Morir soñando

Se trata de tener un presidente zombi, o mimo, o Pato Lucas, o preso de Chaplin, un presidente rueda pinchada o petardo o falla mal ardidos o bien mojados. Un presidente que no pueda ser presidente, en fin, en un parlamento que no es un parlamento, sino la capilla privada del independentismo. Lo que queda es esa sensación de tongo pomposo y de estafa de pitonisa que ha tenido el pleno de investidura. El independentismo no resetea el destino o la maldición, y sigue acumulando locura y detritus sin poder salir de su trampa mental. Quizá no es táctica, ni agonía. Quizá se trata sólo de que no acabe el sueño. Ya no hay siquiera entusiasmo en ese sueño, pero no queda otra cosa. Los presidentes que no pueden ser presidentes, los sueños que no pueden dejar de ser sueños. Morir soñando si hace falta.

https://www.elindependiente.com/politica/2018/03/22/morir-sonando/

El Subjetivo: La política que falta en Cataluña

Cataluña casi se nos olvida con todo el país yéndose a otra sentimentalidad política y doméstica. Pero en Cataluña aún nos jugamos mucho. No sólo España, sino Europa, que no puede acabar dividida en marcas carolingias o comarcas jamoneras. La gran pregunta es si el autonomismo catalanista, tal como ha sido mimado desde Madrid, y tal como ha sido manejado por las élites políticas nacionalistas catalanas, puede conseguir volver de la tribu a la ciudadanía, que no les interesa para nada. Y si el Estado debe implementar nuevos mecanismos para asegurar que la ciudadanía no sea devorada precisamente por una ideología de Estado, aunque sea Estado postizo, que eso es el nacionalismo. Ésa es la política que falta.

http://theobjective.com/elsubjetivo/luis-miguel-fuentes/la-politica-que-falta-en-cataluna/

Pedro Sánchez o la fiesta llovida

La Escuela de Buen Gobierno, que suena a hospital de monjas y a budismo de parador, ha sido un intento de dotar al PSOE de Pedro Sánchez de una doxa, una doctrina, una marca ante la actualidad y la amenaza en pinza del centro-derecha de sidecar y la izquierda de bicicleta de alambre. Con arquitectura de concilio, a esa escuela se le fueron cayendo sin embargo dirigentes, figurines y sillas de chiringuito, hasta parecer un cine de verano, sólo para novios y acomodadores.
Esta escuela que acabó en machadiana o felliniana nos ha dejado algo más que esa tristeza de los circos vacíos y pobres: la evidencia de que al PSOE de Sánchez aún se le notan más las ganas de ser que de hacer. Pedro Sánchez ha estado huido o náufrago, pero es difícil negar que ha logrado hacerse con el partido. Y que su liderazgo será indiscutible, al menos, hasta las Generales. Sólo si se estrella, Susana Díaz, que teje las venganzas lenta y primorosamente como mantillas de viuda negra, lo volvería a intentar.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/19/pedro-sanchez-o-la-fiesta-llovida/

Somos Zapping: El espejo de vampiro

Paz Padilla y todo el equipo de Sálvame con caras de enterradores del oeste, de foto de indio, más ajenos que emocionados, más incómodos que afectados, como góticos en la playa, allí de pie, homenajeando al niño Gabriel o sólo sosteniendo el cartón del programa, tras el que se seguían viendo bragas y cuernos. Y Ana Rosa, macabra como una maquilladora de muñecas, como la peinadora de una novia muerta, retransmitiendo entero el funeral de Gabriel con su pequeño ataúd lleno de nieve o margaritas, sus angelotes como caballitos de mar, sus padres llorando. No critiquemos a la televisión, que nos ha dado lo que queríamos. La televisión es nuestro espejo de vampiro.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/17/5aabf6db46163f8b548b4604.html

El estatismo contra la demagogia

A Rajoy, que parece que va arrastrado a todo, a las ruedas de prensa, al gobierno, y al Congreso como a un colegio británico, le han obligado a moverse y con él crujía todo el hemiciclo, como un castillo de popa o una catapulta. Lo han arrastrado ahora los pensionistas, que parecen un coro de Verdi pidiendo patriótica justicia con música de chotis (como la de Verdi). El debate fue una guerra entre el estatismo medieval de Rajoy y la demagogia del dinero tras las orejas. A Rajoy no le va a cambiar nadie ya su realismo de teneduría, que se ha quedado viejo como la chaqueta de notario pessoiano que parece llevar. Al final, la demagogia tendrá mas telediarios, el estatismo de Rajoy tendrá más tiempo para mirar su chimenea eterna, y los jubilados tendrán más pitidos en los oídos y más cáscaras en los bolsillos.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/14/el-estatismo-contra-la-demagogia/

El niño y el monstruo

El niño juega con cachorros de ángeles. El niño ríe con la risa y los secretos de las demás cosas pequeñas. Y el niño llora por monstruos hechos de calcetines, pero ignora el monstruo del mundo. Gabriel, el dulce Gabriel, el pececito en nuestra mano que es Gabriel. Necesitamos a Gabriel, hijo universal, bien universal. Pero también necesitamos al monstruo. Quizá necesitamos sobre todo al monstruo. El niño y el monstruo, lo mejor y lo peor del ser humano, en su muerte y en nosotros. El niño respira estrellitas en el sueño. El niño duerme con pétalos de luz para no asustarse. Nosotros seguiremos vigilando sus monstruos y los nuestros.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/12/el-nino-y-el-monstruo-gabriel-cruz-ana-julia-quezada/

Somos Zapping: Rajoy atropellado

A Rajoy lo atropella el lazo morado como si lo hiciera la abeja Maya, y el nuevo feminismo transversal como una patinadora, y los jubilados con tacataca; lo atropella Cataluña de estarse tan quieto, y Ciudadanos en un Ferrari chillón de guapos y cañeros pero que hace política, no retruécanos. Lo atropellan las encuestas como carritos de supermercado con pizzas, y hasta lo atropella su propia lengua con esa frase sobre la imposibilidad posible de las pensiones, que casi convierte en Heidegger a Dani Mateo. A Rajoy lo atropellan hasta las tortugas y no sabemos qué le va a pasar al PP, ya sea con él o sin él.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/10/5aa2aadb22601de5028b465e.html

Feminismo sin arponeras

En esta manifa ya no se va vestido de manifa, apenas. No era el aquelarre que esperaban algunos, no había penes en horcas ni arponeras de tíos. Parecía más la gente de un parque, entre hojas de otros colores. Madres, padres, hombres, abuelos, niñas que se habían pintado la cara como para actuar en Cats, unos bigotes de gato reivindicativo y puño morado en la cara como una fresa estrujada.
No ha sido cualquier 8M, ni cualquier huelga. En esta huelga, la mujer extraída del día ha dejado a los hombres haciendo bocadillos con cara de idiota y los lugares de trabajo como mesas con dos patas, con un vacío escorado, con una dura ausencia con pendiente.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/08/feminismo-sin-arponeras/

Lo que daba miedo a Leonardo

La Mode cantó en los ochenta al “eterno femenino”, aquello que “daba miedo a Leonardo y a Amiel”, decían. Miedo venerable, el que da lo extraño, lo maravilloso, lo inevitable y lo poderoso, un error que arrastra mi cuerpo de hombre sexual y cultural. Un miedo que desaparece si uno no mira ninfas ni madonas ni brujas, sino sólo contempla a su igual al otro lado de la naturaleza como al otro lado de una cascada.
Mirarlas como iguales. Y el hombre no mira todavía así a la mujer. No lo suficiente. No como debería ser. Por eso a veces la mujer debe atravesar esa cascada, poderosa y bellamente, como un gran gamo, para mostrarnos la naturaleza completa. Eso debe ser este 8M, no un día de jarana o revancha, sino un momento esclarecedor y reconciliador de la humanidad consigo misma. Ni muñecas ni secta de amazonas castrantes. Ni cuadro japonés ni cartelería anarcovaginal.

https://www.elindependiente.com/politica/2018/03/08/lo-daba-miedo-leonardo/

Dorian Gray a patadones

Pep Guardiola es como el cura guapo que toca la guitarra, y es entonces cuando la teología/ideología, en este caso el secesionismo, se hace carnalidad, tentación, morbo, cuaja en el infantilismo o edad del pavo indepe, y su iglesia ya ha ganado un alma. Guardiola es un misionero embarcado. Es un mosquetero con una flor de lis. Es un tuno sublimado del independentismo. Cómo no iban a usar el fútbol, una religión que ya está ahí hecha, que ya tiene pueblo, esencia, comunión y dioses que admiten más dioses. 

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/05/dorian-gray-patadones/

Somos Zapping: La agonía del payaso

Puigdemont continuará hasta convertirse en Joaquín Reyes, o ya se ha convertido en él. Reyes/Puigdemont jugando con un ajedrez o un minigolf de Europa y de Cataluña, una Europa de Torrejón, una Cataluña de Albacete... Cataluña ha superado todos los límites del humor y la amargura, como si viéramos que un payaso llora de verdad por su maquillaje y sangra por el chorrito de su margarita. Se nos acaban los símiles de comedia, de arlequines y de asesinatos con tetera. Pero hasta que la ley finiquite esto, habrá espectáculo.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/03/5a999ffeca474121648b45e9.html

¿Quién puede matar a un pensionista?

Toda esa provisión de croquetas de sobras, lucha, dignidad, trabajo, sacrificio, miseria y bravura que acaparan, no sabemos muy bien, los pensionistas, pero no los trabajadores... ¿Qué pasa con los trabajadores y parados de ahora, sin la ternura briosa de la Superabuela?
Como en aquello de Chicho Ibáñez Serrador, ¿quién puede matar a un jubilado? Pues a lo mejor los mata esta demagogia de la petanca contra el capital o de la limosnita contra el buen gobierno de lo público.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/01/quien-puede-matar-pensionista/

El Subjetivo: La mano del pobre

Hoy 28-F, mi artículo en The Objective sobre Andalucía y su relación con España.

Políticos que insisten en abanderar igualdad, modelo de Estado o de partido, una españolidad merimeiana, cuando no hemos salido de la melancolía de salitre de un pueblo que tiene alegría obligada para comer, en vez de pan. Dimos y seguimos dando emigrantes tristes y asombrados. Trabajamos y seguimos trabajando con lo que nos dejaron, los restos de tierra y mar y luna cuarteados. Aún nos llaman vagos y juerguistas a pesar de haber levantado cinturones industriales y fosos de barriadas para mantener la distancia orgullosa de muchos ricos. Nuestro acento no se asocia con Juan Ramón Jiménez o Velázquez, sino con chachas, camareros y chistosos de la picha. Sí, Andalucía se sigue sintiendo lejos del resto de España, como una hermanastra bonita en la familia.

http://theobjective.com/elsubjetivo/luis-miguel-fuentes/la-mano-del-pobre/

La madrastra arquitecta

En la distancia que hay desde esa sentina de bragas fumigadas, cubatas con el dedo dentro y billetes ratoneros, manejada por Francisco Javier Guerrero, hasta el bolígrafo con funda de escalímetro de Magdalena Álvarez, ahí se puede contemplar todo el tamaño de los ERE. Porque en los ERE hay zapadores, crupieres y recogemigas, y hay geómetras, pensadores y arquitectos. Con su soberbia de abadesa o gobernanta, Magdalena Álvarez es como la madrasta arquitecta de los ERE. Sin ella, Guerrero no habría tenido bolsillos de payaso ni nada con qué llenarlos, más que con confeti o pescado frito. Por eso el caso de los ERE es más como una escalera de musical que como un asalto de butroneros.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/02/26/magdalena-alvarez-caso-ere-madrastra-arquitecta/

Somos Zapping: Pedro, la forma del agua

Pedro Sánchez se tenía que ir diluyendo inevitablemente, como un Zapatero waterpolista (por Zapatero y por waterpolista). Cataluña ha movido toda la mesa de la política, y las jarras de agua, finas y apaisadas como mantequilleras de luz, son las primeras en volcar. Eso eran en Cataluña Podemos y sobre todo el PSOE, la política líquida, entremojada, de barriguita delicada o de vinito sopado con agua.
Quizá lo mejor de Pedro era que no llegara Susana, que no acabara gobernándonos la flamenca del WhatsApp que decía yo. Ahora, con Susana agazapada como un cocodrilo del Guadalquivir, lo que nos queda es el Pedro Sánchez de agua mineral y resfriado político que entrevistaba Susana Griso.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/02/24/5a9036ca468aebfc0c8b4616.html

El caballero con tijera y tampón

Que el arte contemporáneo pueda ser una mamarrachada, que se llame arte a un cubo fondado o a una aljofifa en un mástil, se puede discutir estéticamente. Pero los derechos humanos no son cosa de esteticistas académicos o letraheridos de mesón.
Esto no va de que sea arte o no una banderilla en un rollo de papel higiénico, ni de que el arte tenga que expresar una verdad filosófica ni científica ni periodística. Ni que deba ser conveniente, didáctico, bello o ejemplarizante para el pueblo, o fanfarriero o cómodo para el poder. Nos acercaríamos así al aciago concepto de “arte degenerado”. Esto va de libertad de expresión, una libertad que no puede tener más límite que los demás derechos humanos, como en todos.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/02/24/caballero-tijera-tampon-arco-fuentes/

Musical de una anticapitalista en Suiza

Una anticapitalista en Suiza se merecería tener un musical, como una amish en Nueva York escandalizada por las cremalleras y las pantorrillas. Anna Gabriel, tan guerrillera, como un Rambo con diábolos, se ha puesto flores en el pelo, habla en un francés de Amélie, se ha ido donde el dinero se fabrica a sí mismo igual que en algo de Escher y donde las colinas cantan con las cabritillas. Hasta se ha cambiado el look, el peinado, se ha quitado la toquilla borroka y las camisetas de calaveras encarceladas y puños amartillados, y ahora parece una novia con el pelo suelto que canta a las colinas de la libertad de Cataluña y a los cielos del sueño secesionista, azules como el chocolate Suchard de la infancia.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/02/21/musical-anticapitalista-suiza/

Somos Zapping: Falcon Crest contra el gin-tonic

El PP es muy televisivo en sus crímenes, odios y chorizadas, en sus regatas de señoras y porteadores peleándose Serrano abajo, en el pelo de Bárcenas encerado como un ministerio, en los bigotes del 'Bigotes' donde está trenzado todo el clasismo de Orient Express del que el pueblo se quiere vengar con su venganza de criada. Pero en el PSOE sólo ves a Javier Guerrero, el pagador de los ERE, entre altramuces pisados, billetes rebozados y mamachichos de puticlub, repartiendo en los bares dinero para las criaturas igual que tabaco. Qué escoger para hacer televisión revolucionaria de guais... Por un lado, el PP dando un final de temporada de Falcon Crest o el último acto de Don Mendo. Por otro, el juicio de los ERE. El día en que Guerrero se oía como una psicofonía de discoteca, las noticias de La Sexta sólo mencionaron el cabreo del secretario judicial por leer tanto. 

http://www.elmundo.es/opinion/2018/02/17/5a871b6422601da95a8b45aa.html

La perfección de la máquina y el tito binguero

El puro PSOE andaluz no es Susana, ni siquiera Chaves. El puro PSOE andaluz es Guerrero, que declaraba como en un sillón de barbero. Guerrero, pocero del partido, mando chusquero criado en los clanes del PSOE andaluz, clanes de pueblo, que son como ranchos. Guerrero despachaba en los bares igual que un prestamista, administraba el dinero y el favor con la autoridad del capricho, y era venerado por las putas, los menestrales, los tiesos y los trepas, a los que llamaba “criaturas”, como si fuera un Papá Noel borracho. 
Mi colaboración especial para El Independiente, sobre Guerrero y el caso ERE.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/02/12/perfeccion-maquina-tito-binguero

Somos Zapping: Pelele simbólico

A Puigdemont, siniestro como un ventrílocuo, le pega manejar un Gobierno de guante. Aún es posible un "acuerdo creativo" (Ferreras): una presidencia operativa y otra simbólica. Pero hay que preguntarse, como hacía Vicente Vallés, cuál sería cuál. Puigdemont podría hacer los dos papeles, de titiritero y de pelele. Al presidente de aquí lo investirían por lo legal, un aburrimiento. A Puigdemont, sin embargo, lo investiría la Comunidad del Anillo: enanos con garrota, elfos de sangre transparente y magos vestidos de saco, traídos de comarcas, ayuntamientos y setas del país. Puigdemont mandaría como un hechicero vudú, pero ERC maniobrará para que Puigdemont sea el muñeco, para dejarlo en Bélgica como un heredero carlista, con una legitimidad de sangre aguada, antigua y filatélica, con chochera heráldica, aunque un sueldo nada simbólico, como un amante florero.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/02/10/5a7ddc38268e3ec4778b465a.html

Somos Zapping: El demonio de Tasmania

Mientras las hormonas de Puigdemont se estabilizan tras esos mensajes un poco 'Sexo en Nueva York', lo que vemos es que el independentismo se ha gripado. Es lo que parecía Roger Torrent, presidente del Parlament, entrevistado por Ferreras: alguien que se ha gripado y se ha quedado con cara de Vespa tirada. Pero los que aún conservan la cabeza pondrán otro candidato y los secesionistas seguirán su estrategia de ocupación desde el posibilismo. Y recordaremos a Puigdemont como a aquel demonio de Tasmania de los dibujitos de la Warner.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/02/03/5a748c0b46163fc17a8b4647.html

Somos Zapping: Wyoming santurrón

Lo de Wyoming se llena de santurrones con el luto feliz y morado de los santurrones, con ese incienso de la santidad que viene del calzoncillo ideológico alto, tieso, casto, soberbio y orinado de agua bendita. A la sacristía o mandorla de Wyoming suele llegar pues otro santurrón y hay una alegría de zapatillas de vieja y de un rosario como un bingo. Por ejemplo Jordi Évole, que siempre tiene una misión, un patronazgo de San Pancracio u otro santo con espiga o escobero, una indignación que le enturbia sus lentes de ratoncito de cuento moral. O Baltasar Garzón, que ha escrito un libro en plan Krishnamurti llamando a la indignación. Sonaron campanas y un coro de ángeles mellados, verdaderos, sucios y reveladores, como de Buñuel, abovedaron El intermedio.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/01/27/5a6b6336468aeb4a3d8b4667.html

Somos Zapping: Pablo Iglesias como Benny Hill

A lo mejor lo que le pasa a Pablo Iglesias es que ya tuvo su momento televisivo, como Benny Hill. Iglesias llegó a la televisión con su carpetilla de mensaca, con su aire de camarero, y de verdad era un camarero que rajaba de los políticos y del dinero con cuatro conceptos de crucigrama y café. Él venía de una izquierda de El Palé, una izquierda divertimento, una izquierda surf, hecha por funcionarios diletantes que jugaban a la izquierda en su Somosaguas llena de propaganda y pingpong, aunque luego no sabían nada de Kant. Sus referentes no eran el obrerismo, las forjas de la URSS, la vieja izquierda española conventual, ya comodona. Eran el populismo y el posmarxismo, más una telegenia demagoga y la mitología de gorrión del 15-M.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/01/20/5a622f61e5fdea445e8b4676.html

Somos Zapping: Puigdemont, fantasías de gordito

A Puigdemont se le ha ido la olla, sueña con venir en cuerpo glorioso, sin que lo toquen materia ni leyes, a coronarse con querubines aerostáticos y patriarcas mitraicos, y lo peor es que aquí le siguen el juego y de cada tontada suya hacen un secreto de Fátima. Puigdemont quiere una investidura telemática o "telepática", según dijo Ferreras; gobernar como Sauron o gobernar de mirón, o que lo bajen como una Virgen marinera desde Bélgica, entre salves y remeros. Puigdemont ya no tiene sueños de gobernante, sino fantasías de gordito de instituto, y hasta puede acabar con su propio partido. Por eso se ha ido, entre otras cosas, Artur Mas.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/01/13/5a58f6fee5fdea4b608b4640.html

Revista Barcarola Nº 85-86 - Dossier Umbral

El número de la revista Barcarola con el especial sobre Umbral, en el que colaboré, está disponible para su descarga gratuita. No se lo pierdan.

http://barcaroladigital.com/numeros/barcarola-no-85-86/

Somos Zapping: Los Reyes no son los Reyes

Los Reyes Magos no son los Reyes Magos, la Navidad no es la Navidad. Ni siquiera una chica asesinada es una chica asesinada. Ahora todo es ideología. Como todo tiene que tener ideología, Carmena se inventó Reyes de izquierdas que eran cucuruchos de helado. También ocurre al revés. En Más vale tarde, la artista vallecana Dnoé Lamiss mostraba la inocencia de su propuesta para la cabalgata, una cebra de felpa. Pero drag ya es una palabra que a algunos les suena filistea, que rima con atea y gonorrea. Así, las cebras, poco reivindicativas, terminan igualmente ideologizadas. Y señaladas y amenazadas. No es que la Navidad la traiga Jesús o el repartidor de la Coca Cola. Es que la ideología, particular o partidista, está acabando con el espacio a la vez común y libre de lo público.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/01/06/5a4fb597e2704ef4788b45f5.html

Somos Zapping: Navidad en Tabarnia

Tabarnia es la sátira escapando por su espita, el sombrero de sombrerero loco del independentismo dado la vuelta, el pastafarismo del procés. Es la refutación del separatismo por reducción al absurdo, hermosa como la demostración de la irracionalidad de la raíz cuadrada de 2. Y deja una guasa con la duda de que no lo sea, como cuando mi madre dice Filemón por Puigdemont. Tabarnia ha copiado los mitos solares del secesionismo; ha hecho su propia Navidad con magos mercaderes, dioses de oro y paja y postillas, romanos de lata y herodes como bajos de ópera, y nos ha dejado La vida de Brian de la teología catalanista.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/12/30/5a46865c268e3efc2d8b4690.html

Somos Zapping: El pequeño monarca

El pequeño monarca, el Napoleón de lana, apareció clamando que "el Estado español ha sido derrotado" y exigiendo que se liberen los presos como si estuvieran en la Bastilla. Había algo en él de solete de reloj francés, de pabellón en Versalles, de retrato del Estado con tirabuzones. Hablaba como una Isabelona o un infante sin trono o cojón, pero siguen sin ser mayoría y ha ganado las elecciones un partido contranacionalista. ¿Qué van a hacer ahora? ¿Declarar la independencia otra vez? En una Cataluña adolescente, al PP lo han matado el voto útil y la sosería, no el 155. Pero se hundiría nacionalmente si se rinde a una flor de lis de trapo.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/12/23/5a3d1152268e3e1d128b45bf.html

Somos Zapping: Astillas de la cruz de Puigdemont

Claro que les da igual el arte, y el tesoro o caja de polvorones de Sijena. La liarían por un museo de la vendimia. O por astillas de la cruz de Puigdemont, tan grande ya que da para una cabaña en ese bosque belga en el que vuelve a aparecer en su anuncio electoral con las trenzas pelirrojas del otoño (el bosque y Puigdemont, que tiene algo de la Laura Ingalls de La casa de la pradera rodando por una colina hacia nosotros). Amantes del arte sacro, misas indepes con aquelarre dentro, el Apocalipsis en una moleskine... Parecen El Palmar de Troya.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/12/16/5a342547468aeb3d038b468e.html

Juicio a la normalidad andaluza

En este caso los acusados no tenían zoológicos en el cuarto de baño, cochazos con tigre dentro, cuentas alpinas. Pero ésa es la diferencia que hay entre el chorizo, el pelagatos hortera, y la estructura mafiosa. El negocio, el beneficio, era el poder. No el fajo en el calzoncillo, sino la hegemonía de la famiglia, del partido, que es el que al final reparte para todos, que es el gran comedero.

http://www.elmundo.es/andalucia/2017/12/14/5a317c3a46163f1c7b8b4660.html

Somos Zapping: Iceta, más Cardeñosa que Messi

"Iceta es el Messi de la política", dijo con eco Felipe González en Espejo Público. Iceta será Messi o quizá sólo Cardeñosa, pero es el personaje de la campaña. Más que el Puigdemont que sale en videoconferencias espiritistas, aterido como un poeta, tísico de sí mismo; más que los presos que aúllan a la luna y a sus escudillas, igual que héroes sin papel higiénico.
El independentismo está fuera del mundo. Se apoya en mentiras, animales heráldicos y estilitas iluminados con las barbas meadas. No tienen nada que ofrecer y explotan la cara de pena, la lágrima encebollada. Saben que el procés ha muerto en el Supremo y en Europa, pero buscarán el apaciguamiento con Iceta, que nos devolverá al gallinero preautonómico de hace 40 años. Será más Cardeñosa que Messi.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/12/09/5a2ac508ca4741dc7e8b45a4.html

Somos Zapping: El evolismo y los donjuanes

A Serrat, venerable y algo buda, no lo puso Évole de simple telonero de Mas y ZP. No eran tan importantes los presidentes, que recordaban a un pique retro-cutre de Epi y Romay, como su posición ante Serrat. ZP y Mas eran dos esfinges representando la eternidad de dos posturas irreconcilliables, pero Serrat era la síntesis amable, emotiva y pantufla, o sea el evolismo: No soy independentista pero la ley no se puede aplicar en Cataluña sin complacer nuestra delicada sentimentalidad.
Mientras, Cristina Pardo le ponía música de Don Giovanni al tres per cent y Miquel Iceta presentaba su neopujolismo ante Ana Pastor y Bertín Osborne.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/12/02/5a21995aca4741a9518b45e4.html

Somos Zapping: Masacre, mentira y moraleja

Marta Rovira parece un cantajuego con cerillas, y puede ser presidenta de la Generalitat. El independentismo podría poner ahora de candidato a una mascota olímpica, a un espantapájaros con peto, a un Spiderman de carnaval. Daría igual, no hay programa, sólo sentimentalismo y calentón. Rovira prendió fuego a sus bolsillos con lo de los muertos en la calle, una canallada, pero nadie en el secesionismo se espantó. Los engaños y las burradas se incorporan como otro milagro a su causa de profetas con insolación. No les queda otra que hacer pasar por héroes a trasquilados, caganers, escapistas, listillos o colilleros del procés. 

http://www.elmundo.es/opinion/2017/11/25/5a187315268e3e88468b46a5.html

Somos Zapping: Puigdemont, cobarde en otoño

Rodeado de otoño, que es el tiempo en que los árboles se vuelan la cabeza, Puigdemont parecía un mendigo que acabará comido por sus gatos. Eso es lo que está haciendo ya el independentismo catalán, morir con su signo del zodiaco. En el vídeo de la entrevista a Le Soir, Puigdemont echaba migas a las palomas de su pelo y aseguraba que no quisieron hacer "una declaración de independencia, sino de interdependencia". Ya no sabe qué decir, pero no para salvar una causa insalvable, sino su culo, que ha convertido en bandera y en reliquia para ello.
Puigdemont, como el otoño, se fuma en pipa el mundo mientras aquí sus jacobitas abandonan, reniegan, olvidan, se visten de Fígaro si hace falta, más por miedo a perder el poder que a las leyes.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/11/18/5a0f1b42ca474184188b45a8.html

Somos Zapping: Évoles y Rufianes

Jordi Évole empezó como un gracioso y sigue haciendo periodismo de tartazo. Unas veces es un tartazo en las conciencias y, otras, sólo en el canalillo o la narizota de la política. Ahora, pasea por los platós el papel del catalán no independentista pero que intenta justificar la pequeña realidad sentimental y salvaje de Cataluña, no ya diferente, sino inaccesible a la razón y las leyes del resto de los hombres. Para sostener el soberanismo, hacen falta quizá más Évoles que Rufianes.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/11/11/5a05faf4e2704edd708b4603.html

Somos Zapping: Feria, mambo, fake

La independencia era una feria, pero Puigdemont no sacó la república al balcón, sino que La Sexta lo sorprendía de vinos por Gerona. Parecía que sólo había heredado un mesón. En realidad, se estaba despidiendo como un novio que se fuga: era la Operación Tintín, aunque él es más aquel Tristón de Leoncio el león. Puigdemont hizo el ridículo en Bruselas hablando idiomas como los taxistas y queriendo convencer cobarde y miserablemente al mundo de que España es una dictadura de toreros con tricornio. Parecía Jimmy Jump.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/11/04/59fccc8522601d63688b4638.html

Mención honorífica en el Premio Unicaja

He recibido una mención honorífica en el Premio Unicaja de Periodismo por este artículo sobre Caballero Bonald. Muy agradecido.

http://www.elmundo.es/andalucia/sevilla/2016/05/16/57398349ca4741f47f8b4589.html

Somos Zapping: También en Berlanga hay tristes

Berlanga es nuestro Kafka. Y Puigdemont, Sazatornil en un laberinto. El jueves, estudiantes con camisetas de Superman y labios de limonada cantaban Els Segadors como algo de Hombres G. El viernes, se hacían acuarelas sobre aquelarres de Goya y las guitarras parecían cepos. Se inmolan con sus padrecitos, santeros y tragafuegos, arrastrando a los demás, a los cuerdos, a los tristes. También en Berlanga hay tristes.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/10/28/59f35f0c468aebca328b4678.html

Somos Zapping: La Ley y el chándal batasuno

En la televisión estaban igualando democracia y locura cuando la juez entrulló a los Jordis como a dos hermanos Dalton. En TV3 les montaron una especie de velatorio siciliano. Hasta pusieron los vídeos afectadamente póstumos que habían dejado. Los tertulianos, políticos y tunos del Régimen hablaban de "presos políticos", como si les hubieran repartido a todos ridículos chándales batasunos. 
Pero habrá 155. O más. Ésa es la ley, la que se cumple, no la que se imagina. Con ella se esfuman las fantasías y los delirios.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/10/21/59ea3adee2704ec91d8b466c.html

Somos Zapping: La decisión de un tribuno

Aún sacan a Franco como un sello de viejo o una peseta de niño. Pero son los independentistas los que tienen patria joseantoniana y gustan de caudillos de estufita. En el programa vigilia de Ferreras, le preguntaron a Borrell si creía que Puigdemont declararía la independencia. Él acentuó su sorpresa, muy pedagógica: en todo caso, sería el Parlament, ¿cómo iba a depender eso de Puigdemont? ¿Cómo iba a ser "la decisión de un tribuno"? Pues el tribuno decidirá otra vez.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/10/14/59e0e81c268e3ec3758b462d.html

Somos Zapping: Piolín en las almohadas

El referéndum era un bingo con lentejas, y TV3, una habitación de niño decorada con Piolín 'indepe'.

http://www.elmundo.es/opinion/2017/10/07/59d7b624e2704e3e0d8b45fe.html

'Somos Zapping', en la edición nacional de EL MUNDO

Regreso a la edición nacional de EL MUNDO retomando mi #SomosZapping. Desde el próximo día 7, cada sábado, la actualidad política y social a través del tratamiento que se le da en televisión. Y menuda semanita me espera...

Umbral y la profilaxis

Hoy me ha dado por contestar con esta parrafada (pastiche en realidad de otros escritos o apuntes míos) a uno de esos artículos profilácticos sobre Umbral cuyo enlace dejo aquí: http://drugstoremag.es/2017/09/cuidado-con-umbral/

Aquí, mi umbraliana respuesta:

Fui yo el que dijo lo del opositor y el capitán de corbeta. Exactamente: "Qué manía con que hay que alejarse de #Umbral. Hay que acercarse, para no escribir como un farmacéutico, un opositor o un capitán de corbeta" (tuit del 28 de agosto). Y muy certero decir que una frase es una frase, ilustra el antiumbralismo casi mejor que escribir "grandes aspavientos".

¿Hay que tener cuidado con Umbral? Hay que tener cuidado con los impotentes con el idioma, como dijo De Prada. Los que siempre tendrán celos por no ligar con las palabras. Acercarse a Umbral ha llegado a ser necesario, imperativo, cuando el libro no es que sea ya un pasatiempo burgués o un objeto mercantil, es que lo han convertido en algo hortera. Es un chicle que se masca, es música de ascensor en tu casa, es un consolador de bolsillo, es un laxante. El libro para evadirse, para distraerse, para olvidarse… Para “relajarse”, he llegado a leer en un anuncio de una conocida cadena de librerías, como un jardincito zen. Igual que cuando te quieren vender la música clásica no como arte, sino como si fuera un colchón de agua. Libros, en fin, para los que no han leído nunca literatura, libros para que la gente no lea nunca gran literatura, sino otra telenovela u otro misterio u otro vikingo u otra princesa mora.

Lo de Umbral (empaquetado como novela, artículo, ensayo), es "sensacionsimo", es impresionismo, es poesía metida en una caja de música o de galletas, pero poesía. Es literatura pura, cuando la gente todavía hace novela con sus gónadas o con su tebeo de El guerrero del antifaz, cuando todo está lleno de galdosillos y sillones de Emmanuelle.Y es un gran error hablar del predominio de la forma sobre el fondo. Eso es falso en Umbral. Lo que deslumbra en Umbral es que la forma también es fondo, y a veces, más fondo que ese resto deshuesado, eso que queda al quitarle a la lengua su fuerza y dejarla en cosas que pasan o se piensan, como si vinieran en un teletipo o un prospecto. Que la forma sea fondo, que la idea o el suceso o la emoción no puedan separarse de la sensación, de la metáfora, del estallido con que se presentan, eso es lo que intentamos los que nos consideramos umbralianos, no poner "o sea", caballerete.

Hay quien cree que Umbral era grande porque era como un retratista de playa de su época, de su barrio, de sus cafés con exvotos de escritores como bragueros de vieja; porque contaba cosas de las marquesas y los políticos y la movida, como si fuera Ramoncín vestido de nardo y no de arlequín pasota. Pero Umbral era grande no por contar el mundo, sino por hacerlo sentir. Umbral, insisto, es “sensacionismo”, esa literatura de la sensación que está diseminada en Proust o en Pessoa o en Baudelaire, enterrada en la prosa y en la poesía, y que Umbral universaliza o libera sacándola de los géneros, esa cosa de mayoristas. No se trata de la exactitud matemática de la metáfora, sino de la superioridad de la metáfora. El formalismo como fondo, eso es el umbralismo. Y la poesía sacada de sus violines para estar en cualquier parte, llenándolo todo como en un museo de relojes. Además, tenía el Siglo de Oro siempre encima, como un espadín de sota. El filo y la sangre de una sola palabra, mientras otros se tienen que inventar tres generaciones de vinateros o sastres o barqueros para hacer novela.

La crítica y los filólogos no veían a Umbral (siguen sin verlo) como buen novelista. Pero los críticos son como hortelanos mirones, que nunca darán esa manzana que da el manzano sin saber botánica, que decía Ortega. Y los filólogos creen que escribir es aprender química, o la mecanografía que les enseñaron a ellos a pasar a limpio. Entre críticos, editores, escritores de manga pastelera y lectores de etiquetas de champú, estamos todavía en la novela galdosiana o en el folletín ruso, en la literatura básicamente decimonónica a la que le han añadido brillos posmodernos o marcianos. Yo he visto a un escritor enseñar a hacer novelas tirando dados y haciendo diagramas de Venn con personajes y conflictos, entre el juego de rol, el Exin Castillos, la autoescuela y la sopa de sobre. Umbral es una literatura tan pura que los academicistas se queman, como si no tuvieran cuchara para ella. Prefieren la novela de braga o de botellón o de almanaque, de azotea social o de misterio de monja o de templario enterrado. Y la poesía en su cajita de hojaldre, con su domingo de toda la vida, separando lo dulce de lo salado y la merienda de la cena. Son ellos los que ven en Umbral sólo el articulista anecdótico, el fotógrafo de fiestas, sin percatarse del tamaño inabarcable de su literatura, que podía rodear el mundo con una cenefa, que te podía aplastar con un solo adjetivo como con una piedra de pirámide o una pluma de almohadón. Pero no, mejor alejémonos de eso, a ver si nos mareamos, o resultamos cursis para los ateneístas y las señoras de orfeón y club de lectura. Escribamos como el boticario, el opositor, el capitán de corbeta. O el crítico capado por el idioma bella e irónicamente, pero que sigue mirando, rijosillo y goloso, los culos como tartas con forma de corazón que nunca podrá catar.

Ouroboros: ¿Quién manda?

Los separatistas podrían decretar las leyes del Monopoly, y hasta su dinero con tacto y despintado de ganchitos. Es inútil analizar el alcance o fundamento jurídico de algo que es, sin más, un acto de ruptura revolucionaria. La ley de desconexión sólo es el prospecto de un corte de manga. No necesitan legalidad ni razón. Sólo ceremonia.
Humpty Dumpty zanja así su discusión con Alicia: "La cuestión es saber quién es el que manda... eso es todo". El que tiene el poder impone la norma. Mientras Rajoy sigue con su misma cara de señor de El Greco ante 'Gürtel' o Cataluña, es el separatismo el que tiene el poder y juega con reglas inventadas. Podrían declarar la independencia sin referéndum. ¿Estamos preparados para eso? ¿Qué haríamos entonces?

http://www.elmundo.es/opinion/2017/09/01/59a84cb5e2704e0a298b4587.html