El viernes, gobierno zombie

Ni Rajoy ni Sánchez parecía que pudieran gobernar nada ya, salvo sus egos, y en el fondo era la suya una pelea y una agonía de nadadores atados, en este hemiciclo inundado de cocodrilos. Rajoy ganó este debate, pero eso da igual. El PNV apoyará la moción, y lo que iba a ser otra flecha salvada por Rajoy, y una mera exhibición de Sánchez, una presentación en sociedad, un hisopazo para sus creyentes, su partido, sus barones rebeldes, todo eso, sin embargo, puede ser el comienzo de este gobierno real de frikis, supremacistas, magufos, antisistemas y demás parafarmacia política. No ya un gobierno ruinoso, sino apocalíptico.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/31/viernes-gobierno-zombie/

El corazón encogido

Pablo Iglesias ha llorado, pero no por las atrocidades que cuentan de Billy el Niño. Los grandes corazones de lágrima fina están enamorados en realidad de su propio tamaño y su propia eufonía. O sea, que lloran de henchimiento, lloran de su salud de corazón tierno y lleno, lloran escuchándose como una cascada, sin importar mucho lo de fuera, simplemente porque una máquina tan grande y colmada está hecha para llorar, como el sauce. Pablo Iglesias es eso, el político sauce, que se llena de cielo y se vacía en sombras y pájaros. A él le lloran palabras o le lloran lágrimas, que son lo mismo dependiendo de cómo se condense el día. El caso es retratarse en la grandeza de la angustia, que es lo que hacen el sauce o el castillo.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/30/el-corazon-encogido/

Salud y casoplón, camaradas

Después de este concilio niceno en el que se han desembarazado del peso de una estética que no aportaba nada a la ideología, según han determinado, los podemitas podrán ir vestidos no ya con chaqueta, no ya de predicador del Oeste u oficinista de caja rural, es que podrán ir vestidos de rey de oros, llevar chaqué y sombrero de copa como un torero que se casa en Falcon Crest. Podrán ir de regatas, de club de campo, de golf, de fiesta marbellí, blancos y achampanados y gráciles y mágicos y ridículos como el espíritu flotante de una tiara. Todo lo que el digno y honrado dinero les permita, y que, hasta esta revelación, no se habían planteado. Todo sin ser dejar de ser pueblo, que el pueblo los entiende y en el fondo estaba cansado de esa grandeza de roña de la que presumían, y que ya apestaba.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/27/podemos-consulta-chalet-iglesias/

Somos Zapping: Omaíta en la Cataluña amazónica

Évole ya produce programas especiales, meriendas con monjitas para acercarnos la fe, como 'Bienvenidas al norte, bienvenidas al sur', que ha ido promocionando con su presencia esponjosa, arrimadiza, de cura pegajoso que te quiere vender el Cielo o comerse tu magdalena, o de peluche muy lavado, con ojos de gremlin bueno, que transmite ternura y alergias. Pero el programa tiene fallos y trucos. El principal, que no había que irse a Sevilla a buscar infieles o incrédulos. Évole podría haber hecho todo el programa en Badalona, sin llevar a Omaíta a una Cataluña como amazónica y sin aprovecharse de la gracia del contraste entre tipos de torrijas.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/05/26/5b0801eb22601d864f8b46bb.html

Bárcenas, el criado de Drácula

Bárcenas es icónico, pero no sólo por la pinta. Sí, tiene ese perfil de moneda falsa y ese brillo de grasilla usada para el pelo y para la vida. Pero, sobre todo, Bárcenas es esa figura o pieza fundamental en la corrupción y en la sospecha, ese gozne o gatillo que puede decantar todo entre el mangante o cuadrilla de mangantes y la estructura mafiosa. Bárcenas es esa especie de barquero de la muerte, de criado de Drácula, tras el que vamos para saber la verdad última, que puede ser banal o terrorífica, o ambas cosas a la vez. Bárcenas, con su cabeza de cariátide macho, tiene una importancia arquitectónica. Quitando su corpachón igual que un calzo, podría derrumbarse este PP que parece ya una iglesia destechada.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/24/barcenas-el-criado-de-dracula/

El Subjetivo: Zaplana, el sospechoso antibalas

A Zaplana nunca le pudieron probar nada, aunque (casi) toda la Comunidad Valenciana fue suya en la época en que se levantaba su Egipto y engordaban sus escorpiones. Nunca perdió su influencia allí, cosa que enfurecía a Camps. Y siempre presumió de no tener mancha judicial. Ahora, el faraón con moreno de cantor de jazz ha sido detenido acusado de blanqueo y cohecho. Es como el que faltaba para completar la baraja de caídos de El Escorial. Pero qué es la maldición de El Escorial ante un sospechoso antibalas.

http://theobjective.com/elsubjetivo/luis-miguel-fuentes/zaplana-el-sospechoso-antibalas/

El cuento de España

Los indepes dicen que nuestra democracia sigue siendo un franquismo de barberillos y venteros, de monjas sargentos y guerreros del antifaz, algo así como Lauren Postigo vestido de Tejero o un Torrente que saliera robando jamones en Morena Clara. En realidad, somos una democracia tan plena que en la tabla de Democracy Index estamos por encima de EEUU, de Italia y hasta de Francia, la mismísima alegoría de la libertad con la teta nutricia fuera, ahí temblando como una tacita de leche. Pero nos explicamos mal, o no nos explicamos. Tampoco lo hace Rivera poniéndose zarzuelero, sacando a Marta Sánchez del brazo de un boticario.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/22/el-cuento-de-espana/

Somos Zapping: Torra, el sastre de Sudáfrica

Torra es un racista, un supremacista cabezabuque con pinta no tanto de nazi de cabaré o de Obergruppenführer sino de bóer, de plantador del apartheid. Hasta se parece a Pieter Botha, el presidente sudafricano que quiso hacer moderna, soft y vendible la segregación. Pero Torra no es un descubrimiento, no es un loco que grazna solo ni un adelantado que nos trae su basura como si fuera el primer maíz. Lo explicaba en Al rojo vivo Jordi Casas: "Lo que hace Torra no es nuevo, ya está escrito". Sí: en Pujol, Heribert Barrera o el terrible Daniel Cardona.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/05/19/5afef5c022601dd07d8b4619.html

No hacen falta rusos

Casi más que la muerte o el dinero escandalosos, asusta no distinguir si alguien va o viene de cometer un crimen, de comprar pescado o de celebrar un bautizo. Casi más que las películas con tiros en el chaleco y billetes en la piscina; casi más que el que maten a un porteador, a un matón, a un frutero chivato o incluso a un niño como a un inocente delfín; casi más asusta esa familiaridad con la miseria, la inevitabilidad y la impunidad. 

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/18/narcotrafico-cadiz-no-hacen-falta-rusos/

El juguete de Puigdemont

Hace mucho que el Parlament (su significado, su misión, sus paseantes) ha encogido su tamaño institucional para entrar en el cuarto de un niño, el niño Puigdemont, un niño rico de caoba como rico de chocolate. El Parlament es su cuarto o su pequeño circo de cumpleaños de niño caprichoso. Torra estaba allí como podría haber estado un elefante vestido de bailarina. El niño caprichoso y rico que es Puigdemont quiere espectáculo, fiesta, atención, envidia, alarde, así que el payasete cargante que puede ser él ha enviado al mimo odioso que puede ser Torra, sólo para divertirse en su día, poniendo al personal de los nervios.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/12/quim-torra-juguete-puigdemont/

Somos Zapping: ETA, serpiente de cuna

ETA ya sólo funcionaba como serpiente de cuna y como vudú hecho con palitroques folclóricos. Acabó hace mucho, por el rechazo de la sociedad a su crueldad y a su peste a tejón, y porque estaba infiltrada hasta las trancas. Sólo le quedaban niñatos, reclutas y mesoneros metidos a sicarios. Por eso, uno ve a Zapatero entrevistado en El Intermedio y se pregunta qué tiene este Don Pimpón siniestro que rebañar de su labor de "negociación". Y, además, toda esa empatía de TV3 con el etarra Josean Fernández, casi hermandad, justo cuando un racista de silueta germanoide va a ser presidente de la Generalitat... Zapatero debe de sentirse orgulloso. Incluso Rajoy. 

http://www.elmundo.es/opinion/2018/05/12/5af5a38822601d9f638b4574.html

Torra y la Iglesia de Elvis

El soberanismo tenía la posibilidad y la oportunidad de moderarse, agazaparse, pujolizarse podríamos decir, con ese talento reptiliano o vegetal que tenía Pujol para el disimulo y la deglución lenta. Pero Puigdemont, al que han convertido no ya en una estrella del rock de lo suyo, sino en el propio Elvis, ese Elvis ya con gorduras y trono de obispo glam, ha absorbido el partido, ha deslumbrado o ensombrecido a los moderados y ya ha terminado nombrando no candidato, sino reencarnación, carne de su carne, la carne merovingia catalana revivida en Quim Torra, con su algo de oso ruso autóctono, racial y heraldo. Torra es aún más fanático que Puigdemont.

https://www.elindependiente.com/politica/2018/05/11/torra-y-la-iglesia-de-elvis/

Colosos en la guerra

Lo que recuerda al franquismo no es el Real Madrid de cromo y nodo, sino el populismo tomando posesión del deporte, el público como antisoviéticos coros soviéticos, los estadios como grandes guitarrones ideológicos, los jefes del Movimiento en palco de sombra, y, claro, que nos resulten indistinguibles en discurso y tipito los directivos del club y los burócratas y portavoces de la ortodoxia del Régimen, congestionados de patria y tabaquismo.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/05/06/barca-real-madrid-colosos-la-guerra/

Somos Zapping: Salvo en la mentira

No es no, yo te creo, hermana, cuéntalo, que los machos nos están cazando, como siempre, nos matan o nos atan para asado, como las ciervas que nos creen, y aún ven en nuestra muerte en vida o en nuestra vida de carne muerta un perfume natural de flor y cuero, de mar y victoria. Y yo, hombre como con la muerte de la mujer siempre entre mis piernas, como una lanza goteante, como un crimen preparado, aplazado, tensado y familiar, igual que una ballesta en la cocina, me siento culpable por designación. Entiendo que no es no, pero no puedo ver verdad en la mentira, ni justicia en el linchamiento, ni razón y legitimidad en hacer un juicio general, histórico, de un suceso particular.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/05/05/5aec7427e2704e226d8b4667.html

Reseña de 'Como llueve en las despedidas' en la revista Quimera

Abrumado por la elogiosa reseña que José María Balcells Doménech le dedica en la revista Quimera a mi novela "Como llueve en las despedidas". No está disponible en la web, pero la copio aquí.

LUIS MIGUEL FUENTES
Como llueve en las despedidas
Ediciones Pura Tinta, Málaga, 2016, 193 pp.

José María Balcells Doménech
Universidad de León

He aquí una novela muy singular por su escritura literaria. Su autor es Luis Miguel Fuentes (Sanlúcar de Barrameda, 1970), actualmente columnista de El Mundo. Ha obtenido Fuentes distintos galardones periodísticos y de narrativa, habiendo sido finalista del Premio Azorín 2009 con la novela objeto de esta reseña.
Ciertamente, esta obra se encuentra en las antípodas de esas novelas exitosas que se dirigen a un público amplísimo en virtud de su temática, de su trama nada dificultosa de seguir, y de un estilo muy diáfano. En Como llueve en las despedidas, en contraste, el novelista parece haber puesto todo su empeño en evitar eso, como si en su primera comparecencia quisiese demostrar que se puede hacer otro tipo de novelas. En esta novela no hay concesiones de ninguna clase. El esfuerzo de Luis Miguel Fuentes en su escritura es enorme. Son muy pocos los novelistas que se afanan en escribir así en los tiempos actuales, y los que les leen son también una selecta minoría capaz de disfrutar de la calidad de la prosa, tan poética. Resulta por ello una novela a contracorriente y rompedora. El ansia poética y lírica del novelista recuerda la voluntad de Francisco Umbral. No es extraño, pues, que a Luis Miguel Fuentes se le haya comparado con Umbral. En la novela objeto de esta reseña, Fuentes no coarta para nada su impulso artístico, sino que se sumerge en él en pos de una muy manifiesta poeticidad.
¿Cómo podríamos clasificar el perfil de esta novela que tiene rasgos de novela epistolar psicológica y asimismo de novela filosófica, y de la que su propio autor ha llegado a decir que en cierto modo es una novela anti-histórica porque no se recrean ni realzan las ambientaciones circunstanciales? El hecho de que contenga agudas y constantes observaciones sobre la existencia humana y el vivir no comporta una denominación específica, pero sí su poética literaria. Porque el marbete que más nos acercaría a una clasificación podría ser el de novela poética, o novela poemática, una clase de narraciones que contrasta con las novelas más típicas, en las que lo primordial es que se perciba bien el desarrollo de la acción, y sin que se muestre en ellas celo alguno en estilizar la escritura. En cambio, en las novelas poemáticas se intenta que el lector sienta emociones cercanas a las que pudiera proporcionarle la poesía, procurando sus autores que el texto destaque por una creatividad que llame la atención y valga por sí misma. Tal es la relevancia que la escritura como tal adquiere en este tipo de novelas que Gonzalo Sobejano denominó “escriptivas”.
Como llueve en las despedidas podría ser una de las más cabales ilustraciones de novela escriptiva, porque el desarrollo del relato acaba importando menos que la forma tan elaborada, tan meticulosamente literaria, en la que ese relato se ha escrito. El núcleo de la trama es éste: un profesor universitario, atrapado entre dos amores que le obsesionan, encuentra la carta de un soldado napoléonico de la Guerra de la Independencia, con el que siente una inmediata conexión. La temática amorosa recorre la novela por entero, pero, con ser el pretexto narrativo muy bien buscado, lo que en estas páginas cobra más relieve es el estilo y la calidad poética del texto. El autor escribe con un extra de creatividad lírica y basándose en una prosa conscientemente rítmica y repleta de estructuraciones simétricas, de paralelismos y de imágenes, de múltiples imágenes, en ocasiones vinculables a las greguerías de Ramón Gómez de la Serna.
El argumento avanza con lentitud, pero los movimientos psicológicos son continuados. Esa misma lentitud resulta propicia para leer y releer el texto saboreándolo en todos sus matices estilísticos, plenos de belleza y plasticidad. Novela concebida en fragmentos, y sin diálogos al uso, parece que el escritor ha incrustado en el tejido novelístico una sucesión de poemas, que ha escrito poesía mostrándonosla y envolviéndola bajo conformación de novela

Los funcionarios de sus barbas

Ya no reconocemos a los sindicalistas, que ya no tienen por guerra, por catedral o por casa la cama de chispas de la fábrica, la viruta del trabajo, sino que sólo son funcionarios de sus barbas, oficinistas del paro y fogoneros de los partidos. Eran otros aquellos sindicalistas con metal en los dedos, con la mina en el gaznate, con el trapo de grasa en el bolsillo como la flor del señorito dada la vuelta, con un dandismo o antidandismo de clase. En su discurso todavía se podía sentir el ruido del torno que acababan de dejar, o el abombamiento saludable, altivo y familiar de una caldera, esa preñez obrera de la máquina como la de una mujer pobre. Ahora, esos sindicalistas parecen sólo personajes de cine mudo, como un policía de Charlot.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/30/sindicatos-funcionarios-barbas/

Somos Zapping: Violencia sin coste

La violencia no es la violencia, sino cada violencia. Sus casos y su gradación. Eso debe estimar la justicia, no su peso en público, política, asco o abstracción. "La calle ha dictado una sentencia", decía aberrantemente Javier Ruiz en Las mañanas de Cuatro, acunado por las manifestaciones, la rabia uterina o moral, pero que no es la medida de la justicia, no puede serlo. Ni ese gentío ni otros con daltonismo amarillo o visa ideológica. La gradación y la proporcionalidad de los delitos y las penas son necesarias.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/04/28/5ae34780468aeb58438b4670.html

No es elegante matar a una mujer descalza

Cifuentes parece ahora que ha caído como una diva borracha o un roquero tirado o una actriz viciosa, en miserias impropias pero no del todo ajenas ni sorprendentes. Son miserias tristes que consuelan mucho al populacho, ansioso de revanchas de clase. Pero yo creo que Cifuentes se parece más ahora a un chantajeado, a un senador pillado con un travesti o a un banquero fotografiado en bragas.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/25/no-es-elegante-matar-a-una-mujer-descalza/

El Subjetivo: Las rosas amarillas

Las rosas amarillas han supurado de las rosas rojas, como la raza ha supurado de la humanidad, como el pueblo ha supurado del ciudadano, como la tiranía ha supurado de la ley, como la demagogia ha supurado de la democracia, como la locura ha supurado de la libertad. Y en esta locura, leen la rosa, huelen el libro, matan al santo y rezan al dragón.

http://theobjective.com/elsubjetivo/luis-miguel-fuentes/las-rosas-amarillas/

Salvadores con paisaje puesto

Puigdemont y Ai Weiwei se encontraron, como un Curro de la Expo que se cruza con otro Curro de la Expo, como un mismo viajero del tiempo. La verdad es que sus egos habrían sido capaces de impresionar químicamente hasta un cartón. Puigdemont necesita fotos nuevas, personajes que lo pongan en el mundo como otra moneda legal. Y Weiwei ya no distingue una causa de un tablao para chinos. Ni la ética de un encuadre. Quizá sólo va por el mundo como por un zoo, con cámara y helado en la mano. Igual que posó con Puigdemont, un “valiente”, posó con la tétrica Alice Weidel, líder de Alternativa Para Alemania.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/22/salvadores-con-paisaje-puesto/

El flamenkito de la izquierda

Podemos nace de una izquierda que tiene una parte teórica y escolástica y otra mitinera, propagandista y fetichista, pero que es sobre todo una izquierda burguesa, practicada por profesores y funcionarios diletantes; una izquierda de cineclub, de vinoteca, lejos del obrerismo y la hulla. Aprovecharon la new age conceptual del 15-M pero pronto pasaron de los soviets al Politburó y llegaron las purgas.
Bescansa ya está en Siberia y Errejón pasará por la ‘reeducación’. Lo que queda de Podemos es lo que lo inició: Pablo Iglesias.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/22/el-flamenkito-de-la-izquierda/

Somos Zapping: Hacerle las uñas a Puigdemont

Vicent Sanchis, director de la televisión catalana, le hacía las uñas a Puigdemont, las uñas de los pies, ofrecidos con un desparrame de bañista, de marquesa bañista bañada con su gato, pies grandes de una marquesa que haría en el cine Mary Santpere seguramente, basta y esponjosa, con unos pies de hermana de Cenicienta. Pretenderán ustedes que hable de lo que dijo en la entrevista, teniendo delante este combo de permanente de vieja y piedad autoerótica. Pero es inútil buscar lógica en la negación de la lógica. El secesionismo, con este Puigdemont sofista y sirenito, aún pretende sostener lo contrario a la democracia y al derecho y a la libertad hablando en nombre de la democracia y el derecho y la libertad, y eso no hay mente racional que lo aguante. Yo no veía una entrevista, sino una escena del sofá con monja bigotuda. O un momento de sauna más romana que catalana.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/04/21/5ad9fcf622601d9f148b45d0.html

El imperio de Chaves

Tanto silencio para tanta gente requería gran contento, así que era necesario que todo lo público en Andalucía estuviera supeditado al interés y al beneficio del partido. La pax chaviana requería paz en el partido y paz social. No es que les importaran el empleo o la mejora del tejido productivo andaluz. No, se trataba de la paz como ausencia física de ruido, simplemente. El procedimiento de las transferencias de financiación proporcionaba velocidad, comodidad y la gran ventaja de evitar la fiscalización previa para las ayudas, que se convertían en arbitrarias. Chaves no es que sea un imperio. Es toda una cultura política desgañitándose contra la verdad, el progreso y la ventana.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/16/el-imperio-de-chaves/

Somos Zapping: Cifuentes, cisne muerto

Y Cifuentes murió por todos los enchufados, los recomendados, los gañoteros y los bachilleres falsos de esta España. Cifuentes no era la más falsa ni la más corrupta, pero la televisión ha tenido con ella un amor enfermizo de rubia, a lo Silvia Pinal. Ignacio Escolar salía cada día como a su Ángelus morboso con ella. En La Sexta, Cifuentes ha sido como su Ruperta: susto y mascota. El día que declaró por los ERE, Ferreras no le dedicó a Griñán ni un segundo, ni un caderazo. Pero no se trata de la verdad, sino del foco. 

http://www.elmundo.es/opinion/2018/04/13/5ad0b789e2704e8a058b45cb.html

Griñán, el ruido y la pereza

Griñán, que siempre ha sido como un funcionario mojado, llegó a la consejería de Hacienda de la Junta, colgó su gabardina de lluvia y, simplemente, hizo lo que todos, ver pasar papeles por delante, como una rotativa, y echar firmas como el que envuelve regalos o maneja el ascensor de una sombrerería. Son trabajos de mirar y hablar poco, y de preguntar menos. Griñán no es que no supiera a qué barra americana o a qué señor amigo de un alcalde serrano iba cada una de sus partidas. Es que tampoco conocía el artefacto inventado por su predecesora Magdalena Álvarez, pagar las ayudas a través de una agencia instrumental evitando así la fiscalización previa. Ni conoció las advertencias de la Intervención sobre lo inadecuado de ese mecanismo. No le llegaron, se perdieron entre subordinados o sexadores de papeles.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/11/caso-ere-grinan-ruido-pereza/

La monarquía y el reloj de cuco

Letizia, Letizia que tiene el perfil de mala ya en la delgadez de dálmata, piensa el pueblo. Letizia, reina morganática, invitada a ese té de las muñecas, que enamoró a un príncipe que no era belfón, sino apuesto, con un arte seguramente vil y sobrenatural, como el de los maniquíes que enamoran. O no, Letizia que era la Cenicienta, el amor verdadero llegando donde los corazones eran antes sólo huevos de Fabergé. El pueblo no sólo confunde los cuentos, sino que los cambia. Y así, de repente es tierno, humano, que Letizia, ya reina, reina del pueblo, no sea una esposa de nácar y quiera un domingo de paella, y una suegra pesada, y un rebote de madre helicóptero, que se dice ahora. O, igual de repentinamente, es una reina que no merece ser reina porque no sabe comportarse.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/08/la-monarquia-y-el-reloj-de-cuco/

Somos Zapping: El zoo de los ERE

Cristina Pardo, una inteligencia televisiva nerviosa, punzante, abejil, nos ha retratado en dos capítulos la corrupción en Andalucía, que no es ésa que cabe en una maleta de piel de tigre, sino una corrupción respirable por todos los grifos, un humus donde se hocica. Una corrupción repartida entre tanto pobre que parece negarse a sí misma, como un serrín del dinero niega el dinero. Y que no sólo es mangazo. Son los recursos públicos usados como abono para mantener el poder... y la pobreza. Nos enseñó el zoo de los ERE y vimos a los leprosos y a los pillos. Pero al dinero le faltaban los jefes y a Malas compañías le faltó un capítulo.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/04/07/5ac769e4468aebed628b463d.html

Muerte de una bibliotecaria

Peor que resultar culpable es parecer tan irresistiblemente sospechosa. Eso le ha pasado a Cristina Cifuentes, Dama del Lago de los populares que llegó con túnica de pureza y mangas élficas tras el PP verbenero de Aguirre y el PP pringoso de González. Tenía buenos resultados de gestión, grandes aspiraciones, e incluso pisaba la sombra de hórreo de la sucesión de Rajoy. Pero, de repente, se encontró sin manera de demostrar que había hecho un máster, un máster lleno de lagunas y poltergeist. Cifuentes sólo se enredaba en versiones contradictorias, como entre mangueras, y no era capaz de responder a nada. Hoy era la oportunidad. Y no lo mejoró mucho.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/04/04/muerte-una-bibliotecaria/

Somos Zapping: Torrent, dictador caníbal

En ese Domingo de Ramos en que se trincó a Puigdemont o se encontró a Wally en una borriquita, Roger Torrent no debería haber salido de aquella manera en TV3. Debería haber salido con collar de calaveras, trono de costillar de elefante, gorra de plato con peralte, fajín y banda con medallas gordas como paelleras, pechera alicatada y, claro, hombreras con flecos, como el sofá de una madame. Torrent, con gesto de sello norcoreano, se expulsó de la democracia, de la civilización y hasta de sus propias siglas.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/31/5abe2d49ca474196708b463f.html

Detrás del dogma del procés

A este pleno había que acercarse descreyendo, porque dentro del escolasticismo indepe no hay nada que hacer, y hasta Inés Arrimadas, con lo que tiene de Hipatia, no pasa para ellos de bruja hereje. Torrent, al que sólo le falta ya la tonsura indepe (la cara de dominico del Santo Oficio la tiene ya), planteó un pleno nada menos que para enfrentar un parlamento a la justicia, para pedir que se liberen presos y para rezar por la Segunda Venida de Puigdemont. ¿Qué puede la ley de los hombres contra la ley divina? ¿Qué puede hacer la razón ante unos sacerdotes y una comunidad de Biblia y pajar? Hay que escapar de esa visión religiosa. Hay que mirar desde el escepticismo o sólo veremos exégetas de la patria y sectas arrancándose las barbas por si hay presidentes que puedan ser uno y trino. Ir detrás del dogma del procés. Y detrás de cada teología lo que está es el poder mundano, que es lo que pretenden conservar.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/28/detras-del-dogma-del-proces/

Puigdemont, sin valentía ni gloria

Puigdemont ha sido una especie de proscrito de Orient Express, un galeote de lujo que sudaba sangre de té en salones achampanados y veladas con espejuelos de ópera, un partisano con cagadero de oro. En cuanto Puigdemont ha pisado la Europa fundante, esencial, nada menos que Alemania, rocosa como su filosofía y su barroco, lo han trincado como al pirata de atracción de feria que es. Puigdemont se creía un guitarrista de la libertad de gira. Pero sólo lo acogían los más rancios, los más reaccionarios del continente, los que aún pretenden destruir Europa con la peste a queso de su pueblucho.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/26/puigdemont-sin-valentia-ni-gloria/

El independentismo bíblico

El independentismo puede seguir creyendo, y perdiendo. No hay diferencia entre un Cielo siempre aplazado y un Cielo que no existe.
Mi crónica de lo que ha pasado esta mañana en el Parlamento catalán.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/24/el-independentismo-biblico/

Somos Zapping: Acabó el verano del amor

Turull leyó su discurso de investidura como entre campanas de abad muerto, quizá porque este procés ha sido una larga cena de muertos, como algo de Joyce, hasta en esa melancolía final de los percheros y los adioses mezclados. La muerte entre traidores, invasores y desertores quizá es la más cruel para los héroes románticos.Los románticos creen que el amor es una flor rociada y la nación es un ejército de enamorados, así que se vuelven todos locos como abejas locas. Turull lloraba en las noticias, despertado de su amor. Con la verdad del amor, de la vida, termina la edad infantil. La realidad les ha descubierto a estos niños que hay un mundo más allá de sus mocos y menstruos, que hay una ley que se cumple no porque esto sea un estanco franquista, sino porque es lo que ocurre en cualquier lugar democrático, civilizado y adulto.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/24/5ab561cd46163f4c338b457c.html

Morir soñando

Se trata de tener un presidente zombi, o mimo, o Pato Lucas, o preso de Chaplin, un presidente rueda pinchada o petardo o falla mal ardidos o bien mojados. Un presidente que no pueda ser presidente, en fin, en un parlamento que no es un parlamento, sino la capilla privada del independentismo. Lo que queda es esa sensación de tongo pomposo y de estafa de pitonisa que ha tenido el pleno de investidura. El independentismo no resetea el destino o la maldición, y sigue acumulando locura y detritus sin poder salir de su trampa mental. Quizá no es táctica, ni agonía. Quizá se trata sólo de que no acabe el sueño. Ya no hay siquiera entusiasmo en ese sueño, pero no queda otra cosa. Los presidentes que no pueden ser presidentes, los sueños que no pueden dejar de ser sueños. Morir soñando si hace falta.

https://www.elindependiente.com/politica/2018/03/22/morir-sonando/

El Subjetivo: La política que falta en Cataluña

Cataluña casi se nos olvida con todo el país yéndose a otra sentimentalidad política y doméstica. Pero en Cataluña aún nos jugamos mucho. No sólo España, sino Europa, que no puede acabar dividida en marcas carolingias o comarcas jamoneras. La gran pregunta es si el autonomismo catalanista, tal como ha sido mimado desde Madrid, y tal como ha sido manejado por las élites políticas nacionalistas catalanas, puede conseguir volver de la tribu a la ciudadanía, que no les interesa para nada. Y si el Estado debe implementar nuevos mecanismos para asegurar que la ciudadanía no sea devorada precisamente por una ideología de Estado, aunque sea Estado postizo, que eso es el nacionalismo. Ésa es la política que falta.

http://theobjective.com/elsubjetivo/luis-miguel-fuentes/la-politica-que-falta-en-cataluna/

Pedro Sánchez o la fiesta llovida

La Escuela de Buen Gobierno, que suena a hospital de monjas y a budismo de parador, ha sido un intento de dotar al PSOE de Pedro Sánchez de una doxa, una doctrina, una marca ante la actualidad y la amenaza en pinza del centro-derecha de sidecar y la izquierda de bicicleta de alambre. Con arquitectura de concilio, a esa escuela se le fueron cayendo sin embargo dirigentes, figurines y sillas de chiringuito, hasta parecer un cine de verano, sólo para novios y acomodadores.
Esta escuela que acabó en machadiana o felliniana nos ha dejado algo más que esa tristeza de los circos vacíos y pobres: la evidencia de que al PSOE de Sánchez aún se le notan más las ganas de ser que de hacer. Pedro Sánchez ha estado huido o náufrago, pero es difícil negar que ha logrado hacerse con el partido. Y que su liderazgo será indiscutible, al menos, hasta las Generales. Sólo si se estrella, Susana Díaz, que teje las venganzas lenta y primorosamente como mantillas de viuda negra, lo volvería a intentar.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/19/pedro-sanchez-o-la-fiesta-llovida/

Somos Zapping: El espejo de vampiro

Paz Padilla y todo el equipo de Sálvame con caras de enterradores del oeste, de foto de indio, más ajenos que emocionados, más incómodos que afectados, como góticos en la playa, allí de pie, homenajeando al niño Gabriel o sólo sosteniendo el cartón del programa, tras el que se seguían viendo bragas y cuernos. Y Ana Rosa, macabra como una maquilladora de muñecas, como la peinadora de una novia muerta, retransmitiendo entero el funeral de Gabriel con su pequeño ataúd lleno de nieve o margaritas, sus angelotes como caballitos de mar, sus padres llorando. No critiquemos a la televisión, que nos ha dado lo que queríamos. La televisión es nuestro espejo de vampiro.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/17/5aabf6db46163f8b548b4604.html

El estatismo contra la demagogia

A Rajoy, que parece que va arrastrado a todo, a las ruedas de prensa, al gobierno, y al Congreso como a un colegio británico, le han obligado a moverse y con él crujía todo el hemiciclo, como un castillo de popa o una catapulta. Lo han arrastrado ahora los pensionistas, que parecen un coro de Verdi pidiendo patriótica justicia con música de chotis (como la de Verdi). El debate fue una guerra entre el estatismo medieval de Rajoy y la demagogia del dinero tras las orejas. A Rajoy no le va a cambiar nadie ya su realismo de teneduría, que se ha quedado viejo como la chaqueta de notario pessoiano que parece llevar. Al final, la demagogia tendrá mas telediarios, el estatismo de Rajoy tendrá más tiempo para mirar su chimenea eterna, y los jubilados tendrán más pitidos en los oídos y más cáscaras en los bolsillos.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/14/el-estatismo-contra-la-demagogia/

El niño y el monstruo

El niño juega con cachorros de ángeles. El niño ríe con la risa y los secretos de las demás cosas pequeñas. Y el niño llora por monstruos hechos de calcetines, pero ignora el monstruo del mundo. Gabriel, el dulce Gabriel, el pececito en nuestra mano que es Gabriel. Necesitamos a Gabriel, hijo universal, bien universal. Pero también necesitamos al monstruo. Quizá necesitamos sobre todo al monstruo. El niño y el monstruo, lo mejor y lo peor del ser humano, en su muerte y en nosotros. El niño respira estrellitas en el sueño. El niño duerme con pétalos de luz para no asustarse. Nosotros seguiremos vigilando sus monstruos y los nuestros.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/12/el-nino-y-el-monstruo-gabriel-cruz-ana-julia-quezada/

Somos Zapping: Rajoy atropellado

A Rajoy lo atropella el lazo morado como si lo hiciera la abeja Maya, y el nuevo feminismo transversal como una patinadora, y los jubilados con tacataca; lo atropella Cataluña de estarse tan quieto, y Ciudadanos en un Ferrari chillón de guapos y cañeros pero que hace política, no retruécanos. Lo atropellan las encuestas como carritos de supermercado con pizzas, y hasta lo atropella su propia lengua con esa frase sobre la imposibilidad posible de las pensiones, que casi convierte en Heidegger a Dani Mateo. A Rajoy lo atropellan hasta las tortugas y no sabemos qué le va a pasar al PP, ya sea con él o sin él.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/10/5aa2aadb22601de5028b465e.html

Feminismo sin arponeras

En esta manifa ya no se va vestido de manifa, apenas. No era el aquelarre que esperaban algunos, no había penes en horcas ni arponeras de tíos. Parecía más la gente de un parque, entre hojas de otros colores. Madres, padres, hombres, abuelos, niñas que se habían pintado la cara como para actuar en Cats, unos bigotes de gato reivindicativo y puño morado en la cara como una fresa estrujada.
No ha sido cualquier 8M, ni cualquier huelga. En esta huelga, la mujer extraída del día ha dejado a los hombres haciendo bocadillos con cara de idiota y los lugares de trabajo como mesas con dos patas, con un vacío escorado, con una dura ausencia con pendiente.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/08/feminismo-sin-arponeras/

Lo que daba miedo a Leonardo

La Mode cantó en los ochenta al “eterno femenino”, aquello que “daba miedo a Leonardo y a Amiel”, decían. Miedo venerable, el que da lo extraño, lo maravilloso, lo inevitable y lo poderoso, un error que arrastra mi cuerpo de hombre sexual y cultural. Un miedo que desaparece si uno no mira ninfas ni madonas ni brujas, sino sólo contempla a su igual al otro lado de la naturaleza como al otro lado de una cascada.
Mirarlas como iguales. Y el hombre no mira todavía así a la mujer. No lo suficiente. No como debería ser. Por eso a veces la mujer debe atravesar esa cascada, poderosa y bellamente, como un gran gamo, para mostrarnos la naturaleza completa. Eso debe ser este 8M, no un día de jarana o revancha, sino un momento esclarecedor y reconciliador de la humanidad consigo misma. Ni muñecas ni secta de amazonas castrantes. Ni cuadro japonés ni cartelería anarcovaginal.

https://www.elindependiente.com/politica/2018/03/08/lo-daba-miedo-leonardo/

Dorian Gray a patadones

Pep Guardiola es como el cura guapo que toca la guitarra, y es entonces cuando la teología/ideología, en este caso el secesionismo, se hace carnalidad, tentación, morbo, cuaja en el infantilismo o edad del pavo indepe, y su iglesia ya ha ganado un alma. Guardiola es un misionero embarcado. Es un mosquetero con una flor de lis. Es un tuno sublimado del independentismo. Cómo no iban a usar el fútbol, una religión que ya está ahí hecha, que ya tiene pueblo, esencia, comunión y dioses que admiten más dioses. 

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/05/dorian-gray-patadones/

Somos Zapping: La agonía del payaso

Puigdemont continuará hasta convertirse en Joaquín Reyes, o ya se ha convertido en él. Reyes/Puigdemont jugando con un ajedrez o un minigolf de Europa y de Cataluña, una Europa de Torrejón, una Cataluña de Albacete... Cataluña ha superado todos los límites del humor y la amargura, como si viéramos que un payaso llora de verdad por su maquillaje y sangra por el chorrito de su margarita. Se nos acaban los símiles de comedia, de arlequines y de asesinatos con tetera. Pero hasta que la ley finiquite esto, habrá espectáculo.

http://www.elmundo.es/opinion/2018/03/03/5a999ffeca474121648b45e9.html

¿Quién puede matar a un pensionista?

Toda esa provisión de croquetas de sobras, lucha, dignidad, trabajo, sacrificio, miseria y bravura que acaparan, no sabemos muy bien, los pensionistas, pero no los trabajadores... ¿Qué pasa con los trabajadores y parados de ahora, sin la ternura briosa de la Superabuela?
Como en aquello de Chicho Ibáñez Serrador, ¿quién puede matar a un jubilado? Pues a lo mejor los mata esta demagogia de la petanca contra el capital o de la limosnita contra el buen gobierno de lo público.

https://www.elindependiente.com/opinion/2018/03/01/quien-puede-matar-pensionista/