioses o de otras abstracciones, tomaron la espada, la soga o la ley con más o menos razón, justicia o crueldad. El error de Juan José Cortés fue pensar que el Estado debía ejecutar una venganza divina en vez de hacer cumplir la ley. Su Dios quizá pueda hacer eso, aunque no lo tengo claro, pero un Estado de Derecho, desde luego, no. El dolor, la rabia y hasta la escopeta de Cortés son entendibles, humanamente entendibles. Si los propios dioses (o eso nos cuentan) sucumbieron a la cólera, mandaron cataclismos, convirtieron en sal o en polvo a los infieles, un simple hombre castigado así por la tragedia puede permitirse un momento de furia. Pero, insisto, el Estado no. No sé qué le dirá su dios a Cortés al presentarse ante él con la escopeta. Quizá que no ha sido el primero ni será el último en tomar prestados sus rayos y su ira.

Los ángeles pueden quemar pecadores, pero la ley y la política deben cuidarse mucho de entrar en ese terreno peligroso, sentimental y, sobre todo, ambiguo. Desde el principio me pareció un error que el Partido Popular se uniera a Cortés y a sus multitudes con sombra de patíbulo. Pero la dulce demagogia tienta como el Diablo y el PP hasta lo nombró asesor de Justicia, una justicia como mosaica, anacrónica, populachera, lo que me pareció mas cerca del frikismo político que otra cosa. Yo sigo sin saber qué pedía Cortés con sus firmas y convocatorias. ¿Una cadena perpetua cuando el crimen acumule un horror suficiente en los telediarios y las plazas? ¿Tribunales que dicten sus sentencias según el rugido de la calle? ¿Un infierno eterno por ley para los monstruos que rocen las trenzas de las niñas inocentes? Oyéndolo, cualquiera diría que aquí no hay castigo para los que asesinan niños. No castigo suficiente, piensa Cortés. Pero él no pedía que actuara la ley, sino su dios, su justicia total, bíblica, fulminante, la que deja sólo cenizas del malvado. Cortés se quedó huérfano de hija pero también de Dios, que no apareció, que no hizo nada por evitar su tragedia ni por escarmentar al monstruo. Y quiso que el Derecho y el Estado tomaran su lugar ejecutor y consolador. Pero el Estado no puede actuar así. Y es grave que el PP ignore esto. Cortés tiene mi compasión, pero el Estado no puede vengarse por él ni por el Cielo. Dolido e impotente, yo creo que Cortés ha sacado esta escopeta contra su dios.

Somos Zapping: Curas al revés (19/09/2011)

2011-10-10T13:37:00.005+02:00

Más de lo mismo. La gran máquina de propaganda y atontamiento, el gran comedero de arrimados y sumisos, la televisión pública más cateta y hortera, una de las más caras y desde luego una de las más sectarias (con Tele Espe) de este país, o sea Canal Sur, presentó su nueva temporada junto a los efluvios folclóricos y pestosos del Guadalquivir. Feliz día para ellos, para los millonarios que van de recogebabas de viejitos, para los graciosos meloneros que hacen chistes de todo excepto de lo que incomode al poder, para los animadores de dar palmitas y demás aduladores de la plebe. Seguirán la copla, y Manu, y los toros esquizofrénicos de Enrique Romero, y la Andalucía de Pin y Pon de Roberto Sánchez Benítez, y Jesús Quintero cronometrando los silencios y entrevistando el alma en pijama de la gente con mucha posturita pero poca afiladura, y se nos incorpora Toñi Moreno como solucionadora de problemas (ella que siempre ha ido como de monjita de los corazones y acariciaflequillos de la gente llana), y hasta vuelven Los Morancos. Nada, lo de siempre, pero que en palabras de Pablo Carrasco, auténtico Ministro de Idiotización y Desinformación de la Junta, se llenaba de términos como “servicio público” o “cercanía”. Da igual, todo el mundo sabe para qué están allí, de dónde bajan las órdenes y de dónde salen hasta los detalles de las escaletas. Todos conocen la servidumbre y los dueños a los que se deben. Pero Marta Paneque aún se atrevía a decir que “nuestro compromiso y nuestra responsabilidad como medio público es ofrecer una información veraz, rigurosa y plural”. Este cinismo sí que es para morirse de risa, y no las pizarras de Manu subiéndose las gafas como Clark Kent. Sí, todos sabemos lo que es Canal Sur, esa televisión que da vergüenza ver y esa cara trompetería lacaya del poder político. Por mucho que la vistan de gitanilla guapa o de solaz del pueblo, así es La Nuestra. Y eso no se cambia de un año para otro.

Los pajes del Presidente. Griñán hablaba a los niños, niños con el dedo en la boca, con la mirada en los focos, niños como jarroncitos de adorno. Griñán y los niños, sentados en unos pufs, mientras el presidente les intentaba explicar que él se ocupará de que no les falte de nada. Repugnante estampa. No entiendo cómo se puede consentir que se utilice a unos pobres chiquillos inocentes para estas exhibiciones de propaganda. Por cierto, me parece que los niños pasaron un casting. Sí, creo no se pone a cualquiera a hacer de paje o angelito en la carroza del Presidente. Un casting y con permiso de los padres, supongo. Y lo digo porque vi que Arenas también visitaba un colegio pero las imágenes de los niños, tras una valla, habían sido convenientemente difuminadas. La visita de Griñán fue planeada como un anuncio de colonia y todos los niños salían bien peinaditos y colocaditos. La de Arenas parecía la visita a una cárcel y los niños, esta vez sí, eran borrados para salvaguardar su intimidad. Intimidad que digo yo que el PSOE habrá ignorado o comprado para que en la noticias de Canal Sur Griñán saliera con ese enternecedor séquito. Niños y políticos, poco hay más obsceno. Pero estamos acostumbrados a su obscenidad.

Correcto e incorrecto. No soy desde luego puritano y la obsesión cristiana por el sexo como pecado, suciedad y maldad me parece enfermiza y sádica. Pero tampoco entiendo que haya otra ortodoxia moral en sentido contrario con pretensiones científicas e incontestables. Moralmente incontestables, me refiero. Les explico lo que vi en El club de las ideas. Simulaban unas jóvenes un concurso de preguntas y respuestas y se propuso este caso: “Marta y Rubén tienen 14 años y llevan dos semanas saliendo. Quieren mantener relaciones sexuales completas. Como es la primera vez, no utilizarán medios anticonceptivos. ¿Es correcta la decisión que han tomado?”. Una chica contestó que “sí, es correcta porque al ser la primera vez, hay menos probabilidades de quedar embarazada”. La otra dijo que “estaría mal porque aún son muy jóvenes para mantener relaciones”. Pero ninguna de las respuestas fue considera “correcta” y nos emplazaron a conocer la opinión del “experto”, un psicólogo: “Ninguna de las respuestas es correcta (...) porque la primera vez que se hace el amor es exactamente igual que las demás y (...) porque no hay una edad ideal para iniciar las relaciones sexuales, lo que hay que hacer es tener relaciones de manera responsable y libre”. Responsable y libre. Con 14 años. Podría haber dicho lo mismo de emborracharse, meterse coca o montar orgías en Las Vegas. Pero lo que me alarmó fue lo de etiquetar como “correctos” o “incorrectos”, con esa seguridad y autoridad científicas, comportamientos que involucran decisiones morales, opciones vitales privadas y convicciones íntimas de las personas. Estos progres son ya como curas al revés.

Hoy viernes: Eternamente (16/09/2011)

2011-10-10T13:29:00.003+02:00

Chaves seguirá, como seguirán otros muchos hasta que un bedel funcionario les haga la mortaja con las grapas del presupuesto, algún día. El raro es el que se va, se retira, se suicida o se hace monje o pescador olvidando entre escudillas lo que fue. Bono ya era como un coronel jubilado antes aún de hacerse a un lado para que pasara este PSOE en retirada que parece lo de Dunkerque. Coronel o quizá cura de regimiento, haciendo política de homilías, regañinas y apariciones, estando en la guerra sin estar del todo, pero con presencia venerable, sentenciosa y admonitoria. Ahora se marcha como con toda la sacristía de sus faldones y su voz a cuestas, con cierta dignidad de irse a cuidar ovejas después de haber sido pastor de hombres. La política está llena de gente de otro tiempo, pero hay quien termina dándose cuenta y hay quien no. A Zapatero, por su parte, lo despidieron en el Senado como en el entierro de una novia joven. Ha sido un político breve, romántico, enamoradizo, trágico, uno de esos políticos de romancero o copla que de vez en cuando da España. Es cierto que le tocó la peor crisis de la reciente historia de este país, pero también que decidió enfrentarse a ella emporrado y lo confió todo a la magia de los zahoríes y al tintineo de crótalos de las vestales. Fue un orientalista entre mercaderes y un colibrí entre caimanes. No dejaba de equivocarse dulcemente y un presidente no puede permitirse eso de sólo sonreír ante los cadáveres. No se va por cansancio, ni porque lo llame el Nirvana o la rueca de hilar, sino por necrosis. El país se moría con él.

Ajeno a los desastres y a la última dignidad de saber irse, Chaves seguirá. La eternidad es su oficio y su excusa, como ocurre con los dioses. Otros políticos con misión cumplida o caducada o fracasada hacen el hatillo, se van a escuchar a los pájaros, a plantar vides o a reescribirse su biografía para poder dormir bien. Pero Chaves no tenía misión sino destino, es de esos hombres que están esculpidos en su caballo como los reyes en sus monedas. Chaves ya no tiene otra cosa que su cementerio, pero ese cementerio es su vida, igual que para los ángeles que habitan entre las tumbas como gatos. Otros políticos se harán la última pagoda en un pazo, en un riachuelo o en una buhardilla. Chaves se la hará en la política, a menos que los escándalos le obliguen a decir adiós como un mortal. Hoy, con despedidas retumbando, con muertos y desahuciados que se cruzan, he puesto La canción de la Tierra de Mahler, donde está uno de los más bellos adioses de la música, un adiós a toda la vida. Se lo dedico a Chaves, que se queda. “Por todas partes y eternamente resplandece de azul la lejanía. Eternamente... eternamente...”.

Somos Zapping: Chino extraescolar (12/09/2011)

2011-10-10T13:23:00.003+02:00

Traición. Sigue la tijera en el aire, ovni de la derechona y filón para las noticias de Canal Sur. La tijera y la educación son aún mejores que la tijera y la mantilla, suenan directamente a aserrar las patas de los pupitres de los pobres y La Nuestra no puede desperdiciar eso. No deja de tener gracia que la izquierda que se ha cargado la escuela pública, que ha conseguido que sólo los ricos puedan permitirse una educación de calidad, haga ahora trinchera ideológica del asunto. El debate es bastante bobo, pero esta izquierda de posturitas no tiene otro discurso que la bobería. Ya lo hemos dicho otras veces, pero insisto: cualquiera con sentido común se da cuenta de que la cuestión no es el dinero que se destina a educación, así contado a paladas, sino qué se hace con ese dinero, cuáles son las prioridades y qué objetivos se alcanzan. El PSOE gustará de poner su banderita en la educación, pero ha demolido la enseñanza pública convirtiéndola en guardería de gamberros y escuela de analfabetos. No se me ocurre mayor traición a la izquierda, que una vez sí supo que la ilustración y el conocimiento eran lo único que podía acabar con la distancia entre clases, que ahí estaba la revolución de la igualdad real. Ahora, en cambio, sólo intentan que seamos iguales en burrez y tapan la incultura y el fracaso con piñatas y chorraditas. Valga como ejemplo esta noticia que nos daba Canal Sur disfrutando del contraste, pues justo antes habían sacado a profesores protestando contra los recortes de Esperanza Aguirre. Nos anunciaban las novedades para el curso escolar en Andalucía y enumeraban este catálogo: “Habrá colegios 100% bilingües, la lengua china será asignatura extraescolar (!) y se inaugura el grado superior de flamenco en el conservatorio de Córdoba”. Justo lo que necesitábamos, salvados estamos ya. Centros bilingües (por cierto, ¿dónde están?) cuando nuestros escolares malamente entienden el español. Y encima van a enseñarles chino entre horas. ¿Y qué me dicen de que fandanguear sea una carrera en toda regla? ¿Todo esto es coña? No, es que son realmente así de esperpénticos. Ahora sabemos a qué dedica esta izquierda el dinero de la educación: a la propaganda, el adorno, el disimulo, la frivolidad y los vestiditos de la raza. Sus chuminadas han desahuciado a toda una generación (o a dos) y en ello siguen. Pero nada, es la derechona con tijera lo que nos debe preocupar.

Karaoke Flamenco. Canal Sur tiene un programa que se llama Flamenko, así con ka, perfecto ejemplo de cuánto les gusta (a La Nuestra y a sus dueños ideológicos) unir la complacencia racial con esa otra complacencia en la pedagogía analfabeta. En el programa cabe de todo, desde el quejío más purista hasta el flamenquito de litrona, pues de lo que se trata es de otorgarnos identidad en esa cultura diluida pero muy reconocible que pretende alcanzar desde Lorca hasta la música de los autos de choque. Conformémonos con esa cultura del remiendo étnico, parecen querer decir, ya que nos espanta la gran cultura, la universal, la verdadera. Convirtamos el folclore en academicismo y así iremos de cultos sin dejar la fogata de la tribu. Creo que en ese intento se encuadra la ocurrencia de hacer que los conservatorios tengan un grado superior de flamenco, que ya hemos mencionado. He consultado a mis amigos músicos y están espantados. Me dicen que el flamenco, al menos como se podría estudiar en un conservatorio, no da ni para una asignatura, así que lo de todo un grado superior les parece cachondeo, además de un agravio para los músicos serios. Es como si pusieran una licenciatura en recortables y la equipararan a una ingeniería, me vienen a explicar. Pero no es cachondeo, es sólo política, otra vez la sumisión de la educación a los intereses propagandísticos. Pensé que esta gente podría hacer que el flamenco fuera igual academicismo que karaoke. Luego, vi que lo del karaoke era real. En Tesis dedicaron un reportaje a las letras flamencas y nos las ponían de verdad como en el karaoke, con los rótulos rellenándose de color siguiendo la voz y muchas vocales para alcanzar la longitud de los requiebros. El karaoke puede que sea lo que le presta la ka al flamenko. Y hasta puede que sea pronto una asignatura en los institutos y conservatorios, si continúa esta locura.

La tetera. Mar Moreno debería aparecer ya en sus ruedas de prensa con el peto de Los Cantajuegos. Bailar la canción de la taza y la tetera hubiese resultado menos risible e infantil que esta humorada con la que se dejó caer en el informativo de Canal Sur: “No hay una democracia en todas las comunidades autónomas más avanzada y más reforzada que la de Andalucía”. Y una cuchara, y un cucharón...

Hoy viernes: Incivilizados (9/09/2011)

2011-10-10T13:19:00.002+02:00

Me doy cuenta esta mañana de que hay algo que une desde el mosqueo de los trabajadores de Visteon a los conflictos eternos con los nacionalismos. Y creo que es, simplemente, el hecho de que España es un país moderadamente incivilizado. Me refiero a que el español no termina de reconocer el espacio público, cívico, no digo ya fundado por las leyes, sino simplemente definido o delimitado por ellas. La ley aquí es sólo el último policía, nadie se reconoce en ella salvo para burlarla o aprovecharse. España es un país incivilizado porque es un país básicamente sentimental. Aquí estarán antes que nada, siempre, los cojones, las melancolías, los sueños, los mitos. La ley no aparece como primera solución ante los conflictos, sino al contrario, como último recurso, desagradable, feo, cuando falla la pillería, el compadreo, la pasión, la fuerza. E incluso cuando llega la hora de la ley, esta ley se percibe que tiene que estar supeditada a algo más grande aunque impreciso, la historia, los pueblos o las variadas morriñas de clase o identidad.

Los trabajadores de Visteon queman neumáticos y van a pedirle a papá Griñán que evite que los dejen en la calle. ¿Alguien se ha planteado, sencillamente, si la ley ampara ese cierre, si la empresa tiene derecho a irse a China o a la Chirimbamba? ¿Y qué privilegio asiste a los obreros de Visteon para exigir un puesto de trabajo y los diferencia de otros miles de españoles que se han quedado en el paro? El conflicto es, en realidad, inexistente. Si la ley lo permite, Visteon puede cerrar y despedir como cualquiera. Si no, es simplemente un cierre ilegal y nada pintan ni las manifestaciones ni la petición de socorro a Griñán. Pero, claro, aquí dirían que qué tiene que ver la ley con todo esto. Sí, incivilizados y sentimentales, así somos. Y en este mismo sentido, habría que decir que nada hay tan sentimentalmente español como los nacionalismos catalán y vasco. Miren lo que ocurre ahora con Cataluña, su inmersión lingüística y sus idiomas vehiculares. ¿Leyes, tribunales, sentencias? ¿Qué es eso comparado con la voluntad de un pueblo, con el mito de una historia, con la fuerza de una identidad? Pero imaginen que cualquiera pudiera esgrimir sus particulares motivos sentimentales o históricos para negarse a cumplir la ley. Sería el caos. Sí, este caos que es España, castizo y encantador para muchos, pero que a mí me parece una maldición y la razón última de nuestro secular atraso. El español no reconoce el espacio público, el imperio de la ley, las reglas de la civilización. Su espíritu es la tribu, y su ley, sus cojones y su listeza. Los obreros cabreados del sur pobre y las glorias melancólicas del norte rico se abrazan en su común barbarie fundacional. Es la única bandera que podemos enseñarle ahora al mundo.

Somos Zapping: La puta mili (5/09/2011)

2011-10-10T13:07:00.005+02:00

Contracciones. La derechona hace recortes, pero el izquierdismo progresista es solamente “contractivo”, como ha definido Griñán el próximo presupuesto poniendo también una cara muy contractiva en las noticias de Canal Sur. Eso de “contractivo”, que suena a estreñimiento, es sólo otra manera más vergonzante de llamar a sacar la tijera. Lo que ocurre es que para ellos hay una tijera de la izquierda, que debe de ser la de papel, y otra de la derecha, que debe de ser la de la sangre. En realidad sólo debería haber una tijera, la del sentido común, la de la sobriedad, la de la optimización del gasto. Esta izquierda, sin embargo, prefiere las etiquetas, pues de eso es de lo que vive, de la apariencia y el eslogan. Así, nos dice que la derecha recortará “derechos” y ellos, en cambio, aseguran con el dedo tieso que no van a tocar la sanidad, la educación ni el gasto social. Se trata, pues, del gasto temático, no del gasto racional independientemente del área que se toque. ¿Pero es que se puede malgastar en educación o en sanidad? Pues depende. Si se gasta en sueldos para comisarios políticos, sí. O si se regalan ordenadores a los chiquillos que no saben leer ni escribir, en vez de dignificar lo que sale de la tiza o arreglar las aulas con desconchones y los laboratorios con cables pelados. El otro día un amigo me contó que, en un conservatorio andaluz, habían contratado a dos profesores más a pesar de que los que ya había para esos mismos instrumentos apenas tenían alumnos. Mi colega me explicó que, en general, todo el proceso de contratación de interinos y asignación de plazas es caótico y la mayoría de las veces no tiene sentido. Una vez se le ocurrió preguntar la razón de estas incongruencias y le contestaron que “había un compromiso de estabilidad”. O sea, que para que los sindicatos estuvieran calladitos, se mantenían puestos innecesarios. Y estamos hablando de la educación musical, cenicienta que supura penas y carencias como ninguna. Sirva este ejemplo para desarmar la tesis de esos gastos temáticos tabúes, intocables. También en estas delicadas áreas hay un dispendio superfluo, mantenido sólo por razones políticas, que no redunda en beneficio de la actividad en sí, sino sólo de la propaganda o del conveniente silencio pacificador. Claro que meter la tijera, o simplemente reordenar los cajones aquí, sería cosa de la derechona. Lo que es de izquierdas es tener a un profesor de chelo cobrando por rascarse el ombligo, a la vez que los tabiques de los conservatorios se caen a cada trompetazo. Imaginen lo que ocurre en el resto de esta autonomía...

El rock de la escuela. Aún retenía yo en la memoria el gesto “contractivo” de Griñán y su proclama de que en los nuevos presupuestos “la educación va a ser la prioridad”; aún reflexionaba yo sobre lo curioso que resulta que, incluso con esa efusiva y dadivosa “prioridad”, la educación pública esté dando esta generación de ninis y analfabetos funcionales... Aún le daba yo vueltas a eso cuando me encuentro en Canal Sur con El club de las ideas. Y sí, tuve que darle la razón a Griñán. No se puede recortar en educación. Si no, los chiquillos de instituto se quedarían sin esta puntera asignatura que el programa nos enseñaba y que se llama, agárrense, “Grupo de rock”. En esta asignatura, nuestros jóvenes se preparan para la universidad, el trabajo o la vida tocando la batería y la guitarra eléctrica. Eso sí que es inversión en cultura y futuro, eso sí que es verdadera educación, cosa que la derecha es incapaz de ver.

Perspectiva. Todavía no habían dado los datos de desempleo en agosto (11.000 parados más aquí), pero los informativos de Canal Sur se curaban en salud o nos amortiguaban el golpe ya el día anterior. “El consejero de Empleo, Manuel Recio, ha anunciado que hay mejoras en el mercado laboral andaluz para el último tramo del año, en el que se espera la creación de empelo neto”, decían los locutores. “Lo que importa es la perspectiva, es decir, de dónde venimos y hacia dónde nos dirigimos, más allá de lo que puede ser el dato mes a mes”, decía el consejero. Me parece que la “perspectiva” lo que nos deja ver desde lejos es más bien la cara dura y el desahogo de nuestros gobernantes.

Consuelo. La pesca se muere como el mismo mar, pero el informativo de Canal Sur no se fue a Barbate a preguntar. Prefirieron enseñar la lonja de Isla Cristina, “el primer mercado pesquero de Andalucía”, donde las cajas de chocos se ven muy rumbosas. Pero lo mejor fue la imagen de un trabajador de allí que, quizá consciente de que la pesca da pocas alegrías, había colocado en su oficinilla, como castizo, diario y pobre consuelo, el póster de una señorita bastante ligera de ropa. Esta crisis parece ya la puta mili.

Hoy viernes: El río de los locos (2/09/2011)

2011-09-03T12:58:00.001+02:00

He visto el Guadalquivir toda mi vida ahogarse en el mar como la flota de un emperador, en su desembocadura, y también lo he saltado cuando es un charquito, en Cazorla, después de comer entre violines de agua las gachasmigas de los pastores. Este río que arrastra aún moros y colchones, tinajas y romanos, arcos y aceitunas, mercantes y caballos, zancudas y mierda, lunas y piragüistas, nos ha pintado el mapa, nos ha excavado minas, nos ha cantado en la cuna y nos ha dado una historia de tribu o de pájaros. Pero a quien se le diga que ahora, tiesos, boquerones, en medio de la tormenta que se lleva nuestras casas y nuestra carne, este río constituye la principal o única reivindicación y rebeldía de un Gobierno, nos tendrá que contestar que estamos definitivamente perdidos o locos. El Guadalquivir es mal funcionario o no saben en qué cajón meterlo; puede ser una dama raptada, un nombre que nos quitaron o la sangre que se nos derrama, pero que un Gobierno no tenga otra cosa a la que ponerse aparte de reclamar esta bandera mojada, pintarnos paisajes y hacer una guerra de canoas, ahora que nos llaman las tumbas, es algo más que necedad o irresponsabilidad, es ya un signo de demencia política.

Así puede que termine esto, en demencia, en absurdo. Todo el imperio, todo el poder de una era, la del PSOE aquí, acaba en estos gobernantes nuestros que se tiran desnudos al río y se ponen a beberlo con cuchara, mientras los miramos con tristeza, como a padres que perdieron la chaveta. Más competencias sobre el Guadalquivir, la carta de propiedad de toda su longitud y su melancolía, eso es lo que gritan, exigen y salpican. No hay otra prioridad ni otra hambre ahora en esta castigada tierra, no hay más ambición ni proyecto en la Junta que abrazarse a los juncos del Guadalquivir, salvo, quizá, esa otra gran urgencia de que los alcaldes no sean diputados autonómicos. Quieren molinos para su pelo, quieren cascadas para su historia, quieren versos chorreándoles en la espalda, quieren el Guadalquivir en su cajita, como el último recuerdo o joya de un loco. El río nos dará la sangre y el pan, el río nos mecerá como la madre que besa, el río nos dirá al oído lo que somos. He visto toda mi vida el Guadalquivir ahogarse en su propia melena, entrando al mar como un suicida alegre. Cuando visité su nacimiento, me pareció imposible que en aquellos guijarros apenas mojados flotara luego toda Andalucía. Ahora veo en él más que un Gobierno y un partido, veo toda una época hundiéndose en remolino, empujada por su pendiente y su fango. Su política ya no hace nada, sino chapotear en la asfixia y el disparate. Más competencias sobre el Guadalquivir, en eso andan ahora. No hay otra cosa que hacer por aquí. Salvo saltar hacia ese río que les corresponde, río de suicidas y de locos.

Somos Zapping: El gazpacho de Canal Sur (29/08/2011)

2011-08-31T20:43:00.004+02:00

Autocrítica. Lo llaman filosofía del “enterismo”, o sea la de los “enteraos”, y aquí tiene dos ramas: la gaditana y la sevillana (ay, Fernando Villalón). La gaditana nos la retrató como nadie el grandísimo Selu y la sevillana, o mejor sevillí, es cosa de Rafi y Fali. Rafi y Fali empezaron con la cervecita en Youtube y llegaron a que los entrevistara Buenafuente. Lo suyo es una mezcla de guasa, gracia y absurdo muy por encima de ese humor gastrointestinal, monicaco y de pelopicha tan habitual aquí. No llegan a la finura de Ángel Garó, ni a la genialidad de Los Morancos, pero se alejan del típico chistoso patán andaluz, cosa que se agradece. Por cierto, ¿acabo de escribir “genialidad de Los Morancos”? Sí, es verdad, con Los Morancos tengo un conflicto, porque sólo ellos pueden ser tan horrorosamente vulgares como gloriosamente sublimes. El otro día los vi en el programa De lujo y, al recordar su Rosita de Jericó o sus imitaciones de Jesús Quintero y Rocío Jurado, con las que es imposible reprimir las carcajadas, uno no puede sino reconciliarse un poco con ellos. Pero hablábamos de Rafi y Fali, porque ahora hacen un anuncio de verano para Canal Sur en el que por fin aparece algo de autocrítica, de esa risa a costa de uno mismo que siempre es la más sana, la que define de verdad el sentido del humor. “Canal Sur se repite más que el gazpacho”, dicen estos filósofos de velador, cachondeándose luego de Chuck Norris y de Juan y Medio. Y hasta dejan esta bomba para leer entre líneas: “Si repite hasta el telediario”. ¿Interpretamos que siempre cuentan lo mismo y hacia el mismo lado? En todo caso es osado y refrescante, aunque haya tenido que venir un poco de fuera, de la calle, de una valentía y sinvergonzonería ajena a los despachos de la RTVA, la de estos dos compadres que van a su aire. Autocrítica por fin, algo impensable en esta televisión nuestra hasta este destello leve pero significativo. Claro que todavía no podemos soñar siquiera con que aquí sea posible algo como lo que vemos por ejemplo en la ETB, esos maravillosos caraduras de Vaya semanita que no sólo se atreven a entrar a saco en la política, sino que se ríen sin complejos de las esencias y los tópicos de lo vasco. La autocrítica y el sentido del humor al mirarse a uno mismo no sólo nos hablan de la altura y la madurez de una televisión, sino de toda una sociedad. La altura y la madurez que no tenemos aquí. En Andalucía, lo que no es halago chovinista es insulto. Y eso, lamentablemente, no lo van a arreglar Rafi y Fali. Pero se agradece el intento.

Papeles. Los de Fairy parece que han decidido que ya puede fregar los platos cualquiera y que los andaluces no somos ese pueblo al que se le encargó el ministerio de exprimir bayetas y recontar centimitos. Han quitado de su anuncio el acento andaluz de imitación, los actores han quedado con sus voces verdaderas sin denominación de origen y el mundo de las cocinillas ha expandido sus fronteras. Ahora sólo queda ése otro de cremas para el pelo de Pantene, en el que, tampoco sé por qué, han escogido a unas andaluzas pijas para asombrarlas con la suavidad del producto. Y sí, en el anuncio se hace hincapié en que son andaluzas. No sé si es porque aquí aún nos maravilla lavarnos el pelo, porque las pijas andaluzas tienen una relación especial con sus rizos y sus potingues antropológicamente distinta a la que se da en otros lugares, o qué. Ignoro lo que dirían las mujeres catalanas o gallegas al verse el pelo tan sedoso, pero no me imagino qué diferencia a la andaluza acariciándose la melena de otras españolas en la peluquería. La andaluza fregona o la andaluza presumida... Parecen dos personajes de la misma obra de los Álvarez Quintero. Debemos de ser la única región que tiene ya sus papeles asignados en el teatrillo nacional.

Dolor de cabeza. Está bien que Roberto Sánchez Benítez nos advierta de antemano sobre el tostón de sus programas y lo molesto de su insistente repiqueteo de Pájaro Loco innovador en nuestra mollera. Pero yo que él, intentaría venderme un poco mejor. “Dolor de cabeza, verano y calidad de vida, este sábado en Salud al día”, nos anunció. A veces, sólo la ingenuidad de esta gente supera su ridiculez.

Que cante el toro. ¿Ha usado ya Enrique Romero todas las combinaciones posibles de folclore y establo? ¿Ha superado en este sentido a Salvador Távora? Ya jugamos una vez a imaginar emparejamientos entre toros, gitanas, caballos, guitarras y así. Pero lo de cantante y torero, no lo vi hasta el otro día, en las repeticiones de Hace falta valor que ponen en Canal Sur HD (canal en barbecho todavía, por cierto). Cantaba Manuel Orta y José Padilla bailaba con la muleta. Ya sólo les falta que cante el toro, pero al tiempo...

Los días persiguiéndose: Boda de Cayetana (26/08/2011)

2011-08-31T20:38:00.001+02:00

Será un casamiento de postín o será el ayuntamiento de dos bolsas de agua caliente, que es lo que parece el matrimonio a cierta edad, pero el amor ya se sabe que no conoce barreras. Los duques y las pastoras, o al revés, tienen más literatura que las guerras, y eso es lo que me parece, sobre todo, el asunto de la boda de Cayetana, literatura pura. El romance, antes de ser lío, revolcón o cuerneo, fue el verso, el sentimiento, la espontaneidad y la maravilla con que se expresaba la propia juventud de una lengua a través del pueblo. Ahora no hay juglares ni ciegos con cordel, sino el Hola y Telecinco, pero tampoco ha cambiado tanto la cosa. Sigue habiendo plebeyos arrobados e historias de amor, desgracia o épica que corren por las plazas, las peluquerías y los platós para sustituir por asombro y lagrimitas las longanizas a las que no alcanza la gente. Lo tiene todo este casamiento para ser literatura: un amor otoñal, una familia un poco shakesperiana, una dama y un mozo, grandes doseles de la historia, amantes que renuncian a los palacios por una catre con escupidera... Hay gente que está ahí para producir literatura, ya que no produce otra cosa, y estas viejas majestades con peluca, estas grandezas con corazoncito de cojín, estas pijadas de bodas con lanceros, quizá son lo único que tenemos aparte de la política y la miseria para sacar un verso. Sólo el Papa le podía hacer sombra a Cayetana, pero ya se fue con toda la vajilla y la colada de Dios a otra parte.

Los Grandes de España son esas familias que se caen de la cama de la historia por los dos lados. En realidad, los Fitz-James Stuart adquirieron esa grandeza por emparejamientos laterales y tras defunciones o esterilidades de los Álvarez de Toledo. Así, de repente, un sobrino lejano de alguien se encuentra con que hasta un rey le puede hacer de palanganero o una señora de por ahí hereda toda una yeguada de títulos. Pero el origen de su mito, como el de todos los mitos, no es tan importante una vez está ahí aceptado, sacralizado, y hay un apellido que ya va siempre con su nata puesta. Después, todo consiste en ir dando princesitas, jinetes y, claro, romances para el pueblo y metáforas para los plumillas, que quizá ése es el oficio de la aristocracia que no tiene otro trabajo ni mérito. Cayetana y un señor se van a casar, arrimando esqueletos a sus escudos, últimos cisnes a la porcelana y pellejo a las crónicas de verano. Chocarán las espadas y las dentaduras, crujirá entre ellos la seda de los besos, de las carrozas y de las radiografías, relinchará el amor en sus castillos y aplaudirá el país plebeyo como un panadero de la corte. Al menos la boda de Cayetana nos deja otra literatura, cuando creíamos que sólo podíamos hacer rimas con el fracaso y con los muertos.

Somos Zapping: Limpiabotas (22/08/2011)

2011-08-31T20:34:00.003+02:00

A Francia. Recuerdo cuando llovía en vendimia y nos pillaba en el campo, ese olor a vegetal, esparto y azúcar, con la tierra como un animalillo empapado. Era cuando aún se podía vivir de la viña, antes de que los precios bajaran, de que se descalificara la mitad del esquilmo, de que se empezaran a arrancar las cepas. Ahora la vendimia parece el entierro de la uva, y no su casamiento con el pueblo entero, como entonces. Vuelvo a sentir de lejos ese olor de lluvia y rodadas, de cántaros y colmenas de vino, o sólo lo imagino ahora que caen cuatro gotas en agosto y Canal Sur habla de los andaluces que se van otra vez a la vendimia francesa, donde los jornaleros cobran como peritos. En Andalucía todo ha estado siempre fuera, y sigue estándolo. Hay que ir a buscar el dinero o la prosperidad muy lejos, o esperar a que venga a nosotros con los veraneantes, los forasteros, con las migajas que se les caen a los de por ahí cuando nos visitan. Es como si aquí nos supiéramos eternamente limpiabotas de los ricos, que siempre son otros, y para sobrevivir no tuviéramos otra opción que ir a barrerles la casa o bailarles para hacerles gracia. A Francia con el hatillo, con la costumbre de la necesidad y la provisionalidad asumida igual que las aves asumen sus migraciones, sin pereza ni decepción, sólo porque es lo que mandan las estaciones y lo que nos ha impuesto la naturaleza. Otra vez a la vendimia francesa, igual que siempre. Pues Canal Sur se atreve a decir que es por “la crisis mundial”, que “afecta de forma importante a pueblos de nuestra comunidad”. Como si aquí no hubiésemos cogido hasta ahora trenes y maletas, como si el andaluz buscando pan y trabajo lejos de su tierra fuera un invento de Wall Street estos días. Por “la crisis mundial”, dicen los cínicos de Canal Sur que nos tenemos que ir a Francia...

Música de verano. El verano no es buena época para la música, convertida por la masa en parrillada o cosa hawaiana. Tampoco es buena época para la televisión, que tira de remiendos y de lata. Si juntamos música, verano y televisión y colocamos eso aquí, en Andalucía, lo que nos sale es Canal Sur haciendo los mismos pimientos fritos para los oídos de todo el año (su música es como de un verano perpetuo, hortera, playero, niñato, cani, festero o folclórico según el momento), pero reconcentrado además en la insistencia y la calor. Mucha calor es lo que dan ahora la copla y sus refajos, esas tonadilleras con todos los capotes y todo el merengue de la raza por encima, que nos hacen sudar sólo de verlas. Se llama copla ya era un programa continuamente regurgitado o recosido. Los especiales, las retrospectivas, los mejores momentos de cada uno de sus chavales, los homenajes suyos a otros copleros embalsamados, ya se habían repetido y reaprovechado hasta decolorar sus lunares, pero la molicie del verano nos los empana y devuelve una vez más. Y si no es la copla, es ese concierto que ya me he encontrado un par de veces, el de José Manuel Soto, hombre de una sola rumba, cumbre de la musiquilla tontipija y la afectación sevillí. Lo mejor que nos puede suceder es toparnos con Las Seventies, mellizas de la horterada, o con El Arrebato, trovador de las latas de aceitunas y las tapas de caracoles. O con ese Pablo Alborán que está ahora en todos lados, nuevo lacio melancólico mezcla de Glenn Medeiros y James Blunt, pero pasado por el quejidismo musical autóctono. Qué panorama, qué penosa música tenemos aquí. Al menos, a Georgie Dann o King África sólo teníamos que soportarlos unos meses. En Andalucía, gracias a Canal Sur, la música de chiringuito nos dura todo el año. Aunque ahora, amazacotada, repetida y agigantada por el vacío televisivo del verano, cansa, asfixia y escuece mucho más.

Opulencia. Esos gatos con peluquero, esos perros con spa... Ahí está verdaderamente el lujo, la opulencia, no tanto en un casoplón o un cochazo para uno. Cuando se lleva al perro a que le hagan una ortodoncia es que verdaderamente no tiene uno otra cosa de la que preocuparse. Y esto no es una exageración mía, ni cosas de Beverly Hills, sino que pasa aquí mismo. Así nos lo mostró el otro día el programa Animales en familia de Canal Sur, con toda la naturalidad y la llaneza del mundo, señal inequívoca de que la sociedad andaluza nada en la abundancia. Señoras que llevan a su perro a que le hagan la ortodoncia, seguramente porque los otros perritos se burlan de él... ¿Qué crisis puede haber en una Andalucía en la que se hacen ortodoncias a los pastores alemanes coquetos? Ya ven que aquí no pasa nada, y la prueba es que nuestra preocupación es que el perro tiene la boca fea o el gato está deprimido. Menos mal que Canal Sur nos muestra la realidad tal como es.

Los días persiguiéndose: Cuestión moral (19/08/2011)

2011-08-31T20:29:00.002+02:00

El problema no es que los dioses peleen a muerte entre ellos o contra su propia ausencia, sino que lo hagan los hombres. Las cuestiones teológicas o filosóficas, si Dios es un pescador, un arquitecto, un tirano o no es nadie, si hay barandillas en el cielo o allí sólo hemos colocado el infinito miedo del ser humano, todo eso pasa a un segundo plano ante la realidad de un conflicto moral, éste sí verdaderamente sustanciado, presente y grave, el de personas persiguiéndose, odiándose, agrediéndose. Que haya o no dioses, que tengan o no palacios y cancillerías aquí abajo, que sean verdad o mentira sus anunciamientos y sus leyes, no es tan importante como la manera en que los hombres se comportan en su creencia o descreencia. O, al menos, no es tan importante desde el momento en que ya no se trata del combate intelectual entre ideas, sino que se ha sacado el puño o la hoguera contra el otro.

Yo, que he blasfemado tanto, que siempre denunciaré la mentira de los dioses y el negocio de las almas, me sentí avergonzado al ver la foto de portada de ayer. Ese como escupitajo en la cara, esa violencia tan cercana, ese odio en los ojos del energúmeno que gritaba a una chica que besaba su crucifijo y se tapaba los oídos... No, eso no tiene nada que ver con la laicidad, ni con el ateísmo. Es una agresión intolerable a la libertad, sin más. “El ateísmo es dogmático y genera su propio fanatismo”, rezaba la cita de Lucien Arréat sobre la cabecera del periódico. Pero eso es inexacto o incompleto. Todas las ideas generan su fanatismo y el fanatismo no se justifica con ninguna idea. Ésa sería una frase más acertada.

El dios de Ratzinger, que es el de muchos, no me preocupa tanto como lo que sean capaces de hacer los hombres por imponerlo o extinguirlo a la fuerza. Me preocupará y me incumbirá si, ya sea con el hisopazo o con la blasfemia, se pisotea la libertad de todos, que es también mi libertad. Me rebelaré cuando una opinión particular pretenda convertirse en general y obligatoria, como tantas veces ha intentado la religión, pero igualmente cuando se ejerza violencia sobre la libertad de abrazar esa opinión, de adorar a los dioses de pan o madera que cada cual elija, o de no tener ningún dios. Digo violencia, y no simple desacuerdo, rechazo o crítica, cosa que los creyentes suelen muy fácilmente convertir en insulto y ataque. Lo peor de los dioses es que no se limitan a lanzarse rayos e incongruencias en el cielo unos a otros, sino que han delegado en los hombres para que discutan y hasta maten en su nombre, incluso por negación. Yo soy ateo por honradez intelectual, pero cuando los hombres levantan el puño contra sus semejantes por defender o acallar a los dioses, lo intelectual es secundario. El problema es entonces pura y dolorosamente moral.

Somos Zapping: Naranjito salva el planeta (15/08/2011)

2011-08-31T20:24:00.002+02:00

Moda ecológica. Hoy me he levantado y he salvado el mundo poniéndome una camiseta vieja. O eso dirían los de Objetivo Tierra, programa que tiene nombre de invasión extraterrestre (abundan en él las marcianadas) pero va de ese ecologismo hecho de efluvios, panderetas y abrazos a los árboles, tan de moda. La ecología es una ciencia, no lo olvidemos, como tampoco hay que perder de vista que en el cuidado del planeta nos jugamos nuestra supervivencia como especie. Por eso me indigna aún más que todo esto se reduzca y se pierda en la trivialidad, la ridiculez y las consignas chancleteras, en ese margaritismo puramente estético de disfrazarse de druida, hablar con los matojos y ponerle el adjetivo “sostenible” o “ecológico” hasta al cagar. Iba el programa el otro día de montar un rastrillo de “moda ecológica”, que traducido significa una especie de ropa de tofu o simplemente ya usada, retales y cojines recosidos, faldas hechas de talegas y abrigos dados la vuelta, como si volviéramos a una posguerra, época muy sostenible y ecológica supongo. “Utilizar la ropa vieja como trapos”, llegaron a recomendarnos por la salud de la Tierra en su ñoño delirio. Eso del camino que recorre la ropa hasta acabar en trapo para el polvo ya lo conocíamos, y yo pensé que mi madre era algo así como una madre sostenible antes de que se inventara ese concepto. De hecho, me parece increíble que la capa de ozono esté hecha unos zorros y el cambio climático nos tenga en vilo con la cantidad de ropa que aquí ha pasado de hermano a hermano. Nada nuevo, en fin, ni por supuesto demasiado efectivo para curar las heridas de la Madre Tierra. La diferencia es que ahora le ponen una pomposa teoría detrás que nos convierte en salvadores de la biosfera por usar todavía la camiseta de Naranjito para dormir. “Moda ecológica”, “algodón orgánico” (¿el de antes era inorgánico?), “comercio justo” y hasta la vuelta al trueque (¿el dinero contamina?)... Éstos eran los hallazgos y los eslóganes que manejaban en esta secta del ecologismo de baratillo, la de los que “aman bien el planeta” (?) según nos decía la presentadora o gurú. “Evitemos usar detergentes que contengan productos químicos” (!!), fue una de las mayores chorradas que escuché. ¿Se puede saber cuáles son esos detergentes que no contienen productos químicos? ¿Qué van a contener si no? O eso, o limpiamos con ultrasonidos... Todas estas cursiladas, fantasmadas, ignorancias y tonterías sin vuelta de hoja creo que le hacen más mal que bien a la verdadera conciencia ecológica: la dejan en simple pose, jerga y picnic. No, su objetivo no es la Tierra, ni siquiera convertirnos en tribu. Es definirse a ellos mismos dentro de un buenismo estético, sentimental e ideológico que no tiene nada que ver con la ciencia ni con el medio ambiente. Todo forma parte de ese difuso campamento o tetería de la progresía, que no es sino la enfermedad, la decadencia, el amaneramiento y la lobotomía de la idea de progreso.

Música nocturna. Han vuelto a emitir en 1001 noches la entrevista a Iñaki Gabilondo y uno sigue quedándose con la impresión de que todo lo interesante que se le podía preguntar (especialmente sobre la situación del periodismo actual, polarizado, politizado, partidista, servilón) se quedó sin preguntar. Pero Joaquín Petit es especialista en pasar de puntillas por los temas delicados o inconvenientes. Lo suyo es más la tarta de cumpleaños y mandar a los gatos faroleros que parecen presidir el programa a rozarse por las piernas del invitado. Pero a veces se pasa, y eso fue lo que ocurrió con Iñaki Gabilondo, al que esas ganas de agradar y mecer que tiene Joaquín Petit colocaron en un trance atrozmente ridículo. Sabiendo de su melomanía y sus conocimientos musicales (Iñaki Gabilondo estudió solfeo y llegó a cantar en un coro), Petit quiso regalarle la experiencia de “dirigir una orquesta”. Claro que la orquesta era un grupito de cámara que no necesitaba dirección, ni tenía intención de dejarse dirigir, sino sólo de seguir al primer violín según lo ensayado, con lo que Gabilondo quedó allí agitando las manos tontamente mientras los músicos iban a su bola y el periodista intentaba disimular la vergüenza de saber que estaba haciendo el payaso. Hombre, digo yo que se podría haber buscado otra manera. Total, se trataba de dirigir el primer movimiento de la Pequeña serenata nocturna de Mozart, como hacían los niños en El mundo de la música con el inolvidable Enrique García Asensio. Hubiera bastado con decirle que marcara un cuatro por cuatro y que los músicos lo siguieran tal cual, igual que en aquel entrañable programa. Pero nada, fue como ver a Gabilondo dirigir un tocadiscos. Esperpéntico. Petit se pasó de babosito y así lo que se consigue es que queden en ridículo a la vez él y el invitado. Quizá en eso consiste su programa, le ponga música de Mozart o ese blues suyo de los saxofones, los detectives y la lluvia.

Los días persiguiéndose: Hijos perdidos (12/08/2011)

2011-08-31T20:20:00.002+02:00

“Menos Papa y más Carne”, he leído en un ingenioso cartel que alguien ha diseñado jugando con el hambre del espíritu y del estómago. Una especie de rock de los dioses va a amontonar juventud y guitarras para Ratzinger y a mí eso ni me molesta ni me interesa, pero me lleva a pensar que el catolicismo es como una superposición de padres que llegan hasta el cielo. Un padre detrás de otro dirigiendo, disponiendo, ordenando, consolando, aprobando, castigando, o sea, una relación del ser humano con lo divino o lo misterioso basada en asumir nuestra condición infantil, como bien apuntó Feuerbach. Que Benedicto XVI venga a celebrar ahora esa Jornada Mundial de la Juventud es una redundancia, porque el catolicismo ya parte de que todos somos niños. “Menos Papa y más Carne”... Quizá se refiere a un hambre que no se sacia adorando a una silla o a una nube, ni asintiendo sin más ante las zarzas que arden y los secretarios de Dios. Pero yo no quería hablar del Papa, señor que no me dice nada. Sólo me he acordado de él al ver a otros padres con altares de palomas, mensajes desde el más allá, hijos perdidos y canciones en el alma.

Blas Infante es lo que tiene aún de religión el concepto de Andalucía. Es padre de una melancolía, fundador de una carencia, apóstol de un sueño del que sólo hay una estatua. No son su pensamiento o sus opiniones lo que han estado homenajeando y celebrando ahora, sino el propio hecho de que Andalucía necesita o busca un padre. De ahí que todas las ideologías le lleven flores. Blas Infante tenía ideas difusas, ingenuas o iluminadas, aunque impulsadas por una aspiración de dignidad para Andalucía. Pero lo que parece que importa es esa figura paterna, esa peana donde poner algo, cosa sin la que muchos no saben adónde mirar. Igual que hay tantos que miran al Papa porque no saben dónde encontrarse a sí mismos, aquí se mira a Blas Infante porque no sabemos dónde encontrar Andalucía. Sin embargo, aun eso nos deja un hambre insatisfecha, como la que insinuaba esa frasecita sobre el Papa. Menos homenajes y platería, y más dignidad para Andalucía, podríamos decir nosotros. Menos gurús y estampitas, y más levantar esta tierra de su miseria. Los padres que están en el Cielo, en las tarimas o en los cementerios no nos colman, no nos consuelan, no nos responden a las preguntas, no nos sirven para ir por la vida, al menos la vida adulta. Hay algo que nos dice que necesitamos bastante más que ese vernos eternamente como chiquillos. Blas Infante, igual que Dios, duerme en su jarrón o en su mecedora sin sospechar que aquí le adoran, le hablan y le esperan gentes incapaces de conducirse por ellos mismos hacia su futuro.

Somos Zapping: Economía de la siesta (8/08/2011)

2011-08-31T20:08:00.005+02:00

Mercados. Este verano los políticos están quedándose sin culo para sentarse, entre los zafarranchos del dinero y la precampaña con más urgencia y hambre de los últimos tiempos. Será un agosto sin siestas, porque cada noticia sobre los mercados y la bolsa nos sobresalta como si se nos cayera en la barriga una bola de helado. Menos mal que Canal Sur hace de la economía una cosa directa, elemental y entendible. Si piensan que la economía es un sistema caótico, con tantas variables que cualquier análisis simplista resulta no ya una ingenuidad, sino una necedad o un crimen, eso es porque seguramente usted es un derechón y un capitalista de cuidado. Para la progresía, para Canal Sur, la cosa es muy sencilla. La culpa es de los mercados. ¿Y quiénes son los mercados? Pues eso nos intentaron explicar el otro día en las noticias: “Tras el nombre tan abstracto y genérico de 'mercado' se esconden los propietarios y los gestores de los grandes capitales del planeta, los grandes banqueros, las grandes multinacionales y sobre todo los grandes inversores”. Sí, es como si hablara Sánchez Gordillo. Y aún fueron más concretos, hasta dar tres nombres: Laurence Fink, Mohamed El Erian y Bill Gross. Estos son los “rostros de la mano que mueve los hilos de la economía mundial”. Ea, pues ya tenemos a los culpables, cosa que hace que los inútiles de nuestros gobernantes queden convenientemente eximidos de cualquier responsabilidad, justo lo que Canal Sur pretendía. Nada somos en manos de los humores y caprichos de estos tres tíos, de nada sirve la política económica que hagamos cuando somos juguetes de su voluntad. Da igual derrochar, torpear, entramparse, equivocarse y volverse a equivocar. Al final ocurrirá lo que estos señores decidan en batín, así que para qué preocuparse. Preciso y encantador análisis metaeconómico el de Canal Sur. Ya podemos volver a la siesta.

A tutiplén. Las autonomías eran un festín hasta que todo reventó. El despilfarro, el amiguismo, las duplicidades, los dineros arbitrariamente repartidos, las ruinosas cajas de pueblo al servicio de los partidos, no eran problema hasta que llegó esta crisis. Habrá que decir que en esto no se salva ninguna sigla. Todos creyeron vivir en Jauja. Claro que se puede seguir pensando que uno vive en Jauja o darse cuenta de que esta fiesta es insostenible. Griñán y Chaves parecen ser de los primeros, a juzgar por lo que les oímos decir. “El PP impugna las cuentas [autonómicas] para luego justificar los recortes que tiene programados”, dice Griñán en las noticias de Canal Sur. Por su parte, en una entrevista a RNE, Chaves nos explicaba esto: “Lo que no se puede es utilizar, sacar facturas, presuntas facturas que están en los cajones, o diríamos presuntos déficit ocultos, en un momento muy delicado como éste (...). Lo que quieren es endosarle la culpa al Gobierno anterior o al Gobierno de la Nación ”. No, hombre, no destapemos su derroche ni hagamos recortes. Sigamos viviendo a tutiplén, sigamos en este palacio de lujos autonómicos y que el gobierno de Andalucía continúe gastándolo todo en autobombo, en ostentación, en tapar bocas y en alimentar a los suyos. Total, a ellos les ha ido estupendamente, aunque el pueblo esté sin trabajo y sin un duro.

La paguita. Hay miedo a perder la bicoca de un poder que creían eterno y a Canal Sur y a sus dueños se les nota cada vez más nerviosos. De ahí que estén tirando bastante forzadamente de recursos guerracivilistas y paternalistas. Abundan en los informativos las referencias a la memoria histórica, con tapias de cementerio, colores republicanos, familias de fusilados y rótulos que nos dicen que “la Junta protege los enclaves de la represión franquista”. Pero más gracia me hizo ver nada menos que a dos consejeras, Micaela Navarro y María Jesús Montero, en el tremendo notición de que los centros de mayores están apoyando la “dieta mediterránea” con la iniciativa de la Junta llamada “comedores saludables”. Hace poco, también le dedicaron su buen tiempo al aniversario de la tarjeta Andalucía 65. Ay, qué buena es la Junta, sin la que los abuelos no sólo se iban a quedar sin paguita (el PP, claro, se la quitaría), sino sin autobús y sin sanos potajes, próximos objetivos sin duda de los recortes de la derecha. Las dos Españas y el miedo de los jubilados... Ya no tienen otra cosa.

Mrs. Marshall. Con la visita a Granada de Michelle Obama, especie de Mrs. Marshall, ya se pusieron babositos en Canal Sur, pero ahora vuelve a ser noticia hasta el aniversario del viaje, con largos reportajes sobre el impulso turístico de la zona y hasta los intentos rumberos de la primera dama en el Sacromonte. A mí, la verdad, me sigue dando rabia y tristeza eso de que parezca que siempre nos tienen que salvar los de fuera.

Los días persiguiéndose: Náufrago en Doñana (5/08/2011)

2011-08-31T20:04:00.001+02:00

Cuentan en Sanlúcar que cuando Zapatero está en Doñana los mosquitos toman la playa por la noche, comiéndose los besos de las parejitas y robando de la piel el azúcar de los cubatas. Dicen que al Presidente le fumigan el Coto y por eso los bichos cambian de orilla, aunque quizá sólo es un invento de la gente y a los mosquitos no los traen los helicópteros ni los porteadores ni el gafe de este ZP con plagas, desbandadas y nubarrones sobre la cabeza, sino el vino de la carne o el viento podrido de la economía y la desesperación. En Las Marismillas, Moncloa con mosquitera, casita de pájaros, Zapatero verá su último verano colocándole la corona de espinas, que algo así le parecerá cada puesta de sol. Eso, si los sustos de los mercados le dejan volver y le dan tiempo para descalzarse.

Desde Sanlúcar, Doñana es como un gran racimo caído. No es mal sitio para decir adiós al mundo esta Argónida, este jurásico de las aves y los insectos, esta mina de los metales acuáticos, este jardín de princesa cazadora que también puede ser una tumba al fresco. Zapatero ya no atravesará otro año el Guadalquivir por su tobillo, como hacen los rocieros, como hace el hachís, como hacen los mosquitos tras las linternas y los cuellos. Zapatero, en Doñana, se despedirá del cervatillo que fue y será otro fenicio enterrado. Lo abandonaron la baraka y los espíritus del cereal de la época de la abundancia, pero se hipnotizó a sí mismo y de eso no les puede echar la culpa a los mercaderes, ni a la oposición, ni a las estrellas. Voces de las cocinas de Las Marismillas me dicen que la familia presidencial es cercana, sencilla, cariñosa, sobria, incluso un poco monacal. No lo dudo. Es posible que Zapatero sea el mejor peor presidente de la historia de la democracia, el más bienintencionado desastre que nos haya ocurrido, y que aún pueda dar de comer a las ardillas mientras el país se desangra.

De Bajo de Guía a Doñana, el cielo y el agua se tiran conchas. Más allá, tras las dunas y los pinos que bailan sus sevillanas sin mover los pies ni el pelo, un palacio de cal y pozos se prepara para asesinar a otro príncipe. Ni fue el primero ni será el último. En La Moncloa, ZP se despedirá de los cajones, pero antes, en Doñana, se habrá despedido de esa melancolía de los presidentes náufragos, mojando la mano por última vez en la noche pura sin política, sin pecado, sin culpa. No sé si en esa noche, cuando Doñana parece un galeón cubierto con una lona, llegarán a Sanlúcar los mosquitos espantados por la Guardia Civil o por el veneno o el destino de los moribundos. O vendrán, simplemente, atraídos por la luz de los muslos, los besos de dulce bajo las palmeras y una luna pobre de vidrio y cocacola.

Somos Zapping: Estampita de Zapatero (1/08/2011)

2011-08-31T19:56:00.003+02:00

Gloria a ZP. Zapatero no llegará a los Idus de marzo. Con tan buenas, vagas, improvisadas o falsas razones como las que tenía para agotar la legislatura, justificó el adelanto de las elecciones generales a noviembre y las televisiones se llenaron de retrospectivas en las que ZP iba pasando de la juventud a la mortaja y de la ceja a la chepa. Claro que en Canal Sur lo que le hicieron fue una estampita de santo que parecía más el Jesusito de mi vida que un repaso a sus dos legislaturas. Empezaron por ponerle sobrenombre como los reyes (“un 20-N será el día del paso atrás del Presidente de la Memoria Histórica”) y luego vinieron sus hazañas. Por ejemplo, que “nombró su primer gobierno, en el que las mujeres por primera vez en la historia de España (!) adquieren un papel protagonista”. Vaya, no sé qué opinaría de eso Isabel la Católica... Pero sigamos con las maravillas de su primera legislatura: “Retirada de las tropas de Irak, impulso de la Alianza de Civilizaciones, y además -o sea, como si eso no fuera ya bastante-, puso en marcha leyes como la de Dependencia, el Matrimonio Homosexual, ley Antitabaco, o la de la Memoria Histórica”. Y así quedaba retratada su gloriosa primera legislatura. “Su segunda legislatura -continuaron- se ha visto marcada por la crisis económica y el aumento del desempleo”. Observen cómo ese “marcada por” hace accidentales la crisis y el paro, y deja a ZP sin culpa ni responsabilidad en ello, en sintonía con la concepción meteorológica de este desastre que siempre ha tenido el PSOE. Pero he aquí que el héroe ZP intervino intrépidamente para salvarnos: “Para sortearlos [la crisis y el desempleo], el Gobierno ha puesto en marcha medidas de estímulo como el Plan E y políticas de recorte presupuestario. Además -otra vez un 'además', o sea, otro 'por si fuera poco'- ha aprobado leyes como la de Economía Sostenible o la de la Reforma Laboral y las pensiones”. Y así quedaron resumidas las muchas proezas de la Era ZP. Diríamos que Canal Sur copió un folleto del PSOE, si La Nuestra no fuera ya ese folleto. Querían hacer, en fin, una estampita para el beso y el rezo. Pero creo que, puesta así en bonito, la historia de ZP resulta hasta más boba.

Saliva compartida. ¿Les suena eso de Pablo Carrasco recibiendo y acompañando al pez gordo, luego Mabel Mata haciéndole una entrevista babosa, sumisa y bien acolchadita, y por fin las noticias de Canal Sur ofreciendo más de dos minutos de propaganda camuflada como resumen del encuentro? Esta vez fue con Rubalcaba, pero antes ocurrió con Chaves o Griñán. Ya ni me parece reseñable la cosa. Para qué decir más. Otro día de saliva compartida entre Canal Sur y sus dueños...

El truco. Sigo sin poder distinguir al Roberto Sánchez Benítez del verano y al otro. Sus innovaciones y sus tomates han alcanzado el rango de eternos, manejan ya una curiosa sustancia sin tiempo o un tiempo sin sustancia, como él. O es Andalucía la que se ha hipnotizado con el movimiento de su boli y duerme en un limbo circular y suspendido. ¿Qué modernidad es de ahora y cuál del año pasado? Porque sé que repiten los reportajes o los programas enteros, uno reconoce los que ya glosó, como ese tremendo hallazgo de pasear en dromedario por Doñana que volví a ver esta semana... Pero, si no, uno estaría por decir que las innovaciones se dan la vuelta a sí mismas hasta volver a descubrirse en la novedad y el asombro, que se persiguen hasta reencontrarse recién hechas de nuevo. Quizá ése es su truco, quizá es el truco de todas las modernidades que le sacan a esta tierra, reutilizables, reinventadas cada cierto tiempo con la maravilla de la primera vez. Lo viejo que se finge nuevo abriendo los ojos de sorpresa, lo ya muy conocido o usado que se anuncia como prodigio reciente... Quizá con Andalucía hacen lo mismo que con Tecnópolis.

V. Aquellos lagartos casi de cartón, aquella invasión de extraterrestres ratoneros suspendidos más por alambres que por láseres... La mítica serie V tenía, al menos al principio, y aun con las limitaciones de la época, fantasía, épica, sensualidad e incluso moraleja moral y política (desarrollaron muy bien en los “visitantes” la seducción y los modos de los totalitarismos, y hasta su emblema recordaba a la esvástica nazi). Nada que ver con el moderno remake que ahora emite Canal Sur después de haber repuesto hace poco la serie clásica. Este remake pierde, entre otras muchas cosas, esa intensidad política, y todo lo basa en niñaterías y abuso indecente del croma. Pero lo peor es que Canal Sur está emitiendo una serie que no tiene final, porque se canceló en la segunda temporada sin que se resolviera nada. Mala y sin final, ni como estafa de verano sirve.

Los días persiguiéndose: Crepúsculo (29/07/2010)

2011-07-30T13:09:00.002+02:00

El romanticismo de la destrucción ha tomado el país y triunfan las metáforas góticas, apocalípticas, los adjetivos sombríos, las lunas que sangran sobre las tumbas. Rajoy ha llamado “crepuscular” a este Gobierno, palabra que junta a los lobos, pero ya no parece sólo el agorero del fin de los tiempos, papel que ha asumido el PP muchas veces, sino el simple notario de la muerte, acercando el candelabro al cadáver. A Rajoy lo han acusado de ir de enterrador y de sastre de fiambres, de manejar la gaviota carroñera, de ser la derecha pesimista, triste y macabra que bebe anís en los velatorios, pero puede que ya la única manera de ser cuerdo sea admitir que un cementerio se ha cerrado sobre nosotros. Ante el desastre, sólo los locos pueden seguir con el lujo de la sonrisa, con la cursilería del optimismo. Prefiero a un Rajoy funerario, milenarista, malasombra, que a esos otros que están aguantando en la fiesta del fin del mundo, llámense Rubalcaba o Griñán, cambiándose de peinado para los gusanos que nos comen.

Es buena metáfora ésa del crepúsculo, hora en que la luz se corta las venas. El crepúsculo inevitable hasta para los dioses, con el color de sus murallas fundiéndose, como cuando cayó el Valhalla también por las contradicciones de los inmortales, por los pactos que no pudieron cumplir ni con los humanos ni con ellos mismos. Hipnotiza esta hora de la destrucción, con una belleza de planetas cayendo como anillos. Casi no importa morir cuando se sabe que va a morir todo. Ahí está el sol arrancándose la melena, ahí está el infierno empezando a escalar el cielo, ahí está el pavoroso y magnífico espectáculo del mundo cayendo en una catarata. Es una bonita y certera metáfora, este crepúsculo de todo con nuestros gobernantes paralizados o borrachos, quizá también con la ciudadanía fascinada y quieta, mientras nos deslizamos hacia las monstruosas fauces del abismo. Estaba por decir que tras el crepúsculo y la noche esperamos un amanecer, pero eso de los nuevos amaneceres suena siempre a fascismo o a secta. Confiemos sólo en que esta destrucción se lleve a los malos gobernantes y a los mentirosos con sonrisa, pero nos deje algo con lo que reconstruir el día. Todavía estamos en la hora de las sombras, entre los fracasados y los profetas, cuando la luz y la oscuridad se arrancan jirones la una a la otra. Rajoy quizá ha construido una metáfora bastante más grande que él mismo. El sólo pretendía ser un señor serio y nada lírico, avisando de que este Gobierno no tiene manos ni fuerzas para nada, menos para detener al sol. En este crepúsculo se cruzan las hadas y las brujas, los demonios y la esperanza, mientras la noche se prepara para verter a cubazos su hielo sobre nuestra espalda.

Somos Zapping: El roce hace el cariño (25/07/2011)

2011-07-30T13:03:00.005+02:00

Transparencias. Ya somos una democracia transparente, según ha decidido el PSOE andaluz tras varias semanas de escaparatismo y bobadas en el Parlamento. Ha bastado que Griñán se fuera a la gestoría a por su declaración de Hacienda, que luego cayera en que todos los problemas de Andalucía vienen de que hay alcaldes diputados, y ya está. Con eso se han purificado para una larga temporada. Ahora nuestros gobernantes parecen escolares de primera comunión. Hasta las noticias de Canal Sur las ve uno desde entonces como fregoteadas con cristasol, con un brillo de democracia nacarada que deslumbra. Es que toda esa transparencia se contagia enseguida, sobre todo si siguen paso a paso, como han hecho los informativos de La Nuestra, la estrategia del PSOE andaluz: según tocaba, sacaban el IRPF de Griñán contra los escamoteos de Arenas, el sueldo de Arenas luego, más tarde esos alcaldes que ensucian el parlamentarismo (hablaban de la “mala imagen del Parlamento andaluz” por la protesta de los populares), y por último, claro, Camps. Por supuesto, nada de los ERE aparecía ni de lejos tras esas transparencias. Canal Sur siempre ha sido muy transparente, así que no sorprende que toque la misma arpa de cristal que el PSOE. Pero me temo que nada ha habido en estos paripés que tenga que ver con la verdadera transparencia y honradez de la política. Sólo ha sido una larguísima chorrada que se descubre muy bien en estas palabras del parlamentario socialista José Muñoz sobre la ocurrencia de expulsar a los alcaldes diputados: “Lo hacemos porque lo reclama la ciudadanía, la máxima atención reclama la ciudadanía a sus problemas” (sic). Yo creo que la ciudadanía reclama otras cosas, entre ellas menos mentecatadas pomposas y más soluciones de verdad contra la miseria y la corrupción. Para lo que ha servido esta transparencia es para dejar aún más en bragas la desfachatez y la tontería de esta caterva que nos gobierna.

Periodista de camarín. Sigue los pasos y la voz de Griñán, le ahueca los discursos, canta sus milagros, esparce su perfume y su Buena Nueva. Quizá no se han fijado, pero Canal Sur tiene asignada a Griñán una especie de periodista de camarín que le sigue allí a donde va, como con una palangana o un incensario. Es Carmen Benavides, más escriba que cronista, más retratista de corte que reportera. La verán indefectiblemente en las noticias tras un mitin, una inauguración, una declaración, una vista del Presidente, sea donde sea, porque hay oficios consagrados, hay sacerdocios de lealtad que no se pueden dejar en manos de cualquier corresponsal de provincia, sino que requieren el entusiasmo y la veneración de una dedicación absoluta y devota. Allí estará ella siempre, lanzando pétalos, anunciando las sucesivas salvaciones que nos trae Griñán, con su lenguaje más propagandístico que informativo, con sus palabras como de esposa o al menos de secretaria un poco enamoriscada del jefe. Quizá ni siquiera es culpa de ella. Es como si Canal Sur quisiera casar a sus periodistas con sus políticos para que nazcan esos lazos de fidelidad o dependencia que den como fruto natural unas crónicas sumisas, hagiográficas, complacientes y guapeantes. Quizá Canal Sur ha casado a Carmen Benavides con Griñán para que el roce haga el cariño.

Nuestro consejero. No ocurre sólo con esas reporteras que yo llamo vaticanas, las que te cuentan la crónica política como Paloma Gómez Borrero te contaba los desayunos del Papa con los ángeles. También hay periodistas masculinos que dejan notar su amor por nuestros gobernantes. Como Tito Ortiz, encargado de las noticias desde Granada en ese espacio que tienen los informativos de Canal Sur para pasearse como en bicicleta por las provincias. Con cierto tono curil también, habló de “nuestro consejero Paulino Plata”. “Nuestro consejero”... Ahí hay cariño, cercanía y sólo la justa sumisión. Podría haber dicho “nuestro querido consejero”, pero hubiera quedado como norcoreano. “Nuestro consejero” pega mejor con ese sutil estilo de hijo respetuoso a la vez que amoroso y agradecido que Canal Sur usa para referirse a los dueños de Andalucía.

Andalucía es. Son unos breves que rematan siempre “Andalucía es innovación” o “Andalucía es cultura” y que hacen surgir de repente, entre los anuncios de detergente, empresas de nanotecnología y otros vértigos o guapuras de esta Andalucía guay. Pues dedicaron uno a la Real Escuela de Arte Ecuestre y dijeron esto: “Su tesoro de brillantes carruajes y coloridas guarniciones compone la viva imagen de la cultura andaluza, la modernidad hecha sobre historia milenaria”. La modernidad de los coches de caballos o las chaquetillas, ya ven. Le van a quitar el puesto a Roberto Sánchez Benítez.

Hoy viernes: Lejos como el frío (22/07/2010)

2011-07-22T14:06:00.001+02:00

Las familias pasando hacia la playa parecen tenistas del matrimonio. El verano es una lealtad a la repetición y al cansancio, tanto como el trabajo, la gimnasia o la política. El españolito entierra ahora en la arena al jefe, al perro, a la suegra, a ZP, a la puta crisis, y suda con eso como un minero con todos sus cacharros. Mientras los padres montan el campamento de sus barrigas, mientras los delfines de plástico raptan a los niños y el sol se agarra a los pechos de las muchachas como un bebé albino, pienso si los políticos se llevarán la horca a la playa este verano. Al que no le espera luego un fiscal o un juez, le espera la venganza del pueblo o el gobierno de una ruina. Los políticos verán en el mar el suicidio sin dolor de la luz, o verán en la orilla su enterramiento bajo un castillo, o verán en sus pies su condición de peces desnudos y sin bolsillos. Estarán entre matarse ellos o matarlos nosotros, estarán entre ahogarse o quedarse a mandar una isla de náufragos. Es como para desear que no termine el verano, poder permanecer para siempre en el sueño de las moscas, al borde de esta catarata.

Aún está todo lejos, como el frío. Las elecciones, las revanchas, las diferentes sentencias que nos traerán penados o apoteosis... De momento, aquí estamos, esperando el dinero que se llevaron los muchos piratas, atentos a si el euro se derrumba o no como un faro podrido, mirando a la estupidez de la política poner su kiosco de gaseosas baratas, dudando si atraparemos a todos los corruptos que salen de los agujeros igual que cangrejos o si se arriarán las banderas de los partidos hegemónicos en sus chiringuitos eternos. Pero ahora el mundo entero parece estas tardes de verano en las que sólo se oye botar una pelota, como puntos suspensivos que caen de los tejados. Sólo los niños arañan las paredes, sólo los dormidos encuentran la paz como agua. Estamos soñando con otra cosa pero es como soñar con nieve, ahora, cuando hay volcanes derramándose por las paredes hasta el mar. Soñamos el fin de la crisis, soñamos gobernantes que no nos mientan ni nos tomen por idiotas, soñamos salvarnos de esta carne quemada de la política y sus miserias, soñamos todo eso como fresco por la nuca, como una fruta a gajos en la mano, mientras nos comen las hormigas y nos ciegan olas de fuego que sobrepasan a las palmeras. Hay pirámides aztecas en la playa, hay esquinas con la luz en una alcayata, hay cáscaras del mundo en lo que pisamos, hay toallas por los ojos, hay una densa pausa de todo apartando las nubes en paréntesis, hay una duda que parece una salamandra en una tapia. En la orilla, como en la política, esperan la salud o la inhumación los cansados y los muertos. Pero aún queda mucho, como para el frío.

Somos Zapping: La salud de los culos (18/07/2011)

2011-07-18T19:28:00.005+02:00

Fregonas y alcancías. La ponen contando los centimitos, enarbolando la bayeta, teorizando sobre cómo rebañar la espuma del lavavajillas... La mujer andaluza, pegada al fregadero y mirando por el dinero como sólo lo hacen los que tienen la larga costumbre de ser pobres... Sí, son esos anuncios de Fairy, Don Limpio o Ariel, marcas que han decidido que el acento andaluz pega con el detergente y con las estrecheces. Recuerdo incluso uno de Air Wick que parecía normal hasta que al final mencionaban un descuento y eso sí lo decían con acento andaluz (!). Creo que estas marcas son de la misma propiedad, así que todo indica que eso de andalucear los enjabonados y la penuria de las alcancías es una estrategia de marketing muy pensada. En fin, no sé si estos spots salen en toda España o sólo los hacen para Andalucía, pero es difícil decir qué es más humillante, que nos pongan como chachas y especialistas en estropajos baratos para todo el país o que nos dediquen anuncios especiales por nuestra vocación para el fregoteo y la menesterosidad. ¿Hará Fairy anuncios diferentes para gallegos o madrileños? Y encima, el acento andaluz ni siquiera es verdadero, sino imitado por algún actor norteño, como en el último de Fairy. Entonces es cuando parece una burla, como aquel Gazpacho de Los Fruitis o los personajes de Bandolero, esa penosa serie de dibujitos de Canal Sur. Otro detalle a remarcar de este anuncio de Fairy es que los padres hablan con ese acento andaluz de imitación, pero los hijos no, los hijos pronuncian un perfecto castellano. ¿Quieren dar a entender con eso que son emigrantes? Sería un retrato muy completo que nos diría que el andaluz pega con las cocinillas, con la calderilla recontada y con la maleta de cartón. Y, aún más triste, que eso vende...

Culos transversales. La salud de los culos debe de ser una cosa también muy andaluza, si no, no le prestarían tanta atención en Salud al día, programa que ya desde la cancioncilla de la cabecera nos dice que el sur “me llena de vida”. Sí, los culos sureños también llenan de vida, sobre todo los de las jovencitas atractivas, y sin necesidad de excusas científicas o nutricionales. Esa atención de Salud al día por los culos hermosos podría ser un contenido “transversal”, como dicen los logsianos, o sea que su redondez y su mordibilidad están presentes en todo lo saludable, formando parte de la “calidad de vida” de esta tierra, que también consiste en admirar con complaciente deleite bonitos culos de chavalas. Toda esta teoría acabo de armarla al ver en el programa cómo un médico nos informaba de los misterios y peligros de los lunares usando a una muchacha que se nos aparecía en sujetador y braga tanga. No, a la muchacha no le analizaron ningún lunar en los glúteos, sólo en la espalda, pero aun así se notó mucho el interés del programa por que esa gloriosa salud de la andaluza a cachete destapado fuera evidente. Quizá era una manera de destacar la lozanía idiosincrásica, la hermosura genética de lo andaluz, por encima de lo accidental, en este caso el problemilla de los lunares. Yo, la verdad, lo pasé mal, porque pensé que ese señor tan serio, con su bata blanca y hasta su logo de la Junta, no iba a poder reprimir dar una palmetada en ese bello culo al aire antes de terminar la explicación. Afortunadamente, no fue así. Pero está claro que si Roberto Sánchez Benítez puede decir, como hizo luego en la entrevista a unos sevillanistas, que “la música es salud”, con más razón podría decir que también lo es la belleza, de ahí ese culo exhibido sin ningún motivo médico ni periodístico, pero que daba muchas ganas de ser saludable. “Hay que morirse sano” (sic), dijo también Sánchez Benítez. No sé si alguno se moriría, sanísimo, al ver ese culo. Pero a más de uno, desde luego, se le rejuveneció el ánimo. Viva la salud.

Chaves otra vez. Hay imágenes que uno nunca hubiera pensado que volvería a ver, como la de Chaves prometiendo otra vez un cargo en el Gobierno. Me la encontré en el Canal 24 horas de sopetón y fue como contemplar a Béla Lugosi saliendo del ataúd de Drácula de nuevo. Se nota que Zapatero va a aguantar la legislatura hasta el final con lo mejorcito que tiene, señal de que le queda mucho por hacer.

¿Qué Wells? Ay, estos programas pretendidamente culturetas de Canal Sur... En Más que palabras preguntaban por el autor de La máquina del tiempo, alguien contestó Julio Verne y el presentador aclaró que no, que fue “un escritor británico llamado Herbert George Wells”. O sea, el famoso H.G. Wells, el de La guerra de los mundos, del que nadie, salvo los de Canal Sur, hubiera dicho eso de “un escritor británico llamado”, como si no lo conociera nadie. No, no son los de Saber y ganar precisamente...

Hoy viernes: Transparentes (15/07/2011)

2011-07-18T19:25:00.001+02:00

Los políticos ya eran transparentes antes de esta moda de enseñarse unos a otros la cristalería de casa, la ropa tendida del IRPF y los monederos llenos de botones. Me refiero a que siempre se les ha visto venir de lejos con todos los trucos al aire, el de la dignidad, el de la demagogia, el del populismo, el del paternalismo, el de la salvación... Ahora les parece lo más llegar al Parlamento mostrando la cartilla y los calzones, como si la política no tuviera por ahí otros muchos bolsillos, lavadoras, barrenderos, zurcidores y escapistas. Lo llaman transparencia como podrían llamarlo baño del sábado, pero lo que se les transparenta es lo de siempre, una política baja, teatrera, efectista, disimuladora y tramposa. Ojalá la corrupción, el enchufismo, el tráfico de favores y los negocios a costa del dinero público desaparecieran aireando las declaraciones de Hacienda de Griñán, de Arenas y de todas sus señorías en fila. Pero sabemos que no es así, que todo eso es toreo de salón, competición de coladas entre vecinas, y que ni la suciedad ni el honor de la política salen en esta película, cuyo guión tiene otros objetivos. Nadie nos va a convencer de que la política tiene de repente su váter con paredes de cristal por estos paripés ridículos con certificados de virginidad comprados en el estanco.

Los políticos ya eran transparentes, se les ve todo por debajo, lo rudimentario de su discurso, lo escuchimizado de sus estrategias. Y lo peor es que asumen que ése es el nivel de la ciudadanía. Si no, no recurrirían a trucos de feria como ha sido éste del PSOE andaluz de poner a Griñán a ducharse en la tribuna del Parlamento para limpiar todos los pecados del Régimen con esa candidez sin efecto, con ese gesto sin peso de enseñar su carpetilla con el IRPF. En esta Andalucía de los ERE para los amigos, de los millones regalados sin control, de los hijos del poder haciendo de comisionistas e intermediarios con la Junta, de altares a la desfachatez y al choriceo como Mercasevilla, resulta que los dignos, los honrados, los transparentes son los socialistas porque su jefe ha enseñado, como un Cristo con el corazón en la mano, poco más que su lista de la compra. Miren a Mario Jiménez, a Susana Díaz, los dos iconos más puros de esta política estupidizante, señalar ahítos de superioridad moral engaños, ocultamientos y malvados desde el trono de podredumbre del PSOE andaluz, el de un poder corrompido por el tiempo, la ambición y la desidia. Sí, ya eran transparentes estos políticos, les vemos todas las trampas y todas las digestiones, imposibles de tapar con escenitas tragicómicas ni actos de contrición o purificación con material de papelería. Ya eran transparentes, pero eso importa poco cuando el poder confía en que dejó al pueblo cegado.

Somos Zapping: La prueba del pañuelo (11/07/2011)

2011-07-18T19:13:00.008+02:00

Guerra de papeles. Griñán ha inventado la prueba del pañuelo de la honradez política, y no es tanto presentar la declaración de Hacienda sino aventarla en la tribuna del Parlamento, aunque sólo se vea la carpetilla. A menos que los socialistas consideren esa ceremonia, ese abrirse de piernas, como una especie de juicio de Dios, no entiendo el lío que han formado con eso del IRPF de Arenas. No sólo en las noticias de Canal Sur, sino también en La Sexta, vi el asunto presentado como un escándalo, y hasta con una curiosa selección de planos: Griñán enseñaba la carpetilla (que podía tener dentro el Superpop, nadie vio más) y luego entremetían la imagen de Arenas en su escaño diciendo que no con el dedo... Que alguien me lo explique, porque, aparte de la exhibición de la pobreza de nuestra política, no sé qué significa todo este jaleo. El pobre Arenas ya se había ido al notario para que tradujera al cristiano el sudoku que es siempre la declaración de Hacienda, y además con todas las facturas. Y eso lo entregó al Parlamento. Y luego ha rulado y se ha publicado. ¿Pero hay alguien que aún no haya leído el acta notarial, que no conozca hasta la donación que hizo a las Hermanitas de los Pobres? Pero si creo que la van repartiendo ya por los parabrisas de los coches... Pues tenían que escuchar a Mario Jiménez diciendo que “Arenas tiene algo que ocultar” y a Susana Díaz llamándole “fullero y embustero”. Hay varias reflexiones que pienso que debemos hacer ante este artificial culebrón. La primera, que las declaraciones de Hacienda sólo son un papel y hasta a Roca le salían a devolver. O sea, que demuestran bastante poco (¡como si no fuera deporte nacional burlar a Hacienda!). Segunda, que las de Griñán y Arenas las conocemos igual, con o sin ceremonias de ponerse en pompa, y tampoco eso dice mucho. Y la tercera, y más grave, es que siguen asustando la bajeza, la tramposería y la estupidez de los argumentos y del lenguaje de los matoncillos del PSOE. No hay en toda esta chorrada ni honradeces demostradas ni engaños descubiertos, sólo trucos de política cutre. Nada en esta guerra de papeles nos va a medir la limpieza o la suciedad de la política. Griñán podría irse con su prueba del pañuelo a la jueza Alaya, a ver qué le dice...

Risas y muertos. Con la temperatura del verano, llegan las fritangas de Canal Sur. Menuda noche ofrece sus greatest hits, se rellenan noches resucitando el Carnaval enlatado y hay un nuevo programa de videoteces que esta vez quieren ser temáticas y ordenadas. Listísimas se llama, y aunque se presente como “la mayor encuesta sobre gustos jamás hecha en Andalucía”, sólo es otra exhibición de vídeos de gatos, chorradas de archivo o Youtube y doblajes tontos. No merece el programa más comentarios, salvo que, curiosamente, es un engendro de Redacción7, la productora de Paco Lobatón. Ya ven que hay gente que, tire por lo sórdido o por lo ridículo, siempre encuentra acomodo en Canal Sur. Lo mismo dan los niños muertitos que los tartazos y la risilla meona. El caso es que el dinero público no deja de fluir a los mismos bolsillos.

Miedo. Manu Sánchez le dedicó su programa al miedo, no sé por qué. Quizá repetían el de Halloween, o, simplemente, es que Canal Sur da de por sí mucho cague, tan lleno de momias y espantajos. Invitó ese día a El Arrebato, puede que porque tiene algo del Shaggy de Scooby-Doo, y confesó el icono de esta juventud andaluza de guitarrita floja que una vez durmió en un hotel como “rococó”, con “cuadros de gente antigua mirándote”, y tuvo que descolgar uno de ellos del acojone. A mí, la verdad, me dan más miedo él o María del Monte. Ellos perjudican bastante más al sueño, al buen gusto y a la inteligencia que las cortinas que se mueven y los cuadros que te miran.

Nandía. Cuando hacíamos aquella locura de labahiadelmamoneo.com, era nuestra musa. Hernán Díaz, “Nandía”, caudillo de El Puerto, alcalde chirigota, Chávez de la Bahía antes de que apareciera Chávez... Ahora lo exhiben por las televisiones, después de que a él y a aquella pandilla suya que nos daba los artículos hechos con las perlas que salían de sus bocas, su gloria cateta y sus chanchullos de freiduría, los hayan imputado por esas cosillas del urbanismo. En La Sexta lo sacaron en un vídeo que reflejaba toda su época, mezclando su populismo con el vinazo mientras la gente coreaba “menos rotondas y más rebujito”. Tuve un ataque de melancolía, casi de ternura, al verlo. Pero luego pensé que esa política chusquera, hortera y rebañadora no empezó ni acabó con Nandía. Pensé en todos los nandías que aún quedan en Andalucía. Se me fue la melancolía y me sobrevino la rabia.

Hoy viernes: Todos los nombres (8/07/2011)

2011-07-08T19:20:00.001+02:00

Los socialistas son mucho de retocarse el nombre, de hacerse una marca con él, como los escritores o la vedetes. Zapatero fue Zapatero y no Rodríguez, y luego ZP, que eso siempre ha parecido un matamoscas. Griñán lo primero que hizo para cambiar Andalucía de marcha, de época o de cortinas fue pedir que le llamaran Pepe, como el del bar. Felipe González también fue siempre Felipe, e hizo felipismo y no gonzalismo, que a lo mejor la izquierda es eso, quitarse los apellidos como la corbata. Alfredo Pérez Rubalcaba tiene nombre de galán pero apellido de árbitro, así que se puso a remediarlo y le salió una cosa un poco anglosajona, como todos los nombres que se colocan por el medio una inicial. Alfredo P. Rubalcaba es casi nombre para best-seller, cabe mejor en los carteles y se quita algo de oficinista que tenía el Pérez. Se ve que esta política de ahora no está tanto en si se les pone o se les quita el sombrero a los banqueros o les dan caramelos o manguerazos a los del 15-M, sino en saber elegirse un nombre. A lo mejor ya no queda más ideología que eso, el nombre y si acaso el sastre. Este PSOE no sabe encontrarse a sí mismo, ni sabe sacarnos de la crisis, pero sabe ponerse nombres chulos, eufónicos y de anuncio, como los caballeros andantes, los modistos o los modelos de coches. Así están, a falta de mejores ideas, cambiándose la firma como primera o única medida.

La política ya perdía con los personalismos, los salvadores, los gurús, porque se dejaba de pensar para adorar a un figurín. Pero antes un liderazgo suponía también una idea de partido o de país o de política o de discurso. Ahora se nos presentan candidatos que apenas tienen la intención del nombre, pero no sabemos con qué vienen detrás. De Rubalcaba podemos decir que se ha quitado letras pero desconocemos si trae el neofelipismo, un zapaterismo postapocalíptico, un socialismo de los muertos, un oficio mefistofélico o una melancolía con braguero. A Griñán podemos llamarlo Pepe pero tampoco sabemos adónde va su llaneza, a liquidar o a barnizar la herencia chavista, a renovar el PSOE andaluz o sólo a entremeterle ninis, al cambio o a la eterna justificación del fracaso. Se retocan el nombre o se maquillan la calva y aquí estamos fascinados por un candidato que sólo presenta su tarjeta de visita y las manos en los bolsillos. Los nombres tapan a las ideas, la política parece un bautizo. Felipe dejó su nombre como sus labios en la rosa socialista, ZP nos dejó tiesos con su espray matamoscas, Chaves dejó cheques con su apellido, Griñán llamándose Pepe parece que sólo nos deja cañas contra la crisis y Rubalcaba deja un solo punto suspensivo en el interregno del PSOE. Pónganle a eso el nombre que quieran, menos política.

Somos Zapping: Griñán y San Agustín (4/07/2011)

2011-07-04T20:33:00.004+02:00

¿Qué hacía Griñán antes? En esos largos debates, como la vuelta ciclista de sus señorías, ni se miran ni se arreglan los países ni las autonomías, sólo salen los gobiernos a endomingar sus fracasos y la oposición a dejar chinchetas en los escaños y cáscaras de plátano por las escaleras. Tienen estructura de duelo a florete, o de tren de las ferias con sus brujas y escobazos. Allí se va a hacer política de la puntería, del tartazo, de la finta, del equilibrio sobre fosos de cocodrilos. La tribuna parece un trapecio con una señorita con sombrilla cuando habla el gobierno, y el púlpito de un adventista cuando habla la oposición. Griñán no esperaba explicar ni arreglar nada, sólo preparaba su función: dar un discurso de padre y prometer que se van a hacer muchas cosas nuevas a pocos meses de las elecciones. Después de cuatro años de crisis, después de 30 años de este socialismo casado con el desempleo y la pobreza, ahora nos dicen que tienen nuevas medidas contra el paro, contra la decepción, contra la ruina... Ahora. ¿Serán como las de antes, como los planes E, como lo de la economía sostenible, como los 400 euros para aquello o para lo otro? Me imagino a Griñán con todas esas medidas hirviéndole en la cabeza hace mucho, y no pudiéndolas llevar a cabo hasta ahora, hasta que vinieran las cámaras y los traductores del lenguaje de signos, hasta el debate del lucimiento, ese maratón o teletienda en el Hospital de las Cinco Llagas. Así gobiernan, sacando como en el día del patrón unas cuantas bengalas que Canal Sur repetirá como un milagro, pero luego se apagarán, se olvidarán o no servirán para nada, como las de antes. Más, claro, un golpe teatral, preparado para comenzar los telediarios: Griñán dejando sus declaraciones de Hacienda a la mesa del Parlamento... En fin, eso da tanta garantía como si hubiera dejado su currículum... Los chanchullos, los negocietes, las comisiones, las subvenciones, los favores de los socialistas con ellos mismos o sus amiguetes, no estaban en esa carpetilla de cursillista. ¿Saben qué frase de Griñán eligieron en Canal Sur para empezar el informativo? Fue esta: “El paro afecta al arraigo social al excluir a muchas personas”. Al arraigo social, y al estómago, y al frío de los huesos y del alma. Así que el presidente estaba ahí para explicarnos qué es el paro y cuánto hace sufrir. Eso ya lo sabíamos. Lo que no han sabido ellos es sacarnos de ahí. Pero esta vez es diferente. Los locutores de Canal Sur lo explicaban de esta manera: “El presidente ha avanzado un nuevo plan de oportunidades laborales (...) pero además ha anunciado otras muchas medidas de carácter social y de transparencia democrática”. Observen ese “además” y ese “otras muchas”. Es el lenguaje de la propaganda. Esas frases podrían ser de Mario Jiménez. Tantos años, tanto sufrimiento, y estaban esperando justo ese día para rescatarnos. A San Agustín le preguntaron una vez qué hacía Dios antes de crear el mundo... Nosotros nos podemos preguntar qué hacía el Gobierno de Griñán antes de salvarnos el otro día.

Capital universal. Córdoba se ha quedado sin capitalidad europea de la cultura y eso enseguida ha generado unos encantadores y ridículos ataques de dignidad cateta. En Andalucía directo rotulaban esto: “Córdoba, capital universal de la cultura, se mire como se mire”. Tal cual. Nada menos que capital “universal”. La nueva Alejandría. Y “se mire como se mire”, que así lo dicta el tierno sentimiento pueblerino. Como prueba de la superioridad, del imperio que sobre la cultura tiene Córdoba, y como orgullosa revancha, AD nos contó que los amigos de la Cofradía del Salmorejo Cordobés iban a repartir por ahí su exquisita receta y que reposteros de la ciudad han creado helado de caracoles en honor a esa capitalidad. Capitalidad cultural universal e incontestable, como se ve. “Hay que continuar adelante y hay que levantar el ánimo”, decía Modesto Barragán dándole el pésame a la cultura. Salmorejo, helado de caracoles y camisetas azules... Capital universal de la cultura, se mire como se mire.

Estafa. En Andalucía hay mil funcionarios para cada lince, camaleón, jaramago, ave con la pata quebrada. Hay mucho dinero público en esto y tarde o temprano unos listillos se la tenían que jugar a la Junta a costa de ese amor suyo por la naturaleza que lleva sin mucho cuidado, pues lo que cuenta es quedar de buenos ecologistas y besabichos. La Junta nunca sospechó de lo bien que funcionaba todo en ese centro de recuperación del águila imperial que ha resultado una estafa y que nos han sacado en todas las televisiones. Qué desfachatez, mangar dinero público apañando subvenciones. Lo nunca visto. Un día, a la Junta le pasará algo más grave, qué sé yo, con los fondos para el empelo, con unos ERE o así.

Hoy viernes: La noria de la cultura (1/07/2011)

2011-07-03T00:59:00.002+02:00

En Córdoba, con el cielo tejado de siglos y los tejados almenados de sol, se han dado cuenta ahora de que la cultura también es política, bendita inocencia. Política y negocio, triunfo de los logotipos, señoritas de los ayuntamientos, séquitos inaugurantes, gobiernos que pulen sus espejos, peanas para fotos, venta de papel al peso, museos que conducen a las croquetas, violines expuestos para turistas en toalla... Todo eso es la cultura institucionalizada, esa gran máquina de colgar carteles de las grúas. Igual en San Sebastián que en Córdoba. Quien piense que en esto tienen algo que ver los moros a caballo por las nubes, las piedras que hablan con los dioses como con el agua, la música que asciende por las calles como una salamandra, la poesía que hacen las ciudades con su gran melena sobre los puentes, es que no sabe de lo que está hablando. En Córdoba creían que se iban a pesar en una balanza la historia de los muros, las cristaleras del arte, las almas de los escritores muertos y los antiguos repujados del pueblo, pero la cultura se ha quedado en el adorno de otra cosa, quizá sólo de la política y de los restaurantes.

Esto de las capitalidades europeas me parece sólo el sorteo de una noria. Que tengan que ponerle a una ciudad esa noria para traer conciertos o iluminar los cuadros, para que la cultura se enchufe de repente al ayuntamiento, me parece una impostura y un acto de hipocresía. Claro que es una impostura hipócrita que señala a la ciudad en el mapa, atrae visitantes, llena las cervecerías y deja dinero igual que lo haría una carrera de coches o un campeonato de fútbol, eventos por los que seguro que se hubiese llenado igual de gente el Puente Romano, sin diferencia alguna. Eso es lo que me da rabia. En Córdoba están heridos ahora como si les hubiesen dejado sin cultura, como si se la hubieran robado de un arcón, como si ya no pudieran tocar los músicos ni mirase los rizos los poetas ni leer libros la gente, pero sólo están tristes por esa noria que no era cultura sino otra cosa, un cartelón, un foco, un azafato. En Córdoba están con la tristeza del tendero, no con la tristeza del tañedor de lira.

No, no se trata de enfrentar a los cortadores de troncos del norte con la monumentalidad de Córdoba, ni de que se deje a Bildu atiesar su kultura con kas y pinacotecas de etarras. Nos puede preocupar el gesto político, pero en su medida política. Es por eso que puede dolernos la designación de San Sebastián, pero no por ningún insulto a la cultura, que es verdadera en cuanto a universal, que es transportable como sus chelos y pinturas. Nada que tenga que ver con la cultura se ha perdido o ganado con esta decisión política. Lo que me desconsuela es que la cultura sea un pin, un podio, una postal y una moneda de cambio para los partidos y que, en realidad, siga sin importarle a nadie. Mucho más que el que dejen a mi pueblo sin feria, sin noria.

Somos Zapping: Nuevo sistema métrico (27/06/2010)

2011-06-30T18:09:00.004+02:00

Ancha es Castilla. Cospedal triunfa en el PSOE de Andalucía, la ponen de generala con el mantillón, el relicario y la fusta de la derechona. Pronto salió Mar Moreno al balcón de las noticas de Canal Sur para augurar que aquí también nos dejarían sin Defensor del Pueblo, sin Consejo Económico y Social, sin Cámara de Cuentas y no sé si sin Juan y Medio. La verdad, Chamizo sólo parece el cuadro del Greco de la tristeza de Andalucía y su institución es la buena voluntad impotente, elevando quejas que van de los mecanógrafos a la papelera directamente, tras ponerles un sellazo. En cuanto al Consejo Económico y Social, sólo hay que fijarse en el estado de nuestra economía y nuestra sociedad para ver la utilidad de sus recomendaciones. Y la Cámara de Cuentas... ¿quién le hace caso a la Cámara de Cuentas? Pero en fin, eso de los recortes le gusta mencionarlo mucho al PSOE de aquí porque al andaluz que han ido amaestrando ellos en la ignorancia enseguida le suena a que le van a quitar la paguita. Arenas ya ha dicho que los organismos que recoge el Estatuto son intocables, pero la derecha rondando con cuchillas y peinetas es una estampa demasiado atractiva para no usarla. De todas formas, hubo algo más curioso en esa intervención de Mar Moreno. Ya conocemos al comando de demolición del PSOE andaluz dedicado a destrozar la sintaxis y la lógica (Mario Jiménez y Susana Díaz parecen aquel demonio de Tasmania de los dibujitos arrasando el lenguaje y la razón, aunque Moreno y el jefe Griñán también se dejan caer a menudo). Pero un político que se equivoca en los números a nivel casi astronómico y no se da cuenta, que desconoce la medida de los millones, la escala de la realidad, imaginen lo que puede hacer con los dineros, cantidades y tamaños de lo público. El dato debía de estar muy preparado y buscado, era ese tan típico que se coloca para dar peso y tangibilidad a la frase, el cañonazo de ceros que remata dramáticamente de certeza e inminencia el argumento frágil del político. Pues ni estando tan preparado, supo Mar Moreno leer o medir el número. Refiriéndose a lo de Cospedal en Castilla-La Mancha, dijo esto: “La opacidad con la que suele trabajar el Partido Popular se extiende por 80.000 metros cuadrados más de nuestro país, y eso, la verdad, me parece un dato preocupante”. Pues sí que es preocupante que con el PP Castilla-La Mancha no sólo sufra recortes, sino que además encoja de esa brutal manera. 80.000 metros cuadrados están bien para una finquita, pero para la ancha Castilla son pocos. Ella querría decir 80.000 kilómetros cuadrados, pero ni se coscó de la metedura de pata. A mí lo que me parece preocupante es tener a unos políticos que miden todo a palmos y a los que les bailan y se les encogen, resbalan o pierden los números y los millones de esta manera. Imagínenlos haciendo operaciones con decimales, la que liarán. Cospedal hace recortes, sí, pero por lo menos no en el sistema métrico. Eso, para las lumbreras del PSOE andaluz que cuentan con los dedos.

La mantilla. Menos mal que la derecha aún no ha llegado aquí poniéndose mantilla. Sí, la mantilla de Cospedal, sólo eso ha superado en comentarios a su tijera. La derecha con peineta, las hostias con bordado... Miren cómo están ya en Castilla-La Mancha, y eso que el PP acaba de llegar. Qué diferencia con Andalucía, último reducto de la pureza izquierdista donde nunca hemos visto alcaldes bajo los encajes ni los merengues de Dios, donde no salen procesiones de copón y maceros, civilones ante los pasos, representantes de instituciones públicas llevando varita en la mano e incensarios al cuello... Es que todavía hay diferencias entre derecha e izquierda, no se equivoquen. A ver si aquí Canal Sur retransmitió acaso mañanas de Corpus en Granada o Sevilla con su religión de costurero empujada por políticos y funcionarios, a ver si aquí son capaces de recordar a algún socialista ahuecándoles las faldas a los curas o llevándole las bandejas a Dios como una mucamita... Pues ésas son las cosas que nos esperaran si alguna vez triunfa la derecha en Andalucía, no lo quiera el Hado...

Antiperiodismo. Es el antiperiodismo, el reportero que quiere ser la historia, la historia que se pervierte por la empatía y la implicación del reportero. Me refiero, claro, a 75 minutos. El otro día hacían un reportaje sobre la costa y en el chiringuito el periodista parecía otra maruja y en las decadentes fiestas pijas, otro pijo. Eso no es periodismo, sino peloteo. Despintan, ternurizan y adaptan la realidad para que parezca que el pueblo se hace el reportaje a sí mismo dándose besos, pero son los reporteros los que se dan besos por parecer tan pueblo. “La tierra más privilegiada del mundo”, llamó Toñi Moreno a esta sufrida Andalucía tras el reportaje playero. Hablan, adulan y hasta se guapean como nuestros gobernantes. Por eso el programa durará mucho...

Hoy viernes: La podadera y la austeridad (24/06/2010)

2011-06-30T18:02:00.002+02:00

Al PP le han puesto la podadera en la mano, para muchos una guillotina. Aunque empiecen recortando encajes, giraldillos de las administraciones, chambelanes y validos, altos cargos y enchufados, consejillos y agencias con una tropa de jefazos, asesores y secretarios para cada menudencia autonómica, para el timbre de cada puerta, el PSOE tirará de las metáforas de cuchillos como Lorca. Nos insistirán en que lo que quiere recortar el PP son los derechos, las patitas de lo público, la Democracia misma, y apagar las luces que vigilan a los gobernantes y cuidan al pueblo. Ya dijo Griñán que no era partidario de “adelgazar lo público”, lo que ocurre es que lo que ellos llaman “lo público” incluye los palacios, las moñas, los camarines, los comités decorativos o propagandísticos, toda esa excrecencia administrativa que cuesta tanto dinero pero no desemboca en lo público, sino más bien en lo propio, pues les sirve para colocar a afines, adeptos, políticos defenestrados o quemados, y, en fin, para dar de comer a la larga familia del partido y mantener el desmesurado aparataje del sistema clientelar. Menos gasto en cera, en adornar solapas y en alargar pasillos, y más inversión pública, eso es lo que hace falta. Pero siempre salta alguien que menciona la “demagogia”, la venganza del populacho que quiere ver a los políticos en alpargatas y viajando en bus. No, acabar con el despilfarro es una necesidad: debe llegar a la ciudadanía lo que ahora termina en salones de té, lujos de zarina y duplicidades administrativas. Claro que es lógico que la podadera dé miedo: les puede cortar el cuello y los dobles puños a los vividores de lo público, que hacen poco o nada por la sociedad, aunque sí por el partido y sus amigotes.

Ayer me sorprendió mucho que alguien tan lúcido como Arcadi Espada cayera en la simplicidad de argumentar que sueldazos y ciertos lujos o privilegios para los políticos son necesarios para “dignificar la política” y que sin eso sería “altamente improbable que algún joven seriamente formado quiera dedicarse al oficio de lo público”. Primero, porque la mayoría de los jóvenes “seriamente formados” son hoy mileuristas, están en las hamburgueserías o explotados como becarios, y matarían por el sueldo de un simple concejal de pueblo. Pero, sobre todo, porque lo que impide que la gente “seriamente formada” llegue al gobierno de lo público es la propia estructura de los partidos, que no atiende a la valía ni al currículum, sino que escoge y promociona a los sumisos con su poder piramidal, a los aduladores, a los tibios mediocres que saben moverse entre sus engaños, chanchullos y componendas, cualidades todas éstas sin las que no se llega a nada en política. La podadera es necesaria. Ya es hora de que lo público deje de ser la fiesta de unos pocos, y más entre la miseria general. Austeridad, control del gasto, optimización de recursos. Y eso no es demagogia. Es supervivencia.

Somos Zapping: Todo el día cantando (20/06/2011)

2011-06-30T17:52:00.005+02:00

La musa. Vuelve mi musa, que no es sólo que la lanzaran un día al Rocío en el paracaídas de sus volantes para hacer catequesis de la bisutería, los zahones y el patillaje cantarín. María del Monte, especie de cigarrera de todos los tópicos, mujer orquesta, mujer capilla o mujer chiringuito de todos los abalorios, santerías, catetismos, horteradas, gazpachadas, tribalismos, palanganerías y palmeteos de lo andaluz, regresa con un gran plató en el que hacer trotar su casticismo, que es algo que en ella suena a jaca. El nombre del programa tiene estructura de amenaza. Se llama La noche de y luego, tras dos puntos (dos puntos que acojonan), cada semana pondrán a alguien de esa abundante tropa nuestra de artistillas de la raza, rancios sevillanistas, viejas glorias con chepa y catálogo de gasolinera y otros andaluces profesionales del sandungueo y la musiquilla rastrojera a la que nos tienen condenados. Allí María del Monte les cantará las alabanzas, les entrevistará de esa manera suya en la que los palmeros parecen premios Nobel, repasará la historia de sus éxitos verbeneros y la tortura se completará durante horas con todos los de la copla y el relleno de otros chorricantantes patrios de los que hay a patadas aquí. No faltará ni el apadrinamiento por parte de las estrellas invitadas de un “nuevo valor”, no se quede Andalucía sin alevines de la música basura. Empezaron nada menos que con Los del Río, que junto con María del Monte forman algo así como el trío del escalofrío andaluceante o los jinetes de un Apocalipsis del buen gusto artístico con un caballo de menos (van sobrados). Al principio pensé que era algo repetido que habían metido. Pero no, va en serio, María del Monte tiene nuevo programa (nuevo o viejo o eterno o igual), otro programa espejo de la Andalucía canticontenta, un programa con un gran tamaño de establo para la estampida de una racial vacada musical cada semana. Sí, ha vuelto mi musa. Pero quién la echaba de menos...

El forastero. Alguna vez tendré que cronometrar cuánto tiempo al día se lleva Canal Sur dando palmas. La copla se entremete con las tostadas desde por la mañana, la tarde de los viejitos tampoco se puede quedar sin fandanguear y la noche de los niños es una escuela de bufones andaluces en sus especialidades de chistes y guitarritas (cada vez que veo Menuda noche, pienso que es como si corrompieran a inocentes monaguillos). Luego, de vez en cuando, nos cae algún especial sobre alguna folclórica muerta o medio muerta (la cosa está en que rezume ya un poco), con los chavales de Se llama copla como visitando un museo de cera. Hace poco tuvimos un nuevo velatorio de Rocío Jurado y el sábado nos colocaron un homenaje a Miguel Molina, como antes les había tocado a otros (creo que van siguiendo la filmografía de Cifesa y ahí hay un filón). Eso cuando no hay una feria o una romería... Y ahora, encima, lo de María del Monte. Cualquier forastero que vea Canal Sur dirá que aquí no hacemos otra cosa que cantar y bailar todo el día. Y puede que el forastero insistiera en ridiculizarnos, en crucificarnos sin piedad en los tópicos, en remarcar nuestra ranciedumbre y en pintarnos en la indolencia, el jolgorio y la ignorancia satisfecha. Pero al forastero le tendríamos que decir que todo eso ya lo hace, y mucho mejor, la propia televisión pública andaluza.

Ingenuidad. Tuvo que ser una niña, con su ingenuidad, la que desnudara en Menuda noche toda la vergüenza, la perversión, el abuso que representa convertir a inocentes chiquillos en monitos de circo para los mayores. Aun así, el comentario sólo provocó tierna risa y comprensiva complicidad. La niña simplemente explicó lo que le decían sus padres antes de exhibirla en la televisión para satisfacer sus propias ambiciones o vanidades: “Te imaginas que estás en tu casa, cantas, y te dan dinero”. Luego, enfocaron a los padres, sonrientes, orgullosos. Todos aplaudían. Juan y Medio babeaba. Qué rica la niña. Qué buenos los padres. Qué buenos todos. Y qué bonito el programa.

Tabú. Oído en la retransmisión de Canal Sur del Rocío, de boca de una (supongo) responsable del asunto rociero: “En Almonte no somos violentos (...) pero la Virgen es tabú”. O sea, que en caso de tocar ese tabú, se sienten con el derecho a ser violentos. Y eso les parece evidente en sí mismo. Pavoroso. Ya ven, es fácil: escojan un tabú (una estatua, Mahoma, una mujer no convenientemente tapada, un equipo de fútbol...) y podrán desatar su violencia sin culpa, con razón y hasta orgullo. Es decir: En Almonte no son violentos, salvo en lo que los hace fanáticos.

Hoy viernes: Chimpún (17/06/2010)

2011-06-30T17:48:00.002+02:00

Felipe González fue el que empezó a dejar el obrerismo, el socialismo de linotipia y fiambrera, por una socialdemocracia que quizá quería mirar un poco a Alemania, pero luego sólo miró a los bancos, a esos dineros de Solchaga que olían a estanco y a casino y, claro, a la OTAN, que le parecía esa película de Un día en Nueva York, con los cañones para sentar a señoritas que cantaban con los marineros. Había que modernizar al PSOE y a España, europeizarlos como se europeizaba todo entonces, porque aún nos sentíamos un poco africanos o filipinos. Era el socialismo con forro capitalista, un socialismo posibilista, mezcla de negocio (fue la época de los grandes tiburones), buen rollito de la Movida, un poco de destape, primeros bailes de embajada en Europa y algo todavía de retórica añeja para dar muchos sopapos a la derecha eterna, que aún lo era. Luego llegaron la corrupción, la caída de González, el pucherazo de Borrell, el fracaso de Almunia y la derechita pulcra y sosona de Aznar. Lo de Zapatero fue el segundo intento de modernización del PSOE. Quiso hacerlo esta vez femenino y como orientalista, pero manejar el dinero con mariposas y poner corazoncitos en el lenguaje y los ministerios no bastó para conducir un país al que le venían dos crisis aupadas una sobre otra: la nuestra, la de un sistema productivo atrasado basado en el ladrillo, y la internacional, la financiera. Zapatero empezó a ñoñear, a torpear y a hacer ideología del espiritismo. Todo le salía como un anuncio de compresas y así es imposible llevar con seriedad nada, ni un partido ni un país. Es decir, que el socialismo se hizo primero posibilista y luego iluso, acabando la era de González en corrupción y la de Zapatero en memez y hambre. Ahora están en un interregno en el que Rubalcaba es sólo una coda triste, que terminará en chimpún como todas las codas.

En el PSOE sólo piensan en qué hacer tras ese chimpún. No dudo de que hay gente en el PSOE que desea un partido socialdemócrata moderno y diferente, sin dinosaurios ni majorettes. Pero no creo que eso se pueda conseguir con los que lo dirigen ahora. En Andalucía, esto es aún más evidente. Aquí ni siquiera pasaron por la purificación de la derrota. En Andalucía, por conveniencia, se ha superpuesto el felipismo tardío, superviviente y acomodado con el zapaterismo verderón y flautista, así que se fundían las viejas herencias de los unos y el maquillaje buenista de los otros en un caos que sólo se ha ido sosteniendo por la inercia del poder. Aquí el PSOE siempre ha sido otra cosa, ese reinado, esa gran cosechadora, esa costumbre, viviendo de lo vivido. Pero eso ya ha dejado de funcionar. Todos esperamos el chimpún final. Luego, veremos si nos traen una nueva socialdemocracia, un nuevo disimulo o un nuevo fracaso.

Somos Zapping: Bendito y santo lugar (13/06/2010)

2011-06-30T17:40:00.005+02:00

Religión oficial. Después de un tiempo por los platós de la telebasura o la telebraga haciendo de tertuliana, de testigo, de cotilla, de misteriosa o de digna según los días, hemos vuelto a ver a María del Monte en Canal Sur. Y la hemos visto en lo suyo, o sea, empalada en el nacional-catolicismo-folclorismo, o eso se me figuró al verla en el Rocío con una flor tiesa en la cabeza, con la que parecía que la habían clavado a la silla, atravesándola. Ella es una papisa que hace eucaristías con lunares, panderetas, esencias patrias y virgencitas poniendo todo eso al mismo nivel, y por eso lo llamo nacional-catolicismo-folclorismo, especie de talega en la que ella y Canal Sur, en esta época, meten todos esos hatillos de racialidades, santiguamientos, cantes, purismos, fe, botijos, histerias, fiambreras y yeguadas. No me malinterpreten, no quiero hacer ahora la típica crítica furibunda del ateo hacia esas manifestaciones romeras. Es cierto que siento extrañeza ante la religión en general, ante la católica en particular y, sobre todo, ante estos modos lúdico-paganos con que se adorna aquí esa religiosidad. Pero no voy por ahí. Lo que me parece primitivo, preocupante, grave, incívico, no tiene que ver tanto con esas creencias en sí sino con la actitud que toman algunos desde ellas, sobre todo en una televisión pública. Me refiero al hecho de que no conciban que esa creencia sea algo particular, de pocos o de muchos pero nunca de todos, nunca algo general ni obligatorio. María del Monte y Canal Sur se comportan como si esa religión fuera la religión única y “natural” de Andalucía, la que “hay” que profesar. Por eso ella hablaba de “la fe”, de “la Señora”, de “este bendito y santo lugar”, y lo hacía como un fiel, un devoto, un pregonero, y, estoy seguro, sin darse cuenta de lo que supone. Ése es nuestro atraso, no tanto la religión de las piedras sino asociar una creencia a la totalidad de una ciudadanía, ignorar que sólo es una opción entre muchas, despreciar la libertad de conciencia que debe regir una sociedad civilizada y, de alguna manera, decirnos que el andaluz bueno o puro o verdadero sólo lo es si participa de esa opinión. No es únicamente en el Rocío y no sólo es María del Monte; les pasa a los sevillanistas, le pasa a Toñi Moreno (el otro día cantaba ella “yo soy de Andalucía, soy rociero...”) y pasa en Menuda noche o Andalucía directo: esa religión se vuelve “religión oficial”. Propongo un experimento mental: imaginen que Canal Sur dedicara programas al Real Madrid en los que sus presentadores hablaran de “nuestro equipo”, de “nuestro ídolo Cristiano Ronaldo” o de “nuestro líder Mourinho”, ensalzando devota y sentimentalmente “la afición de esta tierra” por el club blanco. Incluso si argumentaran que el Real Madrid es el equipo favorito de la mayoría de los andaluces, ya ven lo injusto y chirriante que resultaría. Pues eso mismo hacen con el catolicismo, pero a ellos no les chirría. Ése es el síntoma que me preocupa: que ni siquiera conciban que hay opiniones diferentes a las suyas y hablen de sus creencias personales como si fueran (más, como si debieran ser) las de todos. Y desde una televisión pública. Eso es lo que nos hace primitivos, incivilizados y fanáticos. Otro ejemplo de nuestro tercermundismo social, intelectual e incluso moral.

Paquirrín. Lo han convertido en una especie de mono mascota, las televisiones se cachondean de él, los realities disfrutan enfocando su panza y su calva, y le han dedicado especiales que empezaban la burla ya por el título (El pequeño del alma, Telecinco). Hablo de Kiko Rivera, Paquirrín todavía para muchos, un chaval que desde hace tiempo alimenta el morbo y la mala leche de la televisión. Lo que le faltaba al pobre era salir en taparrabos cazando moscas, en lo de Supervivientes, esa intragable mezcla de Gran Hermano y Orzowei. Ahora que se ha ido del programa, me doy cuenta de que ha llegado a darme pena la saña y la mala baba que han desplegado a su costa siempre. Sí, es un chaval simplón y sin oficio, pero vamos, tampoco es que en el resto de la familia o del gremio famosil brillen la inteligencia y la laboriosidad. No, su pecado ha sido ser feote. Otra cosa son los tontos, vagos y vividores que salen guapos y chulitos, de ésos no se ríen los programas de la basura. Pero el chaval es calvo y algo fondón, no queda bien en las posturitas de torerito ni en las fotos con rubiazas, y lo han machacado. Lo tienen por vago pero hay otros que hacen menos trabajando con la sonrisa y el pectoral. Puede que no parezca muy espabilado, pero al menos no hace oficio y orgullo de la ignorancia y la patanería, como tantos andaluces. Dicen que es buena gente, pero eso aquí no importa. En Andalucía hay imbéciles de pasarela, chistosos con tamboril, inútiles al sol y chulazos encoloniados que son ídolos. A él le dedican sólo pitorreos y cacahuetes. Qué miserables somos a veces.

Los días persiguiéndose: Queremos más (10/06/2010)

2011-06-30T17:31:00.003+02:00

Muchos siguen despreciando a los del 15-M, dicen que sólo han hecho ramblas de mimos y diábolos, que son asambleas indias, puestos de tatuadores, una revolución de pelusas, que representan la política o la apolítica de hacerse trenzas y que se irán cuando se les termine el papel de fumar. Yo espero que no. Los de mi edad no vivimos revoluciones de margaritas ni de muslos, sólo vimos pasar de niños la Transición como una época veloz en la que de repente se inventaban los megáfonos y las imprentas. Luego, mi generación se dejó llevar. Crecimos en un país que era herencia de la lucha de otros. Estaba la Democracia, con su gran mayúscula, en contraposición al referente oscuro pero no lejano de una dictadura como de guardias y toreros. Mi generación no tuvo guerras ni rebeldías, estábamos todavía como dando gracias. Pero esa Democracia, tan nueva, empezó a ensuciarse, a pudrirse, y las historietas de la dictadura con sus guantazos cuarteleros ya no servían para legitimar, sin más, a esta partitocracia en la que la división de poderes moría, la corrupción se institucionalizaba y el ciudadano desaparecía entre los intereses casi empresariales de los partidos. Las nuevas generaciones ya no sienten que tengan que dar gracias por que no los manden a presentarse en el cuartelillo bien pelados. Quieren más de la Democracia. Y, de momento, los únicos que han dicho esto, con más o menos ruido, ingenuidad, caos o greñas, son los de este movimiento.

No es tanto lo que puedan decidir levantando sus cartones, sino lo que pueden inspirar a todos los demás: la necesidad de un cambio radical y valiente en esta partitocracia cada vez más alejada del ciudadano, cada vez más negocio propio y menos gobierno de lo público. ¿Quién dice que no hay propuestas? Listas abiertas, reforma de la Ley Electoral, verdadera separación de poderes... Si están ahora ellos en las plazas sin cambiarse de calzones, con sus perros y sus flautas, con sus narices de payaso y su amor de esquimal, es porque los intelectuales aburguesados, los poderes mediáticos y por supuesto los políticos con sus privilegios y chanchullos no han hecho nada. Yo vi toda la política retratada el otro día, como en la radiografía de una tumoración, en una foto que publicó este periódico, la de Rubalcaba y Griñán en el 93. Las mismas barbas, la misma calva, la misma política. ¿Qué cambio se puede esperar con esa foto fija? Sí, que sigan estos indignados, en las plazas o donde sea. No están ahí para ser ellos la Democracia, sino para despertarnos a los demás a cacerolazos. Yo seguramente no iré a sentar mi culo en las aceras. Pero puedo escribir. Y protestar. Todos podemos protestar. Hasta que nos hagan caso. Esta Democracia no nos basta. Queremos más. Y no nos iremos cuando nos quedemos sin tabaco.

Somos Zapping: El gigante verde en Bruselas (6/06/2011)

2011-06-29T12:22:00.005+02:00

La fuerza del sur. Vino a Andalucía para atender a sus primarias a la vez que a lo de los pepinos, y es que yo creo que Rubalcaba, sobre todo, sabe vender y venderse muy bien, especialmente en medio de las catástrofes, a las que él siempre ofrece su sonrisa y la aureola de fe de su calva, a falta de mejores soluciones. En las noticias, Rubalcaba parecía que llegaba de gira con Operación Triunfo o Se llama copla: se puso en plan folclórica esperando “la fuerza del sur” y dio gracias por el cariño del público igual que Bisbal. En realidad, él lo que dijo al principio en sus declaraciones fue que esperaba “fuerza”, pero Griñán, a su lado, le sopló de inmediato lo de “la fuerza del sur”, regalándole ese eslogan como de marca de cerveza o programa de Quintero. La fuerza del sur se supone que es esa ventolera que hasta ahora llevaba al PSOE a ganar aquí siempre aunque siguiera manteniéndonos en la miseria. Ese talento para el disimulo, el adormecimiento y la propaganda; esa flotabilidad política que hace victoriosos a los indolentes, a los incapaces y a los corruptos, ésa es la magia lunera que ha venido a buscar Rubalcaba al sur. Rubalcaba llegó para que los maestros le enseñaran a ganar desde el fracaso, que es lo que él necesita. Pero en Andalucía se ha acabado esa magia del PSOE y la fuerza del sur creo que ahora se dirige más a expulsar a ese partido de sus confortables y somnolientos palacios de no hacer nada. Rubalcaba y Griñán, dos hombres dedazo, dos herederos y dos espectros del pasado, ya traslúcidos de agotamiento y erosión, seguramente sólo se consolaban acompañándose en su ahogamiento, cantando los últimos versos de un PSOE eterno que se va a pique. Este sur nuestro es bonito para los amaneceres y también para los entierros.

Comulgar pepinos. Rápida ha sido la reacción española y andaluza ante la crisis de los pepinos. Y no me refiero a que nuestros ministros se partan la cara con Alemania en la UE (a Alemania no le costa ninguna “exigencia” española, decían hace poco), sino a que Ezequiel Martínez, el de Tierra y mar, ya sale en Canal Sur en un anuncio floreado de hortalizas y fuentes vegetales, pidiéndonos confianza en lo nuestro. Nada más vean en Bruselas a Ezequiel Martínez con su sombrerito y su regadera, seguro que los convencemos de nuestras justas reivindicaciones. Aquí nadie ha dejado el gazpacho, pero Canal Sur siente que sus santones agropecuarios deben salir a comulgar pepinos. Sin embargo, no es aquí donde tienen que presentarnos a los tomates y a los pimientos con todo su rocío de salud, que ya los conocemos, sino que es en Europa donde nuestros gobernantes deben poner los melones en la mesa. Pero aquí ya tenemos un anuncio que va a triunfar más que el de George Clooney con el café. Basta que salga Ezequiel Martínez con faldón de lechugas para que nos tranquilicemos y se tranquilicen. El padrecito de todo el relente campero andaluz, figura internacional donde las haya, va a rendir a Merkel, como si fuera a ver a la canciller la misma diosa Ceres con una yerba en la boca. Por cierto, me he fijado en que alguna vez, en Tierra y mar, sale otro señor que se parece a Ezequiel Martínez y hasta habla igual, y no sé si acaso será un hijo suyo. ¿Tenemos ya en Canal Sur el caso de un programa heredado? Con esos poderes, con ese mayorazgo que tiene este hombre en el campo andaluz, cómo no elegirlo para defender la frescura de esta tierra, aquí o en Pekín. Que se venga Rosa Aguilar y vaya Ezequiel Martínez a la UE. Él no sólo sabe enseñar capachos, sino que ya lo conocemos soltando discursos políticos en los huertos, muy evangélicamente. Sí, que vaya Ezequiel Martínez. Será como si fuera a Bruselas el gigante verde de los anuncios de maíz, que eso tiene que imponer mucho. Más que nuestros gobernantes, seguro.

Colocón. Las comidas camperas deben de dar unos colocones tremendos. O será el aliño especial que le ponen los de Hace falta valor, o quizá simplemente el contagio de la vibración espídica que transmite Enrique Romero. El caso es que el otro día, en el programa, terminaron toreando... ¡cocodrilos! Yo conocía lo de Paco Ojeda toreando caballos, pero para enseñarle la muleta a un cocodrilo creo que los efluvios de la manzanilla no son suficientes. Hace falta algo bastante más fuerte o reconocer que en este programa se les ha ido la olla, no sé si de tanto pisar amapolas o acurrucar vacas locas. Menudo espectáculo, unos tíos medio zumbados o medio puestos intentando torear entre olés a un cocodrilo que les mordía la muleta. Parecía una gamberrada de botellón. La tauromaquia grillada, friki o fumada que ha conseguido Enrique Romero ya ha traspasado lo ridículo para convertirse en morbidez, en caso clínico. Que le den ya a este hombre su medicación o el finiquito, por la salud mental de todos.

Los días persiguiéndose: El espontáneo (31/05/2011)

2011-05-31T19:19:00.002+02:00

Están esos jóvenes despertándonos a todos con sus jilgueros que llaman a la democracia cuando vuelve el PSOE con su aparatazo, queriendo hacer unas primarias de uno solo. Otra vez las aclamaciones, los partidos haciendo la ola como en los santos domingos de fútbol y chorizo, la masa de militantes sumisos y carguillos entregada a la política de la adoración. En las plazas se reparte algodón de azúcar de idealismo, ingenuidad, fuerza, cambio y esperanza, y la respuesta del PSOE ante el pueblo harto de estos partidos piramidales, orondos y sordos igual que los dioses, es un paripé de ventajista. No me vale la excusa de que están eligiendo en realidad sólo a una virgen sacrificial para ser arrojada al volcán de las generales, a las fauces de Dagón, antes de que el PSOE se replantee una nueva era, una limpieza con lejía, una refundación o lo que sea que los salve o resucite. Precisamente por haber perdido como han perdido las últimas elecciones, los cambios deberían empezar a notarse ya. Pero en vez de buscar su propia revolución, han decidido presentar a una reina madre, a un viejo soldado, a un sacristanejo del felipismo, un político como prusiano, fuera de época, no sé si para intentar salvar los muebles del PSOE o sólo para escenificar el enterramiento de toda su podrida majestad.

Menos mal que ha salido José Carlos Carmona, el espontáneo, el idealista sin miedo, fuera de las escalinatas del poder, que no está luchando por un reinado o una tumba gótica, sino simplemente por mostrar que hay otro PSOE, otras ideas, otro futuro para esta socialdemocracia desnortada, olvidada o corrompida. Me da algo de pudor hablar de José Carlos Carmona porque lo conozco, lo aprecio y lo admiro, y al final una columna llena de flores queda fatal. Yo me enteré el sábado de lo que iba a hacer y me quedé de piedra, como todos los que le oímos decir, así a bocajarro, que se presentaba a las primarias. Pero me pareció una locura maravillosa y uno de esos gestos valientes y desinteresados que ya no se estilan ni en la política ni en nada. Porque no sólo iba a presentarse a las primarias, como podrían presentarse otros muchos socialistas más cercanos al poder, al aparato o al comedero. No, él se presentaba de una manera definitivamente suicida, quijotesca, revolucionaria, con afán demoledor, incorporando las reivindicaciones del 15-M, proponiendo un cambio radical en esta democracia desacreditada, tramposa, venal, sucia. Como digo, me da cierto pudor hablar de José Carlos Carmona. Podría contar muchas cosa de él, destacar su altura intelectual (profesor de la Universidad de Sevilla, doctor en filosofía, escritor de éxito, director de orquesta y hasta actor), su capacidad de trabajo, su compromiso ético o su irrenunciable vocación de decir las verdades moleste a quien moleste. Pero los halagos de los amigos no deben tenerse en cuenta, así que sencillamente escuchen lo que dice, compárenlo con este PSOE que tenemos ahora y luego juzguen si no merece una oportunidad esa bella locura suya. Lo que daría por verlo debatir con Rubalcaba, idea contra idea, armado como se arma él de filosofía, erudición y un poco de guasa (“sin acritud”, diría antes de asestar el mazazo). Llegue lejos o se quede en el intento, por lo menos aparece algo diferente ante las unanimidades vaticanas de este decadente PSOE. Sigo creyendo que recordaremos mucho tiempo esta primavera de cambios y esperanzas. Mientras los partidos vuelven a desfilar con el paso de la oca, podremos contar que vimos héroes, locos, idealistas y valientes, y que todo eso fue maravilloso.

Somos Zapping: Remangados (30/05/2011)

2011-05-31T19:16:00.004+02:00

Resaca. Ya hemos regresado de la “fiesta de la democracia”, de la conquista de los mapas, de los triunfos más o menos históricos, y resulta que, a pesar de las revoluciones en directo y de las urnas cabeza abajo, nos encontramos otra vez con el “dedazo” y el aparatismo brutal, o sea Rubalcaba y sus unanimidades, aunque Grinán lo niegue. Pero yo no quería dejar de mencionar algunos detalles canalsureños de la noche electoral y de su resaca. Primero: no comparto esa queja que algunos han manifestado por la tardanza o resistencia de Canal Sur en mostrar los resultados de Sevilla. A mí también se me quedaron congelados los gráficos en un 16-12-3-2 (PP-PSOE-IU-PA) durante mucho tiempo, en la web de EL MUNDO, hasta que la incontestable mayoría absoluta del PP apareció de repente como un abanicazo. Segundo: la tertulia que montó Canal Sur el domingo para ir comentando los resultados sí que fue un ejemplo de lo que es una “mayoría de progreso”: Javier Aroca, Román Orozco, Concha Caballero y Charo Fernández Cotta dejaban un poco descompensadas las opiniones hacia el lado que ya suponen ustedes. Claro que eso nos regaló simpáticas perlas de los dos tertulianos áulicos del PSOE. Javier Aroca, ya a las 21:55, aseguraba haciendo molinos con los brazos que “los datos no dan un cambio de ciclo en Andalucía en absoluto”. Más tarde, ante el descalabro del PSOE en todo el país, Román Orozco reconcentraba su esperanza en una encantadora mención a que Andalucía es o será o sería la reserva espiritual socialista de España, un templo o retaguardia desde donde iniciar la heroica reconquista que a él parecía emocionarle mucho, a lo Braveheart. Tercero: Mar Moreno, en las noticias del martes, aún decía que “estamos remangados en Andalucía”. Un poco tarde para remangarse, después de 30 años. Quizá el pueblo lo que ha dicho es que es hora de que se remanguen otros.

Programas muertos. Creí que Nacidas para cantar trataba de encontrar otra diva para llevar el clavel de Andalucía en la boca, con la figura de Rocío Jurado como mera inspiración. Pero se ha convertido en otro largo funeral de la chipionera. Imitadoras la lloran y cantan a dúo con su momia proyectada sus mismas canciones, pisando en el plató como una arena habitada por insectos y caracoles de cementerio. No sé cuantas veces seguidas se han escuchado ya Se nos rompió el amor, o Como una ola, en esa capilla oscura, tétrica y rendida a su fantasma que es el programa. Rociíto parece que está allí para recibir el pésame y se le nota mucho, cuando la enfoca la cámara de improviso, que quiere poner en ese momento cara de hija aún en el velatorio, pero sin conseguirlo convincentemente. Y sin embargo, aunque opten ya por el simple, continuo y morboso homenaje y desenterramiento de la Jurado, la audiencia cae. Otro programa de Canal Sur que fracasa, como está ocurriendo también con Saque bola, que no encuentra descerebrados suficientes que lo vean, o como La clase, que a pesar de sus tiernas estampas de profesores buenos con sus alumnos, aburre hasta a los empollones. Se están luciendo últimamente con las novedades Pablo Carrasco y Mario López, el Director de Antena. Sólo dan programas muertos, que a veces vienen hasta con el muerto puesto. Y que nos cuestan bastante más que un entierro.

Mozart con soniquete. No veía nada semejante desde que Luis Cobos le metió batería a los clásicos. En las madrugadas perdidas de Canal Sur 2, una chica, Miriam Méndez, se atrevía a añadir un palmero y un cajón a la Sonata para piano Nº 8 de Mozart, que ella creía que aflamencaba con ese singular acompañamiento, además de por tocar el piano a trompicones, con muchos parones y contratiempos forzados. “Mozart con soniquete”, se llamaba el ridículo engendro. Investigué por ahí y encontré que también ha destrozado a Bach y ha enfangado nada menos que la maravillosa Fantasía en re menor de Mozart, una pieza en la que el genio del salzburgués llega a rozar no ya a Beethoven, sino casi a Chopin. Es que para versionar o “fusionar” clásicos hace falta algo más que dar palmas mientras se arrima la banqueta. Hay que ser por lo menos Tete Montoliú, al que vi una vez jugar con Bach deliciosamente. Pero ella no es Tete Montoliú, ni siquiera Bobby McFerrin (aquello de swingin' Bach tenía su cosilla). Hasta a Lady Gaga la he visto encarar en sus conciertos la famosa Tocata y fuga en re menor con más pureza y originalidad, tocando con uñacas de bruja. Pues sí, Mozart con palmero y cajón. Quieren meter el flamenco en todas partes, pero sólo les salen blasfemias o chorradas arremangadas. Como a Mar Moreno.

Los días persiguiéndose: Ecce Homo (24/05/2011)

2011-05-25T10:44:00.001+02:00

La mayoría de los españoles, y también de los andaluces, ha dejado claro que no quiere al PSOE ni para encenderles las farolas, así que para que siga llevando el país, ya me dirán. Sin embargo, Zapatero ha asegurado que aguantará sin adelantar las elecciones. Terminará su faquirato en la inmolación, porque nadie puede pensar que van arreglar la crisis ni se les va a aparecer la Virgen de aquí a las generales. Quizá era posible resistir aún con un Zapatero cadáver, pero con un partido barrido del mapa, el Gobierno entero parece el corredor de la muerte. Si la han pagado los concejalillos, los alcaldes festivaleros y hasta los serenos que no hay, cuando la gente piense en los ministros que Zapatero ha ido poniendo para hacer pasarela o recolocar a los desahuciados del partido (Aído, Sinde, Chaves y tantos otros) mientras España agonizaba; cuando recuerden sus parches económicos, sus planes de abrir y tapar zanjas, sus ñoñerías y alucines, su guerracivilismo, su puritanismo verderón, todo eso en lo que se enfocaba mientras nos comían las moscas; cuando cuenten los parados, las familias en quiebra y los jóvenes sin futuro; cuando todo eso, digo, pase por la cabeza del pueblo con la gran urna delante, la definitiva, la del rejón de muerte, la de las generales, imaginen lo que puede quedar del PSOE. Creo que al PSOE de Zapatero sólo le resta el último gesto honorable de morir con dignidad. Y eso no lo logrará arrastrándose entre estertores hasta que toquen las elecciones. Una última concesión a la estética, beber la cicuta, para que además de fracasado no lo llamen cobarde... Pero creo que Zapatero no lo hará.

A estas elecciones le han puesto el nombre de todos los cataclismos: Diluvio Universal, tsunami, terremoto, tormenta perfecta, Día del Juicio. El PSOE se ha quedado con Extremadura por los pelos, con Cuenca y con poco más. Y en Andalucía ya se ha visto que el sol no se precipita al mar si gana el PP. Nos fascinan las grandes caídas, los escarmientos peliculeros, los 5 a 0 al equipo matón y sobrado. La paliza ha enterrado hasta el ambiente revolucionario de estos días, cuando volvía a seducirnos la juventud con flores en el pelo que abría las jaulas de los pájaros y daba sartenazos a la partitocracia. La imagen grogui del PSOE, su sangre de Ecce Homo, el morbo del ahorcado, han apartado del foco, de momento, a la spanish revolution, pero estoy seguro de que el 15-M no ha terminado aquí. Cuando la gente se canse de mirar al muerto, volverá a caer en la cuenta de que algo fundamental falla en este sistema. Y esos infiernillos de las plazas son lo único, ahora mismo, que puede empujar a los partidos, con el tiempo, a un cambio profundo y necesario de nuestra democracia. Los que saludan ahora en los balcones con cara de aviador regresado han triunfado, sí, pero aunque llamen histórica a esta tunda, sigo pensando que un día la Historia recordará más esas acampadas indignadas que esta vuelta de la tortilla partitocrática. Lo creo, o no sé si solamente lo deseo.

Entre el morbo, la revancha y la esperanza, las conclusiones que yo saco tras estas elecciones son que tenemos un Gobierno que las urnas han repudiado, que debería haber elecciones generales cuanto antes porque creo que así lo quiere el pueblo, que en Andalucía los votos le han dicho a Griñán que no es nadie y que su Imperio eterno está a punto de caer, que el PSOE (en toda España pero aquí sobre todo) necesita repensarse y que el país todavía pide algo más que un cambio de color en los mapas. Miremos al muerto sólo un poco más, recreándonos o lamentándonos, pero luego habrá que ponerse manos a la obra. Y a ver qué hacemos entonces...

Los días persiguiéndose: Democracia real (17/05/2011)

2011-05-18T13:09:00.002+02:00

Entre las caravanas de los partidos, con candidatos como Poseidón y discursos de vendedores de crecepelo, ha salido a la calle la gente normal, harta y primaveral para pedir otra democracia. No miren sólo a los musulmanes, con sus revoluciones con la alpargata en la mano, arrancándoles las barbas y los cojines del culo a sus sátrapas medievales. Aquí también hay personal para arrastrar un domingo por las aceras a la partitocracia corrupta, a los bancos que nunca pierden, a las oligarquías encamadas unas con otras. Y no son esos antisistema que enseñan las nalgas y al Che, puños entre espinas ni libros de Mao; no son anarcos perroflautas ni margaritos del amor en las caravanas ni ladrones de escaparates ni cojos Manteca. Son padres de familia y señoras de su casa y estudiantes sin futuro y licenciados sin trabajo ni un puto euro. Han salido desnudos de símbolos, sin el color de las sectas, hartos de los partidos mentirosos, de los saqueadores de lo público, de la invisibilidad y la pequeñez del ciudadano ante las tremebundas e inamovibles estructuras de poder que lo manejan todo. Atentos porque de la Red puede llegar otra revolución cuando, primero, creímos que las revoluciones no eran posibles y, luego, pensamos que sólo ocurren donde montan en camello y los dioses comen dátiles. El movimiento se llama Democracia Real Ya y ha salido de las redes sociales como los peinados de Lady Gaga, pero no hay que despreciarlo, sobre todo porque vienen con una bandera de unidad, pero no de unanimidad, y eso es muy prometedor. Llegan sin el sello de las ideologías de otro siglo (todas nuestras ideologías son aún de otro siglo), sin recitar viejas ortodoxias, sin un guión escrito por aparceros o monjas o maquinistas o lanceros muertos. Sólo piden una democracia más participativa y justa, y una libertad que se pueda tocar con la mano, no sólo en los papeles. Y éstas son palabras siempre poderosas y dulces.

Puede que ya no nos conformemos con domingos de procesión en los que votar eligiendo sólo entre carne o pescado, con las urnas como frigoríficos de pobre, y luego volver a casa para desaparecer como ciudadano hasta las próximas elecciones, mientras los partidos hacen negocio con nuestras papeletas. Existía la tesis de que la gente es feliz delegando, abandonándose, dejándolo todo en otras manos. Es una comodidad que entronca con Fromm y aquel miedo a la libertad o a la responsabilidad. Pero parece que algo está cambiando. La Democracia no es un punto, es más bien una curva asintótica, y quizá la gente se empieza a dar cuenta. Nuestra Democracia de partidos morrocotudos no es toda ni la mejor que puede haber. Su corrupción, su fracaso que esta crisis ha dejado en evidencia, su olvido de lo público, sus pesadas maquinarias orientadas a la consecución y al mantenimiento del poder; todas estas evidencias, digo, están calando en la gente, que empieza a reaccionar y se atreve a pedir algo mejor que puede que no sepan concretar, pero que intuyen que está ahí, avanzando un poco más en esa curva de la Democracia. Hemos visto, también en las calles de Andalucía, la primera señal de que hay hambre y necesidad de un cambio. No el cambio del que hablan siempre los políticos, que es traer su sillón donde estaba el del otro, sino una radical reforma de todo nuestro sistema. Pero, ¿cómo pedirles a los propios partidos que entreguen su poder y su monopolio a estas manos desnudas y sangrantes del pueblo vivo? Y además, ¿qué hacer? ¿Listas abiertas o mixtas, cambios en la Ley Electoral, atreverse incluso con la democracia directa? Aún no sabemos qué se haría y sobre todo quién, quizá algún partido valiente o suicida como UPyD. Pero que tomen nota los políticos: algo se mueve y hay palabras poderosas y dulces tomando la calle.

Somos Zapping: Voten al de Bricomanía (16/05/2011)

2011-05-18T12:56:00.005+02:00

Fontanería. Que hagan de esto un plebiscito puerta por puerta, una reconquista de España que empieza por los badenes; que vuelvan a la política de trinchera, que saquen el pimpampún de Zapatero y el espantajo de la derechona, que usen estas elecciones para promocionarse para sus primarias... Yo no sé si todo eso es mejor que esos debatillos provinciales que pone Canal Sur en los que terminan hablando de fontanería. Debe de ser que la política municipal es eso al final, una cosa de tuberías y repellados sin lugar para la ideología. Rotondas contra desconchados, desagües contra basuras y el intento forzado de poner la marca del partido en las hormigoneras. Hay un candidato, el del PP de Sanlúcar de Barrameda, que hasta admite en su publicidad que “no es político, es gestor”, cosa que también da un poco de miedo: fueron “gestores” apolíticos los que trajeron las modas gilistas y el saqueo disimulado con parterres. Pero en realidad los ayuntamientos son posesiones estratégicas para unos partidos que piensan siempre a otro nivel superior, en la distribución estratificada de su poder, y por eso no sé si resulta ridículo o simplemente revelador verlos discutir de repente tan afanosamente asuntos de albañil. Ni ellos ni nadie se creen que esto consista sólo en acerados, canalizaciones, podas, depuradoras y autobuseros. Viendo la política así en pequeño, atendiendo a sus vereditas, casi prefiere uno las grandes mentiras. Los salvadores universales aún parecen trágicos locos bíblicos. Estos salvadores de barrio con llave inglesa lo que dan son ganas de votar al de Bricomanía.

Chaves vive. A Zapatero no tienen más remedio que sacarlo, aunque antes el PSOE tenga que hacer conjuros contra el gafe. Con Chaves sí es verdad que se les nota más las pocas ganas de exhibirlo. Le asignan plazas pequeñitas y yo he tenido que rebuscar por las profundidades locales de la TDT para verlo en el esplendor de sus pamplinas. Observen su análisis de la crisis, en El Puerto de Santa María, ante las cámaras de Onda Luz: “Hay que ganarle la batalla a la crisis, y estas elecciones son importantes, porque, lo digo por todos pueblos por los que voy, porque la gente lo pasa mal”. Así que hay que ganarle la batalla a la crisis porque la gente lo pasa mal. Brillante diagnóstico con el que, además, parece que sobran remedios: basta por lo visto la actitud conmiserativa del PSOE. No hace falta ni sacar a su familia, sólo atender al nivel de sus tontadas, para darse cuenta de lo dañino que es ya Chaves para su partido. Chochea, pero aún vive.

Teletienda. A IU le he visto anuncios con botijo, al PA anuncios de enamorado, al PSOE anuncios panaderos, al PP anuncios mesiánicos, pero creo que lo que más gracia me ha hecho hasta ahora ha sido la teletienda de Teófila Martínez, que vi también en una tele local. Ha dispuesto fotografías en blanco y negro del Cádiz de la etapa socialista al lado de bonitas fotos en color de lo que ha hecho ella con la Tacita. Sí, igual que en esos anuncios de máquinas de abdominales o pegamentos universales de las madrugadas, donde en las secuencias en blanco y negro se rompen las cosas o las espaldas pero en las de color el actor sonríe con su tipito cachas o la puerta por fin arreglada que le deja el producto. Es más que una ocurrencia, es toda una metáfora porque en ese espíritu de la teletienda se mueve la política estos días, o quizá siempre.

Corrupción objetiva. Ya no pueden decir que el escandalazo de los ERE es cosa de la prensa derechista o del Tea Party de la TDT. El programa de Jordi Évole, Salvados, de La Sexta, cadena poco sospechosa de arropar al PP, hacía un recorrido por los más apestosos casos de corrupción en España y no pudo dejar de visitar Sevilla. Un periodista de Abc explicó los detalles de la trama de los ERE y hasta escuchamos las famosas grabaciones del caso Mercasevilla, además de los apelativos charcuteros que le dedicaban los propios trabajadores de allí a toda esta raza de trincones institucionalizados. Con la guasa y la pachorra del Follonero, el asunto quedaba aún más sucio, descarado y sonrojante. Ya estamos objetivamente situados en ese mapa de las corrupciones que no se pueden negar ni disimular.

Gente de orden. A Jordi Évole, por cierto, lo invitó esta semana Manu Sánchez y, aunque no hablaron de los ERE, sí mencionaron otra reciente vergüenza nuestra: el caso de unos chicos gays expulsados de una caseta en Sevilla por bailar juntos. Los de la caseta les dijeron que allí eran “gente de orden”. ¿Pero todavía hay quien habla así? Feria, caseta y “gente de orden”... Ay, ese olorcillo casi fluvial de la Sevilla rancia...

Los días persiguiéndose: Arreglar el mundo (10/05/2011)

2011-05-18T12:44:00.002+02:00

“No se trata de arreglar el mundo”, dice el PSOE en su anuncio electoral. Yo creo que el mundo le viene grande hasta al PSOE, a pesar de la vocación internacionalista de la izquierda, o al menos de aquella izquierda de la historia que ya no sabemos dónde está, acaso perdida por sus herrerías melancólicas. El PSOE, en Andalucía, es en realidad un partido de comarquitas y ranchos un poco salvajes, cada uno con sus capataces y sus vacas. Bastante tiene con atender a ese movimiento ganadero, siempre con esos conflictos de lindes, hambre de pasto, cuotas de poder y reses muertas en los ríos que dan los clanes. El clan sevillano (con sus familias), el clan jienense, el clan alcalaíno y así los demás, lo que dan es un partido del prorrateo en un ambiente de polluelos piando por lo suyo. En que no se rocen, en que no se maten, en que todos duerman comidos, se va la energía del PSOE andaluz que luego no tiene tiempo, fuerzas ni recursos para ocuparse de lo público, para gobernar en fin. Por eso, todo lo fían a dos estrategias: por un lado, propaganda de atontamiento y autobombo, y por otro, sumisión absoluta de todo el tejido económico y social a su burocracia orgánica, otorgando favores a cambio de fidelidad, que es lo que se suele llamar clientelismo. Claro que no se trata de arreglar el mundo, que nunca tuvo arreglo. Pero es que el PSOE andaluz sólo trata de mantenerse a sí mismo, de manera que lo público no es un fin, sino un medio. Y esto no ha llegado a ser así por ninguna maldad intrínseca del Partido Socialista (no hablemos como Mario Jiménez), sino por la manera en que ha ido creciendo y asentándose en Andalucía, por tantos años de poder omnímodo que iban creado una bestia cada vez más gorda y difícil de alimentar y satisfacer.

El mundo es muy grande y quizá hasta es demasiado tarde para arreglarlo. Ya no lo intentan ni los héroes, ni los filósofos, ni los políticos, ni los economistas. Ni siquiera los poetas, que son los primeros que se venden a una diputación para que les publiquen sus suspiros. Bastante hay con atender a la propia barriga, que no tiene ideales. Este PSOE no vería el mundo, o sea la globalidad, la totalidad de las cosas, que es la única manera de alcanzar algo de sabiduría, ni con un telescopio pegado a las narices. La política es pequeña y mezquina. Es incapaz de verse a sí misma y ver los asuntos públicos con perspectiva, es decir con distancia. La política es un gran armatoste erigido sobre pequeñas ruindades que empiezan en el último concejal que llega al comedero y terminan en los señores presidentes. Y este armatoste mira siempre hacia abajo, a sus pies tambaleantes, y hacia dentro, a su propia arboladura, pero no hacia el mundo, la realidad, la gente. Los partidos, en general, se han hecho demasiado grandes, demasiado piramidales, demasiado iglesia, y, como digo, ese desmesurado metabolismo basal que necesitan para su propio funcionamiento lo absorbe todo y lo que queda para ocuparse de los asuntos públicos es una cantidad de energía y tiempo residual, apenas para ir disimulando ante los votantes. Esto, que es un mal común a todos los partidos, ha alcanzado el máximo grado en el PSOE andaluz, paradigma del partido atrofiado, con tantos mantenidos y arrimados que no dejan sitio para nada más. “No se trata de arreglar el mundo, se trata de arreglar tu mundo”, dice el anuncio, olvidando que quizá es lo mismo. Las dos cosas requieren mirar a la realidad exterior y ocuparse de ella. El PSOE andaluz, menos que ninguno, puede hacer esto. Sus clanes, sus equilibrios, sus vividores, se lo llevan todo. Es como una gran ballena encerrada en una habitación, intentando seguir respirando y que no la aplaste su propio peso mientras mira por una ventana esmerilada. Lo que hubiera sido de Andalucía si hubiese llegado al pueblo todo lo que se comió ese monstruo...

Somos Zapping: Ingeniero o chuloplaya (9/05/2011)

2011-05-18T12:34:00.004+02:00

Norte y sur. Debe de haber una patria de la cerveza, una especie de país de la vejiga llena en cuya espumita ven algunos raza, carácter y destino. En esta concepción de la caña patriótica, identitaria y definitoria están empeñados desde hace un tiempo los de Cruzcampo. Primero fue aquel anuncio que parecía hecho por Las Carlotas, retratando a la vez a Andalucía y a su cerveza en un amontonamiento de caballos sobre flamencas, soles sobre lunares y risas sobre palmas, todos allí en la barra del bar en una borrachera promiscua de topicazos. Ahora, nos traen otro anuncio que dice que el cerebro está dividido en una parte “norte”, con traje, y una parte “sur”, con chanclas. La parte “sur”, o sea la nuestra, con la que la marca se identifica, es la guay, la golfa, la que nos arrastra y convence para que dejemos a la parte “norte”, tan seria, ocupada y aburrida. Vean ustedes lo que significa para Cruzcampo pertenecer a este sur geográfico o sociológico: la parte norte es “la que te lleva al trabajo todos los días”, y la parte sur la que dice “oye, ¿nos tomamos unas cañas después?”. Esta parte sur puede hasta cambiarte la vida: “Yo iba para ingeniero”, dice un tipo sonriente que bracea sobre una tabla de surf, contento de que su parte sureña lo haya convertido al final, menos mal, en algo mucho mejor que un ingeniero: un chuloplaya. Así que el norte va a la oficina o incluso termina de ingeniero, mientras que el sur monta la juerga, se pone bañador y deja la carrera para gandulear al sol. Al norte le corresponde el trabajo, el estudio y la responsabilidad. Al sur, a nosotros, nos corresponde el jolgorio y la despreocupación. En Andalucía, este anuncio significa que es en la fiesta y la borrachera donde somos nosotros de verdad, purificados de esa parte norte extraña y como protésica; que si no estamos con la cervecita no somos sur del todo, sino que nos han raptado los hiperbóreos. Y para la gente del norte, este anuncio ofrece la escapatoria de ser un rato como los de aquí, volver al sur como a un primigenio estado de pureza y descanso del hombre, antes de que fuera civilizado y se inventaran el sudor y la inteligencia. Pues a quien le guste ese sur, que lo compre. A mí me sigue dando pena y rabia que siempre dibujen un ecuador en el mundo y nos pongan bajo él, en ese hemisferio en el que sólo hay zambras y risas, en el que el mero hecho de trabajar, esforzarse, estudiar o no estar eructando en el chiringuito te convierte ya en forastero, antípoda o traidor. Aunque más traición me parece querer vender cervezas de aquí haciendo de nuestro sur un paraíso de monos y chuloplayas.

Optimismo. En Salud al día hay una salud tomatera y otra que viene de una especie de clima exterior e interior del andaluz. Ya le dijo Roberto Sánchez Benítez una vez a Juan y Medio que lo veía “con muy buen aspecto, aspecto andaluz dicho sea de paso, un aspecto lozano”. Estar lozano es lo propio y lo fácil para el andaluz, igual que conseguir una vida más larga y un envejecimiento saludable. Es sencillo, según nos explicaban esta semana: “Mirar nuestro día a día con optimismo y enfrentarnos a nuestros problemas de forma relajada puede ayudarnos a cumplir años con mucha salud”. Y aún más: “Al optimismo podemos sumar una gran ventaja de nuestra tierra: el sol”. Así que el optimismo y el sol, ésas son las ventajas de nuestra tierra, que así da gentes felices, longevas y despreocupadas. Miren pues con optimismo el paro, la pobreza, la incultura y la corrupción política de Andalucía, no se vaya a resentir su salud. No se preocupen, no se amarguen, no se sulfuren, no protesten ustedes, que se les fastidiarán los próximos análisis de orina. Hagan igual que un coro de Jabugo que nos mostraba el programa: “Risas, buen humor y estado de ánimo positivo, así respiran en este coro”. O como otro grupo de mujeres del pueblo: “Hacen labores, cosen, se ríen y tienen un estado de ánimo envidiable, y por si fuera poco, también se atreven a darle ritmo a su vida tocando los palillos”. Ah, qué ideal del andaluz, ¿verdad? Canten, toquen los palillos, rían, sean optimistas y sobre todo olviden la realidad y la política, que eso agria el carácter y las vísceras una barbaridad. Hagan esto, así serán felices y vivirán mucho. No se preocupen, no se indignen y no piensen. La ignorancia es la felicidad, aplíquense el cuento. No vayan a terminar como la derecha, que parece que tiene siempre úlcera.

Sin comentarios. 1. Titular de las noticias de Canal Sur, con la que está cayendo: “Crece la confianza de los españoles en la economía”. 2. Griñán abriendo la campaña: “[Mirad] la limpieza de nuestro programa y de nuestro comportamiento y a partir de ahí votaréis al Partido Socialista”.

Los días persiguiéndose: Las bodas tristes (3/05/2011)

2011-05-18T12:25:00.002+02:00

Huyen pequeñas novias por la calle, pero no son novias. Una novia que huye por la calle es como un ala que vuela sin pájaro o un pájaro que se va poniendo o quitando las alas, no sabemos. La novia es la última ala de niña que queda en la mujer, así que ninguna novia está tan hermosa como cuando sale corriendo del novio, del matrimionio, del organista, de los suegros, quitándose o recuperando la niñez para ser libre, mujer lanzando su jaula abierta por las ventanas de las catedrales y los juzgados. Pero me lo he imaginado todo: no son novias que se salvan, sino niñas de comunión, porque antes de que se casen con un guardiamarina o con un oficinista se tienen que casar con Dios, que colecciona novias chiquitas como tirabuzones. Son sólo niñas, y tampoco huyen, sino que van dóciles como a su matrimonio de merengue, con otros niños que ensayan su primer casamiento con las nubes.

Día del trabajo, día de los parados, día en que el desempleo desbordó sus tazones, pero yo sólo veía niños que se casaban con las flores de las iglesias y las abejas del cielo y le daban un beso de nácar a Jesusito. El país no está para nada, salvo para bodas o sus miniaturas; el país está parado salvo para matrimoniar por las calles o por la imaginación. Lo que parecen estas comuniones es una gran boda hindú, lo que parece mayo es una novia que se ata cintas en un prado, lo que parece España es una pareja que se tira la vajilla a la cabeza en un barullo de parientes y gorrones y muertos de hambre. No sé si los parados se casan o se suicidan directamente en la cama con sopa de pollo. Pero por la calle los sindicatos no han hecho estos días más ruido que los lirios sobre los regazos y que los guantes blanquísimos entrando en las melenas como en un arpa destensada. Se casan los niños sin saber qué es eso, se casan por ahí las princesas con jinetes descabalgados o muñequitos de tarta, dándose en los balcones los besos de los chiquillos o de los jilgueros, besos sin pecado, porque la monarquía tiene mucho de infantilismo, es un mundo donde no existen el sexo ni el mal, como en Barrio Sésamo. También Juan Pablo II llega a beato y sólo parece que se casó con sus cardenales después de muerto, muy maquillado. Hasta en Andalucía nos casamos ahora con nuestro vino y nuestros ídolos, ferias y romerías como bodas de Caná, en las que los dioses cristianos y los faunos se ayudan para llenar las copas y mojar los labios y los pies de las muchachas. En este mayo, altar de juncos, traen anillos los pájaros y coronas las fuentes, el sol se baja de su bicicleta como de una carroza para santificar brazos desnudos y frentes vírgenes, los curas anudan amantes o novicios de la primavera y la fiesta machaca margaritas para beberlas. Pero son bodas tristes, como en aquella novela de Marcelo Soto.

Bodas tristes, gente vestida de papel y el día como una campana rajada mientras los parados se comulgan su mano seca y vacía y sus colchones matrimoniales se dan la vuelta para que los empape por la noche una nueva miseria fresca. Los parados ya no caben en las cestas de esta primavera maldita, primavera de espinas y ardillas muertas, contra la que no pueden ni estas ceremonias de luz, de carne, de seda y de mentiras. Huyen o se atrapan pequeñas novias por la calle, soldaditos llevan a sus esposas al tálamo empujadas por lanceros, mayo se quita lascivamente las medias y corre el vino por las papadas. Pero esta primavera sin gozo sangra en silencio negando la fiesta inventada y obscena del mundo.

Somos Zapping: Cantar como los muertos (2/05/2011)

2011-05-18T12:19:00.003+02:00

Nacidas para cantar. María Teresa Campos y Rocío Carrasco también son ya folclóricas por ósmosis o por delegación. Rocío Carrasco, de profesión hija, me interesa menos, pero María Teresa Campos fue una gran periodista y por eso esta decadencia suya a lo Carmen Sevilla me entristece. Las dos, en fin, se encargan ahora de presentar un poco a codazos y un poco pisándose la cola esta cosa de Nacidas para cantar, que viene a sustituir a la copla pero como cambiando sólo el piano por un ataúd. Eso de hacer un programa con un mito de cuerpo presente le da un aire estancado de velatorio o cripta que dan ganas de abrir una gran ventana en el plató. No importa mucho quién cante, sino estar siempre entre la lágrima y el vahído, mientras el espíritu de Rocío Jurado flota por allí perdiendo horquillas desde el más allá. Aquello comenzó con unas imágenes de la Jurado cantando el himno de Andalucía, con lo que nos querían decir que buscan otro Mesías del pueblo, esta vez entre mujeres de pecho volcánico: la nueva Rocío Jurado, la gran artista que nos dirija otra vez hacia lo de siempre, hacia la contemplación de nuestros quejidos, pues sin eso creen que estamos perdidos y sin madre. Pero yo diría que más bien están buscando a otro Falete. No se ven más que imitadoras y arañadoras del micrófono, y el intento de este programa por llenar un altar vacío sólo resulta patético. Es como si la la eternidad de Andalucía necesitara que un vivo sustituyera a un muerto en el mismo oficio antiguo que tenía, como si buscaran heredero para el último sereno cuando ya no tienen sentido los serenos. Ya no es posible una Rocío Jurado, igual que no es posible una Lola Flores y ni siquiera una simple cerillera. Pero aquí seguimos muy enmadrados con el pasado, quizá porque sin eso nos quedaríamos sin saber qué hacer. Es lo que hace cementerial a este programa y a toda esta Andalucía folclórica que se llena de jóvenes envejecidos adoradores de tumbas, con sus vestidos como harapos arrancados a los cadáveres, con sus formas y cantes muertos levantando un tétrico polvo de ceniza y menesterosidad antiguas. Nacidas para cantar... como los muertos. No hay más propósito ni esperanza en esta Andalucía toda duelos y mortajas.

Saque bola. Este Saque bola de ahora no tiene nada que ver con el de Emilio Aragón, cuando Canal Sur comenzaba. Recuerdo que en mi primer piso de estudiante en Cádiz todos lo veíamos, aunque en verde, porque a aquel televisor nuestro se le había ido un color como para hacer juego con la escasez, la provisionalidad y las patas cojas de todas las cosas entonces, cuando iniciábamos la vida universitaria o la vida sin más. Este Saque bola es todavía peor y aún menos original. Tanto anuncio (hasta en los informativos) para que nos traigan al final un bingo, el bingo cartonero de siempre, el de las viejas, el de las películas de Esteso, que era el Torrente de la época. Menuda inventiva. Cantar línea o bingo mientras los concursantes, bastante animalescos, realizan pruebas como llenar globos hasta que exploten o cascarse huevos en la cabeza. Vamos, ni en lo de Torrebruno, ese concurso de los tigres contra los leones que parece hasta sofisticado en comparación con esto que Manu Sánchez presenta haciendo bastante más el payaso que Milikito. Y los premios, qué cutrez: frigoríficos, lavadoras, 500 euros en productos ibéricos, compras gratis en Covirán... Hasta los grandes, un crucero por cantar línea y un viaje al Caribe para el bingo, tienen la altura del sueño de una pareja poligonera de novios o de jubilados que bailan Los pajaritos en las discotecas. Pero además de las pruebas de Torrebruno y los premios como patrocinados por una ferretería de pueblo, hay que soportar a los concursantes mostrando sus habilidades idiotas: aplaudir con los pies, tener una cicatriz en el culo o tocarse la lengua con la nariz. Y, por supuesto, la molesta e incontinente presencia de Manu Sánchez, que va cargado de gracietas chuscas como el que va cargado de gases por un potaje. Manu superó a todos sus concursantes cafres metiéndose orgullosa, profunda y golosamente la lengua en ambos agujeros de la nariz. Vaya el del humor inteligente... Qué espantoso, inoriginal, cutre, ridículo, simiesco y larguísimo engendro. Casi prefiero volver a ver a Milikito. Incluso en verde, como en mi piso de estudiante.

Innovaciones del año pasado. A Tecnópolis se le han acabado hasta los sombrajos para inventarse innovaciones, así que tiene que repetirlas. Esta semana nos pusieron, tal cual, el mismo reportaje del año pasado sobre las flamencas llegando en metro a la feria de Sevilla y el taller de costura en pleno Real. ¿O el programa entero era repetido? Poder repetir un año después un programa sobre innovación lo dice todo.

Los días persiguiéndose: Encantamiento del Viernes Santo (26/04/2011)

2011-05-18T12:07:00.003+02:00

No fue el Encantamiento del Viernes Santo, la primavera sobre la pradera y las lágrimas de rocío de los pecadores en las flores, como en el tercer acto del Parsifal de Wagner. En Andalucía sólo llovió, no como si brindaran los ángeles, sino simplemente como si lloraran las farolas y los toldos; sólo llovió como llueve para los taxis, no porque las almas estuvieran recién tendidas allá en lo alto. Wagner puso en esta parte de su grandiosa ópera una música de belleza y esperanza, la de la salvación, la de la paz que encuentra Parsifal al final de su largo camino, que es el camino errante del hombre. Wagner es toda una religión, aún más en Parsifal, pero tampoco se ponen de acuerdo los estudiosos sobre si ese furor crístico de Wagner es cristianismo o algo diferente o incluso contrario. El oficio sagrado con el Santo Grial que aparece en esa ópera es en cierta manera una antieucaristía: en Montsalvat, el Cáliz convierte la sangre de Cristo en alimento para los Caballeros del Grial, mientras que en la Eucaristía ocurre al revés. Quizá nos quería decir Wagner que el cristianismo se había entendido también al revés, no sé. Yo vi esta ópera hace poco, en el Liceo de Barcelona, con un elenco notable aunque un tenor un poco justito y una escenografía brillante y atrevida. Toda la ópera transcurría como en un sanatorio de entreguerras que giraba de escena en escena, y así parecía que aquello era una locura circular vivida por mentes atormentadas. Y si la salvación fuera una alucinación, y si la esperanza fuera una enfermedad...

El Encantamiento del Viernes Santo, la salvación en una acuarela con música que esperamos y no llega... Aquí llovió, fue un paréntesis para los dioses y para los políticos, que se quedaron ateridos en sus cuevas mientras el pueblo miraba apagarse todas las velas del mundo. La maldición que Kundry le lanza a Parsifal para que no encuentre su camino y vague perdido me parece semejante a la que sufre Andalucía, igual de perdida, agotada y burlada. Parsifal consigue la salvación a través de la compasión, su compasión por Amfortas, por su sufrimiento, ése es el tema de toda la ópera. Amfortas sufre por una herida que sólo la lanza sagrada que la produjo puede curar. Igual, Andalucía sufre por una herida que sólo ella misma puede sanar, volviendo a recuperar su voluntad, su fe, que es como la lanza sagrada que también le arrebató un malvado hace mucho. Es el inocente que llega a conocer la compasión, Parsifal, el héroe que consigue devolver esa lanza, esa fe. Pero aquí, ¿qué héroe tenemos? ¿Siente el andaluz compasión por el sufrimiento de Andalucía, o sigue negándolo, diciendo incluso que es nuestra manera enferma de ser felices?

La primavera de la Salvación, por algo la Semana Santa se pone en esta época, donde la naturaleza huele como a Espíritu Santo recién lavado. Pero a veces la pradera se enfanga y el héroe sigue perdido. A veces no llega ese tercer acto y sólo llueve como llueve en los cementerios, como llueve en las batallas, como llueve en los huesos. Parsifal no conseguía regresar a Montsalvat, se enredaba en querellas que le desviaban cada vez más de su destino. Aquí andamos igual con luchas ideológicas de izquierdas y derechas mientras Andalucía decae y sus héroes se desperdigan o renuncian, mientras los andaluces decaemos y renunciamos. Pero los héroes sólo cantan en las óperas y aun así no dejan de parecer locos, como en esa escenografía del Liceo. Esperamos el Encantamiento del Viernes Santo cuando los dioses, los héroes y los políticos se esconden bajo sus capotes de lluvia. Hay un libro maldito en el que se dice esta gran osadía: “Sé tu propio Redentor”.

Somos Zapping: Semana Santa soviética (25/04/2011)

2011-05-18T11:53:00.004+02:00

Ironía. Canal Sur nos ha dado una Semana Santa como soviética. Claro, a ver qué se puede esperar de esta televisión de socialistas volterianos, progres anticatólicos y fanáticos laicistas. En nuestra Semana Grande, en la que el fervoroso pueblo andaluz recuerda el Calvario de Nuestro Señor Jesucristo, su Muerte y Resurrección y la Salvación por ellas de toda la Humanidad (sí, de toda, hasta de los infieles, hasta la de esos ateos con el alma vacía, sin moral y sin Padre); sí, en esta Semana de devoción y recogimiento, Canal Sur ha estado ciego y sordo a la Verdadera Religión, la Religión de nuestros Ancestros, la Religión Fundacional de Occidente, ésa que lo es aunque estos hippies intenten, en vano, negarla y ocultarla (¡ah, traidores y blasfemos!). Nada, ni una procesión, ni una liturgia, ni una pequeña catequesis entremetida en una retransmisión, nada. A ver qué costaba, señores de Canal Sur, mostrar un poco de respeto... Sólo con que hubieran dedicado 15 ó 20 minutos de cada informativo a dar cuenta de cómo se vive esa semana en esta Santa Tierra, o que Andalucía directo hubiera aprovechado su tiempo y sus recursos para hacer llegar a los andaluces sus bellas procesiones, o realizar un especial de la Madrugá aunque lloviera (llovió porque Dios quiso, y hasta ahí nos dejo Nuestro Señor una enseñanza sobre el sacrificio cristiano). Se me ocurre que hubiera quedado también muy tierno un programa de Menuda noche con chiquillos costaleros, saeteros, cofrades, la nueva semilla de la fe que nuestra televisión debería alimentar. Nada, con estos laicistas comecuras es imposible. Así que nos perdimos bonitas estampas, hondas enseñanzas y emotivas escenas, como la de legionarios desfilando para su Dios (porque también es el Dios que protege a España) o alcaldes cediendo su vara de mando a Nuestro Señor, reconociendo que no hay legitimidad del poder si no viene avalado por el Altísimo y su Iglesia. Nada de esto vimos en Canal Sur, ¿verdad? Pero quizá capten en este párrafo mío demasiada ironía chirriando... En ese caso, piensen si lo que chirría es mi ironía o es la realidad.

Teología de la lluvia. Llovía con los ángeles convertidos en gárgolas y las imágenes en su templo como hijos en el hospital. Ante esto, se puede decir una chorrada o hacer elevadísima teología. La chorrada fue la de Fran Rivera, que comentó a los cámaras del informativo de Canal Sur que “debería estar prohibido llover en Semana Santa”. Sí, que lo prohíban. O que él rece al Meteosat. La lección de teología la dio una señora que pedía explicaciones a su Cristo: “¿Por qué, Señor?”, le gritaba. Ahí estaba toda la humanidad con la pregunta inmemorial a los dioses por su silencio y quietud. ¿Por qué llueve hoy, o por qué sufren los inocentes? La cuestión fundamental acerca de los dioses quizá no es tanto si puede haberlos como la evidencia de que, si los hubiese, no se preocupan en absoluto por nosotros. Qué gran lección de teología la de esta señora.

Del chiste a la procesión. Me sonó el nombre cuando lo rotularon, pero al principio no caí. Uno de los comentaristas de la desfallecida Madrugá sin procesiones de Canal Sur era Eloy Botello. Hasta que lo recordé. Sí, es el mismo nombre que solía firmar esos guiones criminales de los teatrillos de Nochevieja en Canal Sur. Había pasado de los chistes de pichas y los rozones y dobles sentidos rijosillos de estilo Jaimito a la piedad más santurrona. Quizá todo forma parte de nuestra misma idiosincrasia.

Coda del ateo. Los Cristos y los legionarios, Canal Sur y sus homilías, la lluvia y las lágrimas... En la televisión andaluza se mojaban las catedrales por dentro, en las calles se esperó a los dioses como paracaidistas que no bajaron, y este ateo contempló la ausencia y el silencio de los dioses y se dio cuenta de que nada había cambiado en el mundo, en realidad. La televisión se llenaba de duras perlas en el cielo, en los mantos y en los huesos, y en los artículos del periódico muchos se empeñaban en convencernos de que sin la religión (su religión) sólo hay vacío. Ése es el problema, tan humano, el vacío... Y una respuesta, también muy humana, es llenar ese vacío con mentiras, las primeras que se encuentran además, alrededor de la choza de la tribu. Para el que se conforme con eso, claro. Es una respuesta, pero no la única y desde luego no la mejor. Yo sigo pensando que si el ser humano no encuentra otra cosa para llenarse que la mentira, sea bella o cobarde, es que esperamos muy poco de nosotros mismos. O no esperamos nada. Y ése sí que es un vacío doloroso, descorazonador y terrible.

Los días persiguiéndose: Guerra total (19/04/2011)

2011-05-18T11:36:00.003+02:00

En Sevilla se van a juntar las rotondas de Lego, las Setas, la Semana Santa, la Feria y las elecciones municipales en un glorioso polverío. No hay pueblo que no esté levantado, con las cañerías en tendederos, ni en el que no haya inauguraciones de palmos de cemento, con las hormigoneras como tubas de banda municipal y más políticos que albañiles. Hasta he visto a concejalas vestidas de pasarela supervisando alcantarillas con un séquito de recogecolas y timbaleros. Pero hay casi tantos alcaldes bautizando autobuses y poniendo cintas a las farolas como concejales sospechosos, punzados por las corruptelas. Los ayuntamientos duermen cuatro años con los mecanógrafos en sus fuentes y el dinero en oscuras valijas hasta que llegan las elecciones y todo se despierta y se menea como en el ataque a un submarino. Entonces se pone la grifería nueva y sale el fango antiguo, los ediles besan a los ancianos y a los semáforos y la oposición busca un trinque con nombre, que siempre lo hay. Por los ayuntamientos vinieron la especulación y el reinado de los ferrallistas y los conseguidores, pero no sé si creerme eso de que la corrupción municipal empezó para que los ayuntamientos pagaran la factura de la luz. Lo que ocurrió fue que el dinero siempre llegó sin vigilantes, que la policía no tenía costumbre todavía de mirar entre tanta burocracia y que desde la primera mordida, la primera comisión, se envalentonaron porque vieron que no pasaba nada. Florecieron los giles y se alicataron las costas con millones y cáscaras de marisco, pero ésos fueron los grandes castillos de la corrupción. Ahora, cualquier pueblucho tiene sus chanchullos y sus comederos de vividores, y en todas las concejalías huele a gallera sin necesidad de que se vean por el pueblo trasatlánticos aparcados en las esquinas.

En las ciudades unos repellan e inauguran y otros buscan presuntos. En realidad no sabemos de qué van estas municipales, cuando la guerra en la política es total. Han empezado en las escalinatas de los ayuntamientos la conquista o la defensa de autonomías enteras y hasta de la propia Moncloa, donde todos quieren llegar a pesar de saber que allí se termina siempre loco, triste y abucheado. Pero no menospreciemos estas elecciones que parecen sólo rotonderas, que ya algún rey tuvo que salir de aquí espantado como todos sus caballos por culpa de unas municipales. Al pueblo se le va a ir preguntando por su asco a los políticos en varias convocatorias sucesivas y creo que la venganza la pagarían hasta los carteros si también se pidiera opinión sobre ellos. Los concejales pringados y los alcaldes quemados se mezclarán con la crisis y el paro, Gürtel y la familia Chaves, los ERE y los funcionarios. En todas las bocas veremos mierda y baba, tantas verdades como insidias cruzarán España por todas sus siglas, se buscarán las tripas del enemigo donde se pueda, aquí o en Valencia, en Euskadi o en Aguirrelandia... Ojalá sepamos ver a los mentirosos desde igual de lejos, ojalá a los mangantes no les sirva el truco de diluir su corrupción en la de los otros, ojalá la culpa se quede donde está y no quiera cruzar las fronteras como los cuatreros.

Los pueblos están levantados, los alcaldes parecen topillos. Me dan cierta ternura porque se diría que desconocen que ésta es una guerra total en la que poco influyen sus nuevos merenderos. Las grandes corruptelas y las largas revanchas arrasarán sus pérgolas. Si sólo fuéramos capaces de ver el justo lugar de cada hecho y mentira, quizá estas municipales no parecerían el intento de empezar esa guerra total por el cuarto de las escobas.

Somos Zapping: Sevillanas de Gagarin (18/04/2011)

2011-05-18T11:28:00.004+02:00

De la luna a la Giralda. Se puede despegar de la Unión Soviética, llegar al espacio el primero para pintar las estrellas de rojo y luego aterrizar en las sevillanas. Esta hazaña, más allá de la tecnología y del absurdo, sólo la pudo conseguir Yuri Gagarin con la ayuda del informativo de Canal Sur, eso sí. “Hoy, que se cumple medio siglo de la conquista del hombre al espacio (sic) por Yuri Gagarin, hemos conocido cómo serán las Sevillanas de la Vuelta al Mundo”, decían. De Yuri Gagarin a las “sevillanas de la vuelta al mundo”, que suena a canción de los dibujitos de Willy Fog... Es como llegar a la Giralda pasando por la luna, cosa que no conseguirá ni la línea 2 del Metro. Los rusos pueden estar orgullosos de haber puesto el primer hombre, la primera cafetera, la primera hoz o el primer ballet en órbita; aquí podemos estar orgullosos de que cualquier hito presente o remoto lo convertimos en un zapateado. De aquella vuelta al mundo por arriba de los rusos al menos queda mucha chatarra más algún camino abierto hacia el futuro. De la vuelta al mundo por abajo que comenzó aquí hace demasiado ya no nos queda nada, pero se puede hacer una sevillana de ello 500 años después y volver a sentirnos casi igual de heroicos que los rusos, con una heroicidad como de propulsión a chorro a pesar de que Magallanes y Elcano fueran a vela, un poco también igual que nuestros eternos carromatos folclóricos. “Sevillanas de la vuelta al mundo”, y encima emparentadas con Gagarin por Canal Sur... Es como celebrar que aquí seguimos dando palmas igual en el siglo XVI que ahora. O que nuestra alma cantora llegó a la luna con puñales, espejos y quejidos antes que la ciencia con sus catapultas. No hay en Andalucía para más orgullo pionero, para más banderas en las estrellas.

Gran final. La copla se termina y se lleva a Pive Amador disfrazado de Martirio, un montón de culos con visillos, unas peleas como de lavanderas y toda esa zarzuela de ser andaluz que recuperaron del ataúd de la abuela. El sábado fue la gran final, llena de histerismo y gloria cateta. Lo malo no es la copla en sí, sino que un pueblo encerrado en el sarcófago de su folclorismo no ve ni busca ni aspira a más. Y esta satisfacción de un pueblo en su eternidad y su estatismo no se limita a esa musiquilla que es la copla, sino que lo impregna y lo estanca todo. Esa contemplación casi medieval, teológica, inamovible de lo que somos, y que podría reivindicar aquel venerable Jorge de El nombre de la rosa, no se queda en la copla ni en el flamenquito, ni en las juergas ni en la Semana Santa, se convierte en carácter ante la vida, en una pereza y en una renuncia a todo lo demás, a lo grande, lo maravilloso, lo prometedor que hay más allá de nuestras pequeñeces y chovinismos. Lo malo de este programa, de tantos otros de Canal Sur y de todo ese guión que alguien escribió ya para el andaluz, no es que haga daño a los oídos o a los ojos, sino que nos deje un alma tan pequeña, tan contrahecha, tan limitada, tan ya establecida y obligatoria. Al programa le han querido meter puñaladas y ternura, juventud y plazoleta, han puesto de animadores a personajes algo ridículos como Pive Amador, que es como un duro de cocinilla, o Eva González, que hace como de hada madrina o Julie Andrews de toda esa pobreza de espíritu y esa alegría de hacer la cama canturreando. Pero tras esa pretendida competición por la gloria y las raíces lo que yo veo es la decadencia y la derrota de un pueblo contemplativo, parado, empequeñecido, que vive como en la isla de su propia peana, al que han atado a una noria de siglos, incapaz de más héroes, esperanzas, objetivos y éxitos que el hacer de sus limpiabotas cantantes llevados a hombros por la verbena de los pueblos. Tras varias ediciones de Se llama copla, yo sigo pensando, cada vez que lo veo, que es algo así como si siguiéramos cantando felices y orgullosos después de que alguien nos hubiera sacado, hace mucho tiempo, los ojos.

Barroco. Nos van a sobredorar de barroco esta semana... Esos amantes de las cantatas de Bach llenando las calles, esas cofradías que se pelean por si es mejor Vivaldi o Telemann... ¿Será el barroco, o será otra cosa? De momento, en 75 minutos vimos a Toñi Moreno metida a costalera, pasos de juguete con un caja vacía en lo alto sacados por ancianos y hasta horripilantes altares caseros a los que habían añadido una muñeca Nancy gigante, como el exvoto de un loco... El barroco, nos dirá Canal Sur entre sus catequesis (son tan piadosos estos progres laicos de aquí). O quizá sólo paseíllos de vanidades, religión de la sangre sobre el oro, y todo el jaleo que forma una gente que en realidad no tiene dios por hacerse uno con tablones, cortinas y coágulos.

Los días persiguiéndose: Orgullo de padre (12/04/2011)

2011-05-18T11:25:00.002+02:00

Ahora los niños salen comisionistas como antes salían aparejadores. Lo del hijo aparejador vestía mucho en las casas humildes porque era una aristocratización del albañil sin llegar al engolamiento del arquitecto, que siempre parece más un pianista de los puentes y las fachadas que el técnico que los dibuja y levanta. El aparejador no dejaba de ser un obrero con instrumentos más delicados, que cogía las vigas así como con pinzas, y eso gustaba al padre currante porque el hijo lo había superado y seguido a la vez. En esas familias humildes también vestía mucho el hijo abogado laboralista, con conciencia de clase y un poco de olor a los tipógrafos que representaba. Antes había oficios que aún tenían que ver con las cosas que tocaban, el cemento o el obreraje o hasta la injusticia. Ahora lo que se lleva es el oficio del negocio, que no es lo mismo que el negocio de un oficio. O sea, el oficio del dinero puro, del dinero como único material. El dinero se saca de otro dinero, se vende y se compra con otro dinero, se acuerda con otros dineros y se mueve sin carbonilla ni peso que diga de qué mina ni almacén viene. Ésos son los oficios que triunfan ahora, brokers, intermediarios, comisionistas, conseguidores, celestinos del dinero que se dedican a encamar unos millones con otros llevándose un pico en ese momento en que están en mitad de su salto del tigre. Toda esta crisis financiera vino de olvidar que el dinero tenía su comienzo en las cosas, en los productos, en manos que extraen o fabrican y en cacharros apilados en algún sitio. El capitalismo se cegó creyendo que el dinero bastaba para hacer más dinero, sin más que papel por el medio. Eso es especular, apostar al dinero vacío. Hasta que esa bola de papel nos aplastó.

Ahora los niños salen comisionistas, que así es cómo se llega más pronto al dinero, sin tener que levantar ninguna piedra ni hacerle un plano o una siembra. Hasta hijos de supuestos socialistas pueden decantarse por ese oficio que no produce ni cosecha nada, sólo rebaña, y que es la sublimación del capitalismo. ¿Y de dónde se puede rebañar ahora, mejor que de ninguna otra parte? Pues de ese dinero que no termina de ser de nadie, del que siempre hay, que no duele si se malgasta y que aún se puede repartir con suficiente arbitrariedad, o sea, el dinero público. La Administración, ahí es donde están los negocios. Ahí todos acaban contentos, unos con su contrato y otros con su mordida, su comisión a cuenta de un dinero que el dueño (el pueblo) no va a mirar, por el que no va a protestar porque, sencillamente, el pueblo no se entera de qué se hace con él. Es facilísimo. Sólo hace falta pillería, estómago y conocer a la gente y los conductos adecuados para que el dinero venga solo. En este honrado oficio anda el hijo de Chaves, apañando negocios con una Administración en la que su padre era poco menos que Dios. El hijo de Chaves tiene el oficio de su apellido y eso le hacía infalible, dicen. Siempre conseguía su objetivo. Siempre llegaba el contrato. Y siempre rebañaba dinero. Me imagino a esos padres currantes con hijo aparejador o abogadillo, y esa orla de su promoción en el salón para enseñar a las visitas, esa orla a la que en las casas humildes casi se le reza. Intento ver a Chaves en ese papel: “Mira mi hijo, mira dónde ha llegado. No me arrepiento de los sacrificios que hicimos durante la universidad, ni del tiempo que lo pasó mal, aquí en casa hasta los 30, mientras encontraba trabajo. Míralo ahora: es conseguidor, comisionista de negocios con la Administración en la que yo mandaba o todavía mando”. Qué orgullo de padre debe de sentir.

Somos Zapping: Otro perrito piloto (11/04/2011)

2011-05-18T11:20:00.003+02:00

Dimisión. Ellos ya no hacen política. Nada de lo que les ocupa tiene que ver con el bien público. Pizarro no dimitió por convicciones o por desacuerdos con la estrategia del Gobierno andaluz respecto al paro o las ratas de la crisis. No, dimitió porque a un amiguete le quitaron un sillón provincial. ¿Crisis de Gobierno, de partido? Más: la prueba del concepto podrido de la política que tiene esta gente. Ellos llegan y se van sólo según los equilibrios o las puñaladas entre los viejos clanes. Andalucía y su buen gobierno les importan un pimiento. El Ejecutivo andaluz está ahí sólo para que ellos jueguen a las sillas musicales, es un sitio en el que repartir la comodidad de sus culos entre las familias. Hasta el nuevo consejero, Francisco Menacho, ha sido elegido para templar humores en Cádiz, sin pensar en nada más, en que su labor será (¿se nos olvida?) gobernar. Quizá por eso Canal Sur lo anunciaba todo como “la nueva imagen del Consejo de Gobierno”, como si alguien se hubiera teñido. Es muy grave que el Gobierno de Andalucía no se diseñe pensando en su eficacia, sino en sus sectas de pueblo. ¿Crisis de Gobierno, de partido? Sí, ¡y de qué calibre! ¿Por qué salía González Cabaña haciendo la uve de la victoria? Encima, va Pizarro y dice que, para él, Chaves sigue siendo el Presidente de la Junta. No, ya no hacen política. Lo suyo son las guerras sicilianas de lealtades y venganzas a cuenta de intereses particulares. Y esta basura no hay manera de esconderla. Pongo aquí, sin más comentarios, las declaraciones de los prebostes del PSOE el martes en Canal Sur. Atiendan a las tonterías, a las obviedades y al torpe disimulo. Mar Moreno: “Un Gobierno gobierna, y tras un cese, siempre viene un nombramiento, eso es la normalidad de los gobiernos. El cese se produjo ayer y hoy lo que toca es dar la bienvenida al nuevo consejero”. Mario Jiménez: “El presidente de la Junta tiene la capacidad que le otorga la ley para elegir a los delegados de la Junta de Andalucía en todo el territorio. Dimitió un consejero y a los 10 minutos estaba sustituido por otro consejero. No hay crisis, hay un cambio de consejero”. Chaves: “Si alguien quiere ver a raíz de esta sustitución un enfrentamiento entre Manuel Chaves y José Antonio Griñán, pues tengo que decir que me parece un disparate, que pincha en hueso”. Rubalcaba: “El Partido Socialista de Andalucía es un “peazo” partido (sic), bien dirigido, y por tanto hablar de crisis de Gobierno no es cierto, porque es un consejero, y hablar de crisis de partido me parece una exageración. Por tanto, es un incidente que se produce en los gobiernos con relativa frecuencia”. Pero sí, es una crisis de Gobierno, de partido y, sobre todo, de su modelo de política que consiste en repartirse Andalucía en sacas. Y mientras ellos pelean por los sillones y el Gobierno se convierte en una mesa para el prorrateo y la timba de sus clanes, ¿quién se ocupa de Andalucía?

Capital aeronáutica. Seguro que lo han sentido llegar poderosamente, con sus alas de ángel providente, ocupando todo el cielo de Andalucía. Se acabaron nuestras miserias, porque, como decían las noticias de Canal Sur, “Andalucía se consolida como potencia de vanguardia en el sector aeronáutico”. Aún más, según nos explicaba un rótulo, Andalucía es la “capital de la aeronáutica”. Cada parado tendrá un avión, cada pobre un azafato, cada currito una gorra de comandante. Otra vez el Airbus, el A400M, del que han anunciado cada tornillo como nuestra salvación, se presentaba por enésima vez, en Sevilla. Ahora ya hay contratos, ahora el cuento de la lechera avanza por fin. Los andaluces volaremos con las orejas ahora que somos vanguardia y capitalidad de la aviación. ¿No sienten ya la potencia de sus hélices impulsando nuestra indigente economía? Casi a la vez, nos enteramos de que Alestis Aerospace, otra empresa que se suponía que iba a traer todo el dinero que hay congelado en las estrellas, va a presentar un ERE que curiosamente afectará a los ex trabajadores de Delphi. De ERE en ERE van éstos, ellos sí que están en el aire... Sí, de la “industria aeroespacial” que les gustaba decir, queda un ERE y una turbina desmontada y lejanos planetas con forma de dónut, sin comer. Pero los airbuses llegan otra vez volando todos los sombreros y todos los billetes, con alas de dulce para cada andaluz. Noten el vientecillo de felicidad y abundancia que ya nos traen. Otro perrito piloto en la tómbola pobre de Andalucía.

Preciosa relación. Por fin salió el hijo de Chaves en las noticias de Canal Sur. Fue el viernes. “El PP pide la reprobación de Chaves por las relaciones profesionales de su hijo con la administración”, contaban. Relaciones, sí. El padre, presidente de la Junta; el niño, comisionista de negocios con la propia Junta. Preciosa relación. “Una cacería política contra Chaves y su familia”, dice el PSOE. Bueno, en esta cacería seguro que no entran los familiares de Chaves que tienen una mercería (¿los habrá?). Javier Barrero lo llama “canallada” y le preocupa que “el PP esté trasladando una mala imagen de Andalucía”. ¿El PP? El padre, presidente omnímodo; el niño, conseguidor a su sombra. Ejemplar.

Los días persiguiéndose: Los adioses (5/04/2011)

2011-05-18T11:10:00.002+02:00

Zapatero no se ha ido, le queda un año de presidente melancólico. Ese año de despedirse de los palacios y de los chóferes en que el gobierno del país lo llevarán de verdad las ayas de la casa, los segundones aspirantes, los pretendientes homéricos del PSOE. En política, un muerto no manda nada. Y en el PSOE no respetan ni el luto. A Rubalcaba y a Chacón ya los llaman presidentes en los mítines. Un año de guardar retratos y cerrar los pianos de la Moncloa, mientras va ahogándose en sus pasos, que ya suenan intrusos por las habitaciones y los pasillos... No sé si me gustan estos presidentes descabezados que dejan al país como un tren parado entre dos estaciones o entre dos días. No hemos sabido resolver bien aquí este asunto de las despedidas o las sucesiones de los presidentes. A Aznar le salió una abdicación, con toda la arbitrariedad y los susurros de las decisiones mayestáticas. Quizá el adiós más decente y guerrero es caer en las urnas. También es valiente y elegante el suicidio político, una dimisión vestido de duque o de samurái como la de Suárez. O anunciar que uno ya no va a ser candidato pero convocando sin dilación elecciones, para que el interregno sea más corto y las luchas de partido tengan lugar sin el presidente de cuerpo presente tanto tiempo, ahí estorbando como un gran saco con la vajilla rota. Si la limitación de mandatos estuviera establecida por ley, sería diferente: todo este adiós se asumiría mucho antes y se disolvería sin tanta teatralidad y llorera, que ahora parece que se nos retira un torero. Pero Zapatero se marchará como una novia que tarda mucho en hacer las maletas y el país no sabe ahora si está soltero o viudo, viviendo en pecado o solo como únicamente se puede estar en una cama solo.

Y aquí, en Andalucía, ¿qué decir? Chaves llegó obligado y se fue abducido, otros fueron defenestrados como tras una pelea de saloon, Griñán nos fue enviado como el Hijo de Dios y puede que se marche también igual, crucificado por los votos o los escándalos o las dos cosas. Zapatero anuncia primarias como el mecanismo natural del PSOE, pero aquí nunca hemos tenido de eso: los jefes del socialismo andaluz salían como tras un parto muy privado, con la corona ya puesta y el sillón caliente. Aquí ellos vienen y van por puertas secretas, por conversaciones vaticanas, por oscuridades de prestidigitador, sin que el pueblo vea ni oiga ni diga nada. No sé qué viento traerá a Andalucía el adiós de Zapatero, aquí donde nunca entró el zapaterismo, donde ha sido una moda así como afrancesada que sólo provocaba recelo y extrañeza en esta casta vieja que entiende la política como su particular equilibrio de familias de poder, clanes de pueblo y ganancias a repartir. Ya ven ahora la dimisión de Pizarro, por peleas de provincia... Sí, me pregunto qué será del zapaterismo, si morirá con su poeta, o si sólo sobrevivirá en Chacón el tiempo justo para el sacrificio en sus primarias o en las generales, o si Rubalcaba lo convertirá en neofelipismo, o si al perder las elecciones surgirá otro PSOE que nada tenga que ver con el flautismo de estos últimos años ni con su pasado anterior de pana gruesa y corrupción. Zapatero dice adiós sin irse, y a mí me gustaría que fuera un adiós no a su persona ni a su ceja, sino a esa manera ñoña, torpe, fracasada, infantil y espiritista de gobernar. En Andalucía lo que ocurre es que estamos en otro mundo y tenemos otro partido socialista. El PSOE andaluz dirá adiós a su manera, y me da que será más como un cataclismo o un hundimiento, y no como este melancólico adiós de Zapatero, adiós de actriz o futbolista.

Somos Zapping: Las máquinas de buscar papeles (04/04/2011)

2011-04-04T19:12:00.003+02:00

Actas. Yo no soy jurista, pero el sentido común me dice tres cosas. Una, que si las actas y acuerdos del Consejo de Gobierno son secretos, y no sólo sus deliberaciones, lo serían todos, así que la Junta no podría entregarle a la jueza nada, ni siquiera los papeles concretos que ha ofrecido, pues sería igual de “ilegal” que el tocho entero. Dos, que si la jueza no se fía de la Junta y cree que hay una trama conocida por el Gobierno andaluz para este mangoneo de los ERE, es lógico que no quiera que sea la propia Junta la que decida qué información se le da o no. Y tres, que viendo en las noticias de Canal Sur a Mar Moreno y luego a la jueza Alaya, yo creo que esta jueza seria, tiesa y con cara de mal despertar se va comer a la consejera por las patitas. Pero vayamos al tratamiento televisivo del asunto. No me sorprendió la celeridad con la que, tras salir Mar Moreno ante las cámaras diciendo lo ya sabido, Canal Sur se apresuró a buscar especialistas que medio avalaran la tesis de la Junta o al menos la cubrieran de espesos velos y posibilidades de tediosos conflictos prácticos y jurídicos por venir. Más que de la ley, parecía que se trataba del engorro de una mudanza, de que no es plan de meter a este Gobierno tan ocupado en ese meneo de carretillas, secretarios, altillos y cartapacios. Se notaba que Canal Sur hacía lo posible por librar a la Junta de ese peso, ese zafarrancho y esa carpintería. Cuando la jueza volvió a requerir esas actas, el informativo del sábado por la noche le dedicó sólo 25 segundos a la noticia. Menos de la mitad del tiempo que dedicó a contarnos que los moteros de jerez habían sufrido picaduras de insectos y algunas caídas sin importancia. Las máquinas de buscar papeles están todas atrancadas, pero las de la manipulación y la distracción siguen funcionando a todo tren.

Niños robados. Volvió Paco Lobatón con sus paladas de ceniza y sus pajarracos del morbo. Niños desaparecidos o niños muertitos, madres llorosas con el vientre huérfano, oscuras enfermeras de película de manicomio... Niños robados iba a ser un programa especial para una sola noche como de terror nazi, pero ya le han dado continuación. El morbo, una vez más, sedujo a la audiencia andaluza y Canal Sur sabe reaccionar ante eso. Paco Lobatón va a poder seguir abriendo muchos más ataúdes blancos y muchos más corazones enterrados. Los hijos sin madre y las madres sin hijo en realidad dan siempre la misma historia, por eso todo era repetirse y recrearse enfermizamente una y otra vez en las entrañas arrancadas y en los llantos oídos en las pesadillas, en las cunitas vacías y en los patucos sueltos, en las mismas imágenes en blanco y negro de bebés raptados entre toallas o ya cadáveres (sí, sacaron mucho la foto de una mujer con un bebé muerto en los brazos). Madres con el agujero de un hijo, ahí hay para escarbar y para supurar todo lo que Canal Sur quiera. La cosa podría durar más que Arrayán.

La cura. Y entonces, como en el poema de Pedro Salinas, la alegría... Que la alegría nos cura de todo es un viejo ardid para contentarnos en nuestra miseria. Creo que he dicho ya alguna vez que aquella frase de Roberto Sánchez Benítez que pretendía espantar la crisis “con este sol y esta alegría” quedará un día como resumen perfecto de la sociedad andaluza de este tiempo, mantenida pobre, inculta y a la vez riente por el poder para hacernos conformistas, acríticos y satisfechos aun en nuestras dolorosas carencias. Por eso, sin duda, en Salud al día hicieron esta semana de la risa una científica medicina. La risa “mejora nuestra memoria, reduce el estrés, aumenta la capacidad de respuesta del organismo ante los tumores (!), protege de enfermedades respiratorias, previene los resfriados y las enfermedades del corazón”, nos decían. Hasta “mejora la productividad”. Luego, ponían a un andaluz contando un chiste. Ya estamos salvados de la tristeza, la pobreza y la enfermedad con esa “terapia al alcance de cualquier bolsillo”. Seguro que por eso Roberto Sánchez Benítez nos hace reír tanto, por nuestra salud: sus ridiculeces casi quitan el colesterol. Rían ustedes, como invitaba el programa sacando hasta a un payaso que se dedica a hacer talleres de “risoterapia”. Vean Canal Sur y rían por lo que somos o por lo que han hecho de nosotros, monos rascadores satisfechos en su risa boba, olvidando todo lo demás. “Se recomienda reír al menos 10 minutos al día”, nos indicaban. Poco es, porque nuestros gobernantes y nuestra televisión autonómica nos mueven a la carcajada continuamente. Rían ustedes, como intento reír yo. Pero si luego sienten, pese a todo, una intensa amargura, una honda sensación de pérdida o de estafa, y ven la realidad que se niega y a la inteligencia desahuciada y a la estupidez triunfante; si ocurre así, si todavía les queda tristeza y rabia y descontento, entonces, y por eso mismo, no estará todo perdido: aún tenemos cura.

Los días persiguiéndose: Rapper's delight (29/03/2011)

2011-03-29T18:41:00.004+02:00

No me gusta el rap de los políticos, cuando sus señorías parece que discuten mientras desguazan coches. El rap no lo han inventado ahora los diputados ni los canis ni Eminem. Existe desde finales de los 60, es más antiguo que la Movida y que Madonna y casi que Peret. Han pasado los horteras de los nuevos románticos, los flipes fluorescentes del acid house, el grunge ya tiene nietos, pero el rap sigue casi igual con gorras hacia atrás o hacia delante, metiendo tambores en la boca y en la sangre como la primera vez en el Bronx. En realidad a mí no me gusta el rap para nada, aunque hace poco me hicieron escuchar Arcturus, de Sicario y Hazhe, y debo reconocer que me pareció que había ahí más profundidad y poesía que en muchos cantautores de guitarrita lacia, culo grave y noche de putas con las musas y las armónicas. Pero menos me gustan los políticos raperos, que se retan entre sus gorilas en ambientes dieciochescos en vez de en sótanos, aunque con sus mismos manotazos, vaciles y medallones. Al menos, los raperos de verdad combaten con la improvisación, no les hace falta un gang de fontaneros de partido que no duermen la noche anterior buscando el verso contra la bancada enemiga. El cadenazo que es un rap no es igual que el roce de encaje de los papeles preparados para los enfrentamientos en los parlamentos o en los medios. Pero buscan igual la rima, la chulería y el martillazo.

El Aserejé no es un rap, aunque viene de un rap. Su famoso y cargante estribillo es el comienzo del Rapper's delight de The Sugarhill Band (1979), que fue tomado por Queco aunque él lo niegue y diga que se lo silbó su hija o sobrinita: “I said a hip hop the hippie the hippie / to the hip hip hop, a you don't stop / the rock it to the bang bang boogie, say up jumped the boogie / to the rhythm of the boogie, the beat”. Esto, pasado como por la pronunciación del Príncipe Gitano y luego cantado por unas niñas fotocopiadas, sacadas de un botellón rumbero, fue lo que terminó convirtiéndose en uno de esos éxitos necios que se venden junto a los montones de bragas a 1 euro. Los políticos buscan cada día su latiguillo y el AsEREjé le pareció a Soraya Sáenz de Santamaría un sopapo efectivo contra el festeo de culos y bolsillos del escándalo de los ERE, que nos da más vergüenza que la cancioncilla, y así lo soltó en la radio. Yo preferiría otros argumentos a que nuestros políticos se enfrenten con la lista de los 40 Principales en la mano, pero no deja de tener gracia, además de haber provocado en el Consejero de Empleo, Manuel Recio, una cagalera mental que mereció el Lapidario bobo de este periódico: “La bromita del AsEREjé evidencia que para el PP Andalucía es una chufla: aquella canción fue muy importante y las Ketchup son cordobesas”.

Pero la chufla de Andalucía son ellos, con la banda sonora que se quieran poner. La chufla son estos políticos cuyo descaro, desahogo y suficiencia dejaron a sabiendas millones de dinero público sin control para que los cogieran al vuelo amigotes y adeptos ratillas, conectados con las consejerías. Lo que insulta a los andaluces no es que por ahí desmerezcan al Aserejé, que es basura en cualquier idioma, sino tener aquí esta raza de políticos mangones y ladinos. Al Consejero, ya ven, le parece que nuestro honor se menoscaba más bromeando con el Aserejé que por la podredumbre de la Junta. Los políticos se escuecen con las rimas, un rap rabioso, retante, canalla y superviviente invade los plenos y las radios como los bujíos de la película 8 millas. Pero lo peor no es que la música buena o mala, cantada o masticada, sustituya al discurso y a la razón, sino que bandas de navajeros sin capucha nos quiten hasta los calzones desde un escaño, silbando.